Красота - это обещание счастья

Они встретились в холле пару дней спустя, вечером.
Музыкант прийдя с работы и не выпуская футляр из рук. стоял рассматривая картины.
- Здравствуйте ! Вас интересует какая-то из моих работ ? Хотите купить ?
Скрипач повернул голову, сбоку от него стоял небритый коренастый мужчина среднего роста, лет сорок на вид, одетый во всё джинсовое.
- Здравствуйте. Вы хозяин этих картин ? - спросил Музыкант.
- Да. Они висят здесь не только для красоты интерьера, но и на продажу. Вдруг кому-то из посетителей понравится одна из них, вот он возьмёт да и купит.- весёлым дружеским тоном произнёс Художник.
- Нет, нет, спасибо.- ответил на предложение Скрипач.- Я всего лишь любуюсь вашим художеством. Прекрасная галерея.
- А вы, я так понимаю Музыкант с соседнего номера ?- и недожидаясь ответа продолжил:- Хотел бы я вашу игру на скрипке послушать, право хотел бы. Будет свободное время, заходите в гости. Разопьём бутылку вина, поворчим душевно о наболевшем.
Увидите мои ещё неготовые работы, я с превеликим удовольствием послушаю вашу музыку.- искренне предложил Художник.
- Обязательно. Обещаю вам.- с непритворной улыбкой ответил ему Скрипач.- Возможно даже завтра.
- Рад знакомству.- сказал Художник протягивая руку.
- Взаимно рад.- ответил ему рукопожатием Музыкант.

Он зашёл в гости как и обещал, вечером следующего дня, прихватив с собой футляр и бутылку вина.
Художник встретил его с неподкупной улыбкой давнего друга и запахами свежей краски.
На столе стояли фрукты и начатая бутылка вина, Музыкант молча поставил рядом с ней свою.
- Вот так я скромно живу.- начал разговор Художник.- Здесь ещё много незавершённых работ, знакомая натурщица в другой город уехала и я волею судьбы остался как сапожник без сапог.
Скрипач окинул взглядом комнату. Она была вся завалена банками красок, рулонами начатых полотен и рамками для картин.
- Извини за беспорядок, горничная лишь постельное бельё меняет, к остальному я ей настрого запретил прикасаться.
- Да ничего, всё нормально.- ответил Музыкант.
Они выпили немного вина, разговор не клеелся. Выпили ещё.
Художник начал рассказывать о своей неудачной жизни. О том как воевал, как терял друзей, как бросил службу и стал живописцем, о том как скитался по свету, меняя города и женщин, о том как продавал свои картины за гроши.
О том, что хозяин отеля брат его погибшего на войне друга и только потому тот предоставил ему скромную арендную плату за проживание в этой комнате.
- Значит воевал. Приходилось убивать ?- прервал задумчиво его Скрипач.
- А я почём знаю ! Были бои, а в бою всегда так, либо ты кого, либо тебя кто !- громко и раздражённо сказал Художник.
- Прости, я не подумал, как то само с губ сорвалось. - извинился Музыкант.- Так нелепо вышло. Прости.
- Да ладно, забудем.- произнёс Художник и стал наливать вино в фужеры.- Давай, расскажи о себе. Откуда ты, почему один, зачем скитаешься ?
- Да рассказывать в принцепе нечего. Жил на берегу моря с любимой женщиной, был счастлив, покуда она была жива. Когда умерла, для меня всё вокруг померкло и мою душу заполнила великая скорбь. Я тогда продал дом, купил на эти деньги скрипку и подался странствовать.- с горечью в голосе ответил ему Скрипач.
- Продал дом и купил на эти деньги скрипку ?- удивлённо переспросил его собеседник.- Я уже который год мечтаю о своём доме на краю моря, который мне не купить никогда. Эхх, мне бы хоть иметь комнату побольше, такую как у вдовы на третьем этаже, можна было бы такую мастерскую развернуть !- мечтательно произнёс Художник.- Слушай, будь добр, сыграй на своей дорогущей скрипке, очень хочется твою музыку послушать.

