Наши любимые стихи - II

Друзья, в этой теме пишем стихи любимых авторов.

Если автор неизвестен - ничего страшного.
Стихи должны греть душу, а не вызывать ненужные споры.просьба посты оставлять без иллюстраций !

Предыдущая тема здесь


.

Я сегодня до зари
встану.
По широкому пройду
полю.
Что-то с памятью моей
стало:
все, что было не со мной,
помню.
Бьют дождинки по щекам
впалым.
Для вселенной двадцать лет –
мало.
Даже не был я знаком
с парнем,
обещавшим:
''Я вернусь, мама!..''
А степная трава
пахнет горечью.
Молодые ветра
зелены.
Просыпаемся мы.
И грохочет над полночью
то ли гроза,
то ли эхо
прошедшей войны.
Обещает быть весна
долгой.
Ждет отборного зерна
пашня.
И живу я на земле
доброй
за себя
и за того парня.
Я от тяжести такой
горблюсь.
Но иначе жить нельзя,
если
все зовет меня
его голос,
все звучит во мне
его песня.
А степная трава
пахнет горечью.
Молодые ветра
зелены.
Просыпаемся мы.
И грохочет над полночью
то ли гроза,
то ли эхо
прошедшей войны.
1976 г. (Роберт Рождественский)

Когда всю ночь спокойно и бесшумно
Штрихует окна снега пелена,
Стоят дома торжественно и умно,
Решения подсказывают вам.
Но вы бредете ко всему глухие,
И никого на свете больше нет,
И вам почти не вспомнить, что такие
Когда-то были вы в шестнадцать лет.

Но пройдет зима, оживут дома,
Зашевелятся льдины рек,
И ты придешь сама, и он сойдет с ума,
И ты останешься с ним навек.

Но может все сложиться по-другому,
И долгой утомленная пургой
Ты, может быть, уедешь жить к другому,
И он тогда останется с другой.
И будешь ты стремиться в этот город,
Где вами все исхожено пешком,
Где он бредет, и снег летит за ворот,
И спят в ночи февральской двор и дом.

Но пройдет зима, оживут дома,
Зашевелятся льдины рек,
И ты придешь сама, и он сойдет с ума,
И ты останешься с ним навек.

И хочется, чтоб вам цветная вьюга
Другой не рисовала эпилог,
Чтоб все-таки вы встретили друг друга
В конце своих запутанных дорог.
Ведь кто-то же за нами наблюдает,
Кому дано заранее все знать,
И он ни про кого не забывает,
И что нам остается? – только ждать...

Что пройдет зима, оживут дома,
Зашевелятся льдины рек,
И ты придешь сама, и он сойдет с ума,
И ты останешься с ним навек.

ОЛЕГ МИТЯЕВ- ПРОЙДЕТ ЗИМА

А знаете, война когда-нибудь закончится,
Со временем отстроят города.
Но никогда уже не возвратятся
Все те, кого забрали небеса…

Видишь, стрелки мчатся к утру,
Значит, мне пора уходить.
Мы с тобой играли в игру,
Но никто не смог победить.

Время очень строгий судья,
На часы с тоской не смотри.
Не смогли ни ты и ни я
Знать всех правил странной игры.

Слышишь, плачет ветер в трубе,
Будто кто обидел его.
Может быть, напрасно тебе
Я не обещал ничего.

Отведи заплаканный взгляд,
Сигаретку дай докурить.
Время не вернётся назад,
Так зачем о нём говорить.

Кто сказал, что время лечит?
Лечат сердцем..делом..взглядом..
Лечит тот, кто, взяв за плечи,
Скажет: «Я с тобою рядом!»
Лечит тот, кому ты веришь,
Кто не даст тебе хандрить,
Кто всегда откроет двери
И тебя заставит жить!

из сети

Евгений Клюев

* * *
День, играющий на флейте,
приманил игрою тьму -
мы давно живём на свете
и привыкли ко всему:

снова сыро и космато
станут сферы нависать,
только мы запанибрата
с облаками в небесах!

А с одной звездою ясной
мы знакомы целый век -
и такие уж друзья с ней,
что заходим к ней наверх,

ибо ей ли не увлечь нас -
той, кому всегда с руки
на лету болтать про вечность
и другие пустяки!