Музыкант открыл футляр и неспеша, осторожно, словно младенца с купели вынул из него белую как снег скрипку.
Художник завороженно наблюдал, как он бережно прикоснулся смычком к струнам.
Комнату внезапно заполнила грустная и одновременно ласкающая мелодия.
Живописец в блаженстве закрыл глаза, поедая музыку ноту за нотой. Он сидел в своём небольшом кресле и в его мыслях под игру Скрипача миг за мигом вырисовывалась удивительная картина.
- Знаешь что я видел ?- спросил его Художник, когда он закончил играть.- Я под эту музыку видел тысячи и тысячи звёзд падающих в море. Я слышал как они шипели прикасаясь к волнам и море от этого закипело и вспенилось. Удивительное чудо, неописуемый восторг.
- Это были не звёзды, это были те Ангелы, что ослушались ЕГО и влюбившись в женщин земных, спустились к ним с неба.- с грустью ответил Музыкант, всё с той-же осторожностью пряча скрипку в футляр.
- Причём тут они ? Они же все стали демонами, или превратились в дельфинов, где-то от кого- то я это слышал.- произнёс Художник.- Но мне нет дела до них, да и море с дельфинами далеко отсюда, так что....
- Многие из Них решили искупить свою вину, скитаясь по свету и спасая заблудшие грешные души, в надежде на милость ЕГО, быть прощёнными.- всё с той-же грустью произнёс Скрипач.- Сейчас миром правит алчность, каждый человек несёт свой крест и если вдруг судьба предоставляет случай нести этот крест вдвоём, то это не просто удача или везение, это счастье быть услышанными.
- Ерунда это всё.- возразил Художник, ставя пустой фужер на стол.- В мире всё зависит от количества денег и славы. Быть услышанным, это значит купаться в роскоши и по-другому никак.
Музыкант молча взял футляр со скрипкой и направился к выходу.
- А скрипка у тебя действительно дорогая, так мастерски режит душу... Почему ты играешь на улице, почему не в оркестре где можно зарабатывать уйму денег ?- с открытым укором спросил Художник.
- Эта скрипка, всё что у меня есть. И я люблю музыку и мне нравиться играть на улице. А денег мне достаточно и тех, чтобы на пропитание хватило.- ответил Скрипач прощаясь.- Спокойной ночи, друг !
- И тебе спокойной ночи, Маэстро !- пожелал Художник.- Приходи завтра.

Так и проходило время. Осень сменила холодная зима, зиму сменила весна, весну лето, снова пришла плакучая осень.
За всё это время Художник и Музыкант сильно сдружились. Они коротали вечера в дружеской беседе за ужином под бутылку вина.
Скрипач играл на скрипке, Художник постоянно жаловался на нехватку денег, его картины мало кто покупал, но им вполне хватало и того, что зарабатывал на улице Музыкант. Иногда Художник приводил к себе женщин, чтобы снять стресс, Скрипач всячески их сторонился. Так незаметно прошел почти год их знакомства.
В один из осенних вечеров, Художник решил нарисовать портрет друга.
- Это будет твой портрет, в знак нашей дружбы.- сказал он и подошёл к мольберту.
Художник начал рисовать, Музыкант незаметно достал скрипку, провёл смычком по струнам....
В этот раз мелодия была совсем другая. Она то нарастала как огромные океанские волны, то становилась лёгкой рябью озёр.
Она словно вулканическая лава сжигала всё на своём пути, то становилась невинным шелестом листвы, превращаясь в листопад.
Она как загнанный зверь глухо молила о помощи, то вмиг становилась звонкой весенней капелью, полной веселья и желаний...
Почти под самое утро Художник закончил портрет, Маэстро перестал играть. Картина была готова.
Их взору предстало огромное звёздное небо, которое озарило всё вокруг как ясный день, а под этим небом плыл большой чёрный лебедь, который отбрасывал на спокойную водную гладь свою белую тень.
Поразительно !- воскликнул Художник.- Ещё никогда такого со мной не было, чтобы я заночь нарисовал подобное чудо. Посмотри, эта картина как живая ! Она твоя по праву, друг мой. Это всё благодаря тебе и твоей скрипке.
- Нет, она наша. В честь нашей дружбы.- улыбнулся в ответ Музыкант закрывая футляр.
- Мы её повесим на стену в холле, на самом видном месте. Пусть люди увидят какие картины я могу рисовать.- всё неунимался Художник.
- Они будут видить лишь звёздное небо и совсем малость из них придаст внимание лебедю, неговоря уже о его отбрасывающей белой тени, белую тень не заметит никто.- загадочно произнёс Скрипач и покинул комнату.