Юнна Мориц

"Люби себя круглые сутки,
Как тех, кто тобою любим.
Люби свои глупые шутки
И мудрость, подобную им.

Люби себя ежеминутно,
Как тех, кто возлюблен тобой,
Люби себя нежно, распутно,
Невинно, как лодку - прибой.

Люби себя - как на прощанье,
Прощай себе мелочь обид,
Чьё, надо сказать, верещанье
Неслабые судьбы дробит.

Люби, как творение Божье,
Себя, моя радость, себя.
Ничтожен, кто Бога тревожит,
Себя самого не любя."

Мне снился нынче страшный сон,
И в нем я видел очень ярко,
Сын Жириновского солдат,
А дочь Лаврова санитарка.
Вот с автоматами бегут,
Две дочки Путина в атаку,
И нажимая на курки,
Кричат: " ЗА РОДИНУ И ПАПУ"!
Тут танк горящий на боку,
А в нем Медведева сынок,
И дочь отважного Шойгу,
Его достав несёт в медблок.
Зюганов внук, Зюганов сын,
Наследник Матвиенко Вали,
Все как один пошли на фронт,
Чтоб братья в НАТО не вступали.
Бегут в строю Ковальчуки,
И Ротенберги с ними рядом,
И рвется Миллер на прорыв,
Во фланг с газпромовским отрядом.
Открыл глаза, потом закрыл,
Что за фантастика творится?
Наверно зря смотрел ТВ,
Вот хрень подобная и снится... )

Анна Ахматова

"Дверь полуоткрыта,
Веют липы сладко…
На столе забыты
Хлыстик и перчатка.

Круг от лампы желтый…
Шорохам внимаю.
Отчего ушел ты?
Я не понимаю…

Радостно и ясно
Завтра будет утро.
Эта жизнь прекрасна,
Сердце, будь же мудро.

Ты совсем устало,
Бьешься тише, глуше…
Знаешь, я читала,
Что бессмертны души." 17 февраля, 1911 год.

Юго-Восточная Азия.
Год сорок пятый. Война.
В прошлом недавнем гимназия,
Но как повзрослела она!
Девочка эта из Англии,
Внучка княжны и посла,
Сделала всё как в Евангелии
И офицера спасла.

Вывезла будто умершего,
В Индию борт отпросив,
Через начальника СМЕРШего,
И дальше – в Бенгальский залив.
Мнилась ему эвтаназия,
Но не сдавалась она…
И Юго-Восточная Азия,
И чья-то чужая страна.

Там за четыре года,
Как в кружке спирт разлитых,
Не изменилась мода
На френч и галифе.
Поёт без подзавода
С пластинки Марлен Дитрих
Для выпившего сброда
На берегу в кафе.

Туфель полет парусиновый,
Воздух пропитан тоской.
И самолетов бензиновый
Запах дороги домой.
«Здесь за морями и бедами
Мне не остаться с тобой.
Встретимся после победы мы.
Я – офицер боевой».

Дугласа вздрогнули лопасти,
Вырвав у девушки зонт.
Ждал его в образе пропасти
Северо-Западный фронт.
Небо лазури и кадмия
И гон облаков-пелерин.
В день тот Советская армия
С боем входила в Берлин.

И встретила у трапа
«Маруся» в чёрном блеске
Не сына, не героя –
Предателя страны.
А дальше по этапу
Поля и перелески,
И облаком над строем
Норлаговские сны.

Сроки когда-то кончаются.
Смерть откружила над ним.
Он не погиб, не отчаялся,
Но воротился другим.
Оттепель кружит над глобусом,
Что-то Хрущев нам кричит…
А он управляет автобусом,
И дома все больше молчит.

И только засыпая
К Бенгальскому заливу
Он может опускаться,
И девушка к нему,
Открыто улыбаясь,
Идет неторопливо.
И долго просыпаться
Не хочется ему.

Там за четыре года
Как в кружке спирт разлитых
Не изменилась мода
На френч и галифе
Поет без подзавода
С пластинки Марлен Дитрих
Для выжившего сброда
На берегу в кафе.