Утром картину повесили на стену в холле. Все посетители и персонал отеля словно загипнотизированные рассматривали работу Художника.
И действительно, они видели лишь огромное звёздное небо, а точнее, видели в этом звёздном небе кто своих родных, кто знакомых, кто забытую прошедшую любовь, кто свои несбывшиеся надежды, кто мечты о будущем.
И лишь пожилая вдова с третьего этажа увидела в ней лебедя.
- Он снился мне давно, в юности, когда я ещё не была замужем.- и прослезившись добавила:- Такой прекрасный и такой печальный, словно молодость в заточении.
- Неплохая картина.- сказал позади только-что прибывший в отель Незнакомец солидной внешности.- Могу ли я снять до вечера номер люкс ? И если возможно, пусть к вечеру владелец картины ожидает меня в холле. Для него есть деловое предложение.

Он спустился в холл одетым по последнему крику моды.
Идеальный белый смокинг из дорогой ткани, под ним выглаженная рубашка цвета слоновой кости, точно такого-же цвета ей в такт лакированные туфли и красный галстук-бабочка. В руках он держал небольшой синий кожаный кейс.
На его гладко-выбритом лице сияла довольная улыбка. Его взгляд с ухмылкой пробежал по Музыканту и остановился на Художнике.
- Ваша картина?- спросил он.
- Моя. Наша.- запинаясь ответил ему Художник.
- Сколько хотите за неё ?
- Она не продаётся. Это символ дружбы.
- Да бросьте, в наше время всё продаётся и покупается, даже совесть.- самодовольно произнёс Незнакомец доставая из кейса две пачки банкнот и кладя их на гостинный стол.- Этого вам вполне хватит до старости снять весь третий этаж под свою мастерскую.
От его слов Музыкант насторожился.
- Вы понимаете, это символ дружбы, мой подарок другу...- начал противиться Художник.
- Ладно, добавлю ещё две пачки банкнот.- торгуясь предложил Незнакомец.- Вижу вы неплохой астроном, так умело расположили на картине звёзды.
Художник замялся.
- Вам же ясно сказали, она не продаётся !- вмешался в торги Музыкант.
- Вы её рисовали ?- нахально спросил его Незнакомец.
- Нет.- ответил ему Скрипач.
- Вот идите на улицу. Играйте там свою "Марсельезу", не мешайте, прошу вас.- потребовал он ехидным тоном и продолжил:- Накину ещё две пачки за белую тень от лебедя, такое редко где увидишь.
Музыкант вздрогнул.
- Давайте, решайте, я тороплюсь очень.- обратился Незнакомец к Художнику, бросая очередные пачки банкнот на стол.- Этого вам хватит чтобы купить на берегу моря дом и дожить в нём до глубокой старости, рисуя свои картины и ни о чём не тревожась.
Увидев такое количество денег, Художник не задумываясь машинально снял со стены картину и вручил её Незнакомцу.
Он чувствовал на себе сверлящий взгляд Музыканта, не поворачиваясь к нему лицом, быстро схватил со стола пачки банкнот и ушёл к себе в номер.

Он допивал пятый, или шестой фужер вина, молча смотрел на разложенные на столе пачки банкнот и утешал себя мыслями что поступил правильно и верно.
Но что-то в глубине его души подсказывало ему, что всё не так, что это такое-же предательство как и двадцать лет назад, когда он бросил умирать своих раненых товарищей в экваториальной сельве.
- Мы нарисуем ещё сотню таких картин, продадим их и купим тебе новый дом, дай время !- кричал он через стену опьянённым голосом, в надежде что Музыкант его слышит.
Совесть не давала ему уснуть и он после каждого выпитого фужера вина подходил к двери Скрипача, моля его их открыть и выслушать его.
Но за дверью Музыканта свинцом застыла тишина...
Художник проснулся в своём кресле едва ли взошло солнце. Он обречённым взглядом окинул стопки разкиданых банкнот на столе, что как мельничные жернова давили своим весом на его душу.
С трудом поднявшись с кресла, тяжело дыша, он направился к двери Музыканта. Постучал. В ответ всё таже тишина.
Грузно, словно неся мешок с камнями он спустился по лестнице в холл и направился к Портье за столом.
Виноватым взглядом он посмотрел на служащего отеля и спросил:- Музыкант выходил из своего номера ?
- Да. Часа два назад.- ответил ему Портье.- с багажной сумкой своей, без футляра, весь печальный такой. Попрощался и просил передать, что он вам в знак дружбы свою скрипку на стене оставил.
- Скрипку ?- переспросил Художник и медленно, с трепетом повернулся лицом к холлу.
На том видном месте где вчера была их картина, сейчас висела грифом к потолку белоснежная скрипка.

Mari Samuelsen - Max Richter: November (Live from the Forbidden

ПРИЗРАЧНЫЕ ТАНЦОВЩИЦЫ

Плывут воздушные цветы в потоке лунном, -
Легко и радужно скользить фигуркам юным
По вкрадчивым лесам... Смотрите, вот они
Струятся музыкой в просвеченной тени.
И чары полночи навстречу танцам снежным
Раскрылись розами, и мальвами, и нежным
Раскосым ирисом, - движенья плавных рук
Разлили аромат, но тихо все вокруг.
Лазурь осыпала листву над тусклым плёсом,
Лежащим россыпью под стать старинным росам,
Питающим цветок молчанья... Вновь они
Струятся музыкой в просвеченной тени,
Резные чашечки ладонями лаская.
На праведных губах уснула колдовская
Дорожка лунная, а пальцы пылко рвут
Под миртом дружеским сплетенье сонных пут...
И все ж случается порой беглянкам юным
Неотзвучавших арф не подчиниться струнам -
Прокрасться к озеру и пить в лучах ночных
Забвенье чистое из лилий водяных.
Поль Валери

Аneta сказал(a):

Блистать короною из утренних лучей Мечтает бледный лоб, глаза взирают сонно, В прожилках мрамора светлеет мгла ночей, И зреет золото рассветного виссона. Проснулся, а в окне - отбеленные скаты. Слепящий этот снег как будто ждал меня, Он в комнату проник холодным блеском дня, Невинной белизной равнин обледенелых, Пустых, пугающих! Ах, сколько хлопьев белых Нападало, пока я странствовал вдали От заколдованной невидимой земли, Чей выросший простор бесшумно слился с небом. Приметы милые полночным стерты снегом. Кругом безгласная, безликая страна, Но кровля красная по-прежнему видна, И жизнь приютная в безмолвье различима По струйке теплого обыденного дыма. Поль Валери Фото امرأة باللون الأحمر

Только тебе...

Раздели со мной эту осень
Мне глоток и тебе глоток
Сонм дождей, хлад ночей, неба просинь
И багряный упавший листок

Терпкий вкус зимних яблок, глинтвейн
Лепестки хризантем в сизых лужах
И туманы осенних полей
Поцелуй вместо ужина…

Не молчите...