ОЛЕГ МИТЯЕВ- ЖЕСТОКОЕ ТАНГО

Агния Барто

"Я свою сестренку Лиду
Никому не дам в обиду!
Я живу с ней очень дружно,
Очень я её люблю.
А когда мне будет нужно,
Я и сам её побью."

Булат Окуджава

"В земные страсти вовлеченный,
я знаю, что из тьмы на свет
однажды выйдет ангел черный
и крикнет, что спасенья нет.

Но простодушный и несмелый,
прекрасный, как благая весть,
идущий следом ангел белый
прошепчет, что надежда есть."

"SILENTIUM!" Фёдор Тютчев

"Молчи, скрывайся и таИ
И чувства и мечты свои -
Пускай в душевной глубине
Встают и заходят оне
Безмолвно, как звезды в ночи, -
Любуйся ими - и молчи.

Как сердцу высказать себя?
Другому как понять тебя?
Поймёт ли он, чем ты живёшь?
Мысль изречённая есть ложь.
Взрывая, возмутишь ключи,-
Питайся ими - и молчи.

Лишь жить в себе самом умей -
Есть целый мир в душе твоей
Таинственно-волшебных дум;
Их оглушит наружный шум,
Дневные разгонят лучи,-
Внимай их пенью - и молчи!.".

Сергей Плотов

Когда захочется творить,
Подумай, что по всем приметам
Поэтом можешь ты не быть...
И значит нефиг быть поэтом.

Я свою соседку Олю
За косичку дёрнул в школе, —
Эта Оля мне опять
Не дала ответ списать.

Ручкой больно ткнул я в спину
Одноклассницу Марину,
Нужно с ней, вообще, построже,
Чтоб не строила мне рожи.

Я стиралкой кинул в Лену,
Ей же – как горох об стену,
А весёлую Катюшку,
Обозвал я хохотушкой.

В сумку ябеды Ларисы
Я с утра подкинул крысу,
Та устроит в сумке нору, —
Вот потеха будет скоро!

На весь класс одну Иришку
Уважаю, как мальчишку,
С Ирой я давно дружу –
Ей лишь кнопку подложу…

Вероника Можная

Александр Денисов Брага, Брют, Бренди, Бордо.
Le Quai des brumes

"C бокалом браги бакалавр,
с бедой бок о бок околею
и не срифмую бакалею:
гвоздику, базилик и лавр.

И я на буквы баки рвал
и копипастил пост скорее,
но блогу был по бакалее
с бокалом брюта бакалавр.

C бокалом бренди бакалавр,
чирикая, а чаще блея,
весь – ассорти, как бакалея,
не брал, не брился и не врал.

И пусть туманна гавань Гавр, –
корицей солнечной Кореи
я полню полки бакалеи,
c Бордо бокалом бакалавр!.."

В винном погребе Александр Денисов

"Люблю часы, когда душа в ударе,
и прошлое пульсирует во мне
полузабытым вкусом Цинандали,
а с языка – всё то, что на уме.

Люблю часы, когда душа у цели,
и нота пота через Ив Роше,
а изнутри – концерты Ркацители,
и будущее комкаю в душе.

А в настоящем – в ящик эти вирши,
и наслаждаюсь, сам себе самец,
заведомо забытым вкусом Твиши,
плюс даме набираю смс.

В потусторонний мир пробить бы бреши
из магии симпатии и строк,
мешая Ахашени с Оджалеши
под барышни внештатный голосок.

И взгляд отшельника от декольте до шеи
едва подруга распахнула шарф,
как в Оджалеши ноту Ахашени
едва бы взять, напиток намешав!"...09.11.2014

Сызмала с изнанки языкаст...



Я спросил старика у стены…

Александр Блок



Я спросил сегодня у менялы...

Сергей Есенин



Я спросил у ясеня...

В. Киршон



Я спросил знакомого японца...

С. Медведев



Я спросил однажды у испанца,

взор возведшего за облака,

как одни сосут стихи из пальца,

а иные ловят с потолка?



И ещё спросил я у испанца,

будто тронул полога рогожу,

отчего одни стихи, как панцирь,

а иные, как содрали кожу?