Она сидела у окна,
А он вошел в ее вагон.
- Женат, - подумала она,
- Лет тридцать пять, - подумал он.
А за окном цвела весна,
День был прекрасен, словно сон.
- Красив, - подумала она.
- Как хороша! - подумал он.
Но проза жизни такова,
Он встал и вышел на перрон…
- Как жаль! – подумала она.
- Как жаль! – успел подумать он.
А дома, взяв бокал вина,
Включив любимый «Вальс-Бостон»
- Одна… – подумала она.
- Опять один… – подумал он.

Из сети

Осень. А. Розенбаум - Вальс бостон

Порадовала осень красотой

Порадовала осень красотой,
Причудливостью красок ослепила,
Сиянием короны золотой
Вокруг себя ковры позолотила.
И в озере, как в зеркале, она,
Купаясь, наслаждается собою
С ней лишь сравнится, разве что весна,
Когда чарует первою листвою.
Всё создал Бог для счастья и добра,
Чтоб человек ценил эти мгновенья,
Любил сегодня, счастлив был вчера
И получал от жизни наслажденье !
Натали Лелека

Лист падает на вираже
Ах, эта Осень-баловница
Лучами рыжими искрится,
Но веет холодом уже,
Лист падает на вираже.
И осыпается под ноги,
Ковром ложится у дороги,
И расстилается кругом
Багряно-желтым полотном.
Тепло продержится немного
И соберется в путь-дорогу,
Оставив шлейф воспоминаний,
Лучом играя на прощанье.
Березка с грустью прошептала,
Что красота ее опала,
Что ветер резвый оборвал
Ее наряд и вдаль умчал.
Но как торжественно печальна
Природа в красоте опальной,
И синева небес,сияя,
Сверкает осень провожая.
Натали Лелека

Осенний бенефис
В разгаре осень золотая
Пьянила дерзкой красотой,
Багряным цветом полыхая,
Кружила надо мной листвой.
И я под танец ее листьев
Вдруг загрустила невпопад,
Была та грусть предельно чистой,
Как девы свадебный наряд.
И запах осени пьянящий
Кружил, витал, сводил с ума,
И танец красок был щемящим -
Ведь эта Осень – я сама !
Пылала осень оголтело,
Огонь янтарный падал вниз,
Душа то плакала, то пела -
Ей осень правит бенефис !
И закружив в осеннем вальсе,
Блесну я яркой красотой.
Осенний лист сверкнул мне глянцем -
Кружи, кружи еще со мной !
Натали Лелека


Max Richter - November

Federico Aubele feat. Melody Gardot - Somewhere Else

Прекраснее море,
Чем наши соборы,
На вольном просторе
Немолчные хоры,
Могучей стихии
Гимн Деве Марии!

То яростный гром,
То нежный напев,
Сливаются в нем
Прощенье и гнев.
В безмерности вод
Ни дум, ни забот.

О! ты терпеливо
И в буре мятежной!
Поёшь ты призывы
Так вкрадчиво-нежно:
"Кто чужд упований,
Умри без страданий!"

Средь песен земных
Нет песни милей
Стальных, голубых,
Зеленых зыбей.
Твое торжество
Прекрасней всего!

Мари Верлен (род.1844 г.)

VERMOUTH CON CILIEGE*

Вермут с нектаром черешни,
Сорок на шестьдесят.
Вечер покоит неспешно
Каплей любви конденсат.

Ver** – альтерат вариаций,
Mouth*** - как устье уста.
В танце полынных градаций
Жарки уста неспроста.

Молча твори признаванье
Кончиком языка,
Вновь задержавши дыханье,
Носом касайся слегка…

Ласки до стона безбрежны,
Страсти полна суесловь.
Вермут с нектаром черешни -
Наша грешна́я любовь...

Чащин Александр, 2016

Среди гурий прекрасных я пьян и влюблен
И вину отдаю благодарный поклон.
От оков бытия я сегодня свободен
И блажен, словно в высший чертог приглашен.

Омар Хайям

Лучше пить и веселых красавиц ласкать,
Чем в постах и молитвах спасенья искать.
Если место в аду для влюбленных и пьяниц,
То кого же прикажете в рай допускать?

Омар Хайям

Страсть захватит, зацепит, затянет, заманит…
за… неясным и ясным качнётся окно.
Так плывёт по течению лодка в тумане,
но двоим, находящимся в ней, всё равно.
В рваных дырах тумана фрагменты видений:
утром тихим, и в полдень, и до темноты,
на земле, и на небе дерутся две тени
закадычных подружек – Судьбы и Мечты.
Разругались, поссорились, стали врагами,
но влюбленные – вместе! Как раньше – близки!
И казались друг другу всегда берегами,
а любовь представлялась им руслом реки.
Он сказал, что разделит с ней радость и горе…
Эту фразу простую она так ждала!
Понимая: река лодку вынесет в море,
где и солнце, и ветер, и шторм пополам.
Помирившись, присели у края кровати
две подружки – Мечта и Судьба – заодно.
Страсть заманит, затянет, зацепит, захватит…
за… неясным и ясным качнётся окно.
А. Кожейкин



Jennifer Thomas - THE FIRE WITHIN

«Улетели листья»

Улетели листья
с тополей —
Повторилась в мире неизбежность
Не жалей ты листья, не жалей,
А жалей любовь мою и нежность!
Пусть деревья голые стоят,
Не кляни ты шумные метели!
Разве в этом кто-то виноват,
Что с деревьев листья
Улетели?

Николай Рубцов

Сегодня дует мистраль, потихонечку светлит, затянутое свинцовыми тучами небо, и вот проглядывает лазурь и, оставшиеся на берёзке золотые листочки, отряхивают жемчужные блестящие капельки, сверкают умытой свежестью. Аромат опавших листьев щекочет носик, и страхи растворяются. С парковых дорожек стаял первый снежок, но в воздухе повисло обещание нового. Издалека доносится Его голос, дымчатый, безмятежный, вежливый и тает... Чтобы освежить восприятие, я беру со стола чёрное зеркало и гляжусь в него, будто тревоги дней устали от избытка серых тонов. Чернота, в которую я долго всматриваюсь, становится серебристой и отворяется дверь в тайные видения…

Fausto Papetti - Femmes

Растерял я волшебные ноты
И остался средь волн один,
Не увидеть мне вновь высоты,
Мне досталась тяжесть глубин.

Ты цвела как весна цветами,
А я ветром приблизил снег
И корабль твой с парусами
Превратился в немой ковчег.

Стал чернилами свет небесный,
И сьедает волну волна,
Исчез из вида мир чудесный
И зовёт к себе глубина.

Альфред Шнитке. Признание в любви

Душа моя, мне не хватает его...
Душа моя, мне не хватает бегущих минут,
Чтоб стрелки на наших запястьях назначили встречу,
Я как ни пытаюсь схитрить и часы обмануть,
Опять возвращаюсь в тот летний волнующий вечер.

Душа моя, помнишь глаза его, что всех родней?
Я видела в них больше, чем он сумел догадаться,
Чем он позволял осознать себе в сумерках дней -
В них нежность со страхом нелепым устали сражаться.

Душа моя, мне не хватает пасьянса причин,
Чтоб как-то найти оправданья ненужным разлукам,
Он с кем-то сейчас из "не тех", ну а значит - один,
А я не могу не его разрешить себе руки.

Душа моя, мне не хватает растерянных слов,
Чтоб титры добавить к молчанью немой пантомимы,
Мне мало одних только странных, разветренных снов
С фрагментами сцен, где мы вместе чего-то во имя!

Душа моя, мне не хватает сейчас высоты,
Мятежности, вызова в пульсе и неба в ладонях!..
И права на смелость размером в мечту... Это ты
Запрет наложила в судьбе на пароль "посторонний"?

Душа моя, мне не хватает его!.. Не молчи!
Бунтуй! Разрывай все оковы, границы стирая!
Кричи, что он - твой! Прямо в сердце Вселенной стучи!
Ведь это не мне, а Тебе его так не хватает!
(Prosto Zagadka)



Robby Valentine - Don't Make Me Wait Forever