И опять спросил я у испанца,

пьяного до синего отёка,

суть поэзии – надежда-эсперанца

или депрессняк и безнадёга?



И ответил мне, шутя, испанец,

точно мудрым мыслям дал пинок,

что с пером пируют пальцы пьяниц,

письменно плюющих в потолок;



перепевы пресных песен пеги,

резвость рифмы – не нуда наук,

и стихи – не обнажёнка, не доспехи,

а язык на запах, вкус и звук;



и финал – не факты и не враки,

не весна, попавшая впросак,

а взахлёб ирония до влаги

в карих и искрящихся глазах.



И с полслова, штопая изъянец

рыжины рогожи, на закат

где-то через час исчез испанец,

сызмала с изнанки языкаст ...

автор тот же

Игорь Караулов

Женщина может любить поэта
если у неё есть лишние деньги
а маленькие собаки уже надоели

Невыносим поэт работящий
приходящий с работы за полночь
говорящий с порога
"как же я заебался с этими генераторами"
бледнеющий перед налоговой
вечно ждущий люлей от босса

Поэт должен быть всегда под рукой
как пепельница и зажигалка
как любимые сигареты

Женщина должна сама стричь поэта
не доверяя стилистам
завивать ему романтические локоны
одевать его в вышедшие из моды вещи
и выгуливать в возвышенные места
в концертный зал имени Чайковского

обеспечивать его лёгкими наркотиками
следить, чтобы не перешёл на тяжёлые

Поэт умеет дарить подарки
может привести к ней в постель
юное существо с огромными ресницами
"посмотри, что за чудо
давай поиграем вместе"

Дело женщины
улыбаться недели две
а потом ласково выселить паразитку

Поэт - это когда утром припёрлись гости
незнакомые люди с невымытыми подмышками
и тут в доме вдруг обнаруживается
ящик вина в голубых бутылках

Это чудо воскрешения птиц
падающих с неба в начале зимы

Это конфетти у ворот крематория

Всё это не обо мне
поэтому тебе придётся
любить меня
за другое

Притча про три свечи

Зажжённых три свечи стояло на столе,
Их пламя колебалось ровным светом.
Слезинками стыл воск, расплавленный в тепле,
И свечи тихо таяли при этом.

А в доме тишина..., такая тишина,
Что можно было слышать свечек шёпот:
«Я – Вера! Знаю – людям я светить должна,
Но вот, неверье вызывает ропот.

О вере люди слышать не хотят,
Я чувствую, что я горю напрасно.
На веру у людей предвзятый взгляд.
Я не нужна...» Свеча, вздохнув, погасла.

Зашелестела грустно огоньком
Свеча вторая, вся затрепетавши:
«Меня зовут Любовь, но мало в ком
Горит ещё мой свет, не модным ставший.

Любовь не ценят. Нет в сердцах меня.
И потому так мало в мире счастья.
Вокруг темно без моего огня.
Нет сил, гореть...» И замигала часто...

Погас и этой свечки огонёк.
И полумрак окутал помещенье.
Колечком взвился над свечой дымок,
Прося, как будто, за свечу прощенье.

Свет третьей свечки в тишине дрожал.
Узнав, что этот мир сестёр обидел.
Вдруг, в комнату ребёнок забежал
И, две свечи погасшие, увидел.

«Что с вами?! Вы должны гореть!» –
Он закричал, отчаянье не пряча.
«Без света ничего не рассмотреть...
Я темноты боюсь!» – сказал он плача.

Вдруг шёпот третьей свечки: «Не горюй...
Проблема тех свечей не безнадёжна.
Ведь я – Надежда! И пока горю
Всегда зажечь другие свечи можно».

Анна Вельк-Деер

Никита Разговоров

"Случайно всё, философ учит нас.
Случаен моего рожденья час.
Случаен век и Родина моя.
И сам я только тень в пустыне бытия.

И небо – из одной холодной пустоты,
И незачем к нему стремить свои мечты,
И жизнь – случайных дней слепая череда
Всего лишь навсего – дорога в никуда.

Мы встретились с тобой.
И мне открылась тайна:
Я знаю, что ничто на свете
Не случайно."