Наши любимые стихи - II

Друзья, в этой теме пишем стихи любимых авторов.

Если автор неизвестен - ничего страшного.
Стихи должны греть душу, а не вызывать ненужные споры.просьба посты оставлять без иллюстраций !

Предыдущая тема здесь


.

Молчание от «до» и выше – к «си».
Размолвка наша на высоких нотах.
Жаль, в реку Стикс стекает вновь суббота,
И нежность пустотой не воскресить.

И ты сопишь с обидой нотой «фа»,
Хоть держишь «ля» на сердце моногамном.
Но слышу «ре» бушует ураганно:
«Ты не права, родная! Не права!»

А мне какую выбрать из семи?
Скрипичный ключ? Иль всё же взять басовый,
Чтобы открыть души твоей засовы?
…Пытаюсь промолчать протяжно «ми»…

И «соль» на рану… Больно, как всегда!
Молю богов: «Восьмую мне! Восьмую!»
Ответили, услышав (аллилуйя!):
«Лови восьмую!
Это нота
«да»!»

Ель Серебристая

Я не прошу
Иванна Вебер

Я не прошу тебя меня понять,
Я объясниться даже толком не сумею.
Увы, мне далеко за двадцать пять,
А я, как школьница, перед тобой немею.
Горяч и резок ты, а я пасую
Не перед трудностями – их я не боюсь.
Я на твоих губах боюсь остаться «всуе»,
Ты – моя радость, ты же – моя грусть.
Я не прошу тебя меня любить,
Я даже дать тебе чуть больше не могу.
Мне лучше оттолкнуться и забыть –
Тебя и все, что в сердце берегу.
Пусть лучше ненависть горит в твоих глазах,
Так будет легче уходить и хлопать дверью,
Так будет проще «до свидания» сказать,
Ни капли в то свидание не веря.

Да, энергия сохраняется
В этом мире, свой путь верша,
Зыбкий облик ее меняется,
Трансформируясь…а ДУША?

На путях мировых раскладов,
На лучах световых скоростей
Не сжигает ли пламень адов
Все, что жило и пело в ней?

Взрыв! Энергия остается,
Превращаясь в тепло и свет…
А душа – во что перельется,
Если бренного тела нет?

Как она возродится снова,
В страшный путь идя налегке?
Что спасет ее? Божье слово?
Или слово Поэта в строке?

А.А. Соловьв

Имя перепутав

Аглая Паюшина

Лик несвершившегося чист -
Повесить в угол и молиться,
Пока рассветные лучи
Перебирают половицы,
Пока в распахнутом окне
Застывший кадр одной минуты,
Пока забывший обо мне,
Сожмётся, имя перепутав...

А воздух непривычно влажен,
Пёс дремлет, губы искусав.
За чередой замочных скважин,
Незапертые небеса

Ты говорил и говорил...

Ты говорил и говорил,
Чуть от волненья запинаясь,
Слова любви, что так хранил,
Произнести их не решаясь.

Ты, как в охапке, столько лет
Их нёс не растеряв небрежно,
И жар руки, и чувства свет,
И удивительную нежность.

И я в смятении стою,
Не смея повод дать надежде.
На эту исповедь твою
Ответить нечем мне.
Как прежде…

Голубева Нина

Нам часто не хватает Доброты...
Так много стало в нашей жизни Злобы...
Не ценим ни Ума, ни Красоты...
Бываю в состоянии озноба
От черствости, жестокости людей,
От их цинизма,хамства и коварства,
Хитросплетений мыслей и идей,
От непрекрытого ослиного упрямства
В том, чтобы ближнему покруче насолить,
Чтобы его ударить побольнее...
Зависть и Злоба нам мешают жить...
Я это ощущаю все острее...
И с каждым годом все сильнее боль,
На сердце с каждым годом глубже рана...
Я так хочу, чтобы жила Любовь,
Чтоб Милосердие карабкалось упрямо,
Чтобы вернулась к людям Доброта,
Чтобы Надежда загоралась в душах...
Пусть победят Добро и Красота,
Пусть Зло и Ненависть они...задушат...

Любовь Ачёлова

У каждого в душе есть свой чердак,
Закрытый для непрошенных гостей,
Хранятся там вповалку, кое-как,
клубки воспоминаний и страстей.

Казалось бы, давно отживший хлам,
Что дремлет в паутине тишины,
Но почему-то нам по вечерам
Оттуда звуки тайных струн слышны.

Мгновенья жизни смотаны в клубки
Из нитей разной пряжи и длины.
Под пальцами сплошные узелки,
Хотя снаружи раны не видны.

И лишь один клубок без узелков -
В нём нить из маминых о нас молитв,
Из обращённых с верой к Богу слов,
Чтоб сохранил нас на путях Своих.

Как хорошо, что есть куда зайти,
Чтоб повидаться с прежнею собой.
И в тишине разматывать клубки,
Которые подарены судьбой.

Зинаида Полякова

Август на мертвом море
Боракс

Мертвое море обмелело
почти на треть
с тысяча девятьсот -
не помню какого лета.
Утром проснешься -
и не знаешь куда деть
время от завтрака до обеда.

А потом до ужина...40 в тени.
Запутавшись в собственном
существовании,
заполняешь одиночеством
километры и дни,
возводя из его лего
многоэтажные здания.

И на закате,
глядя в Солнца зрачок,
расширенный
от предсмертного ужаса,
вдруг понимаешь, что не то берег,
не о том пеклось
твое хваленое мужество.

И засыпая ночью
с изумрудной Луной,
ты просишь у Морфея
совсем простое:
встречу короткую, хоть на миг с тобой,
другими словами:
с самим собою.

Тупик

Анна Даркес

От чести — огрызок.
От доброго имени — пшик.
От тёплого дома — руины.
От тела — обрезки.
Прошла лабиринт,
но у выхода снова тупик —
что делать с врождённым, постылым, стремящимся, женским?
Что делать с любовью, стекающей — мёд в рукава —
с глупейшими "жду", "буду верной", "скучаю", "любимый",
когда принимаешь короткие эти слова
за вечную истину — высшую из постижимых.

Возьмёшься об этом сказать — и развеется вмиг
(в потешных войсках так, должно быть, аукалось "вольно").
Бессилье моё и своё обнажает язык
под шелест бумаги и утренний звон колокольный.

Но пальцем вожу по стене (представляя — спине),
и чувственность требует жизни что глиняный голем.
Как Богу в соборе — любви слишком тесно во мне,
а я всё держусь за неё,
и неволю
невольно.

От силы — надежда.
От опыта — тысячный шрам.
Прошла лабиринт, но запуталась в сути и сущем.
Ну что ж, на исходные...

Сердце, готовься к силкам,
покуда рассудок на волю познанья отпущен.

И.А. Крылов

МЫШЬ И КРЫСА

«Соседка, слышала ль ты добрую молву?»
Вбежавши, Крысе Мышь сказала:—
«Ведь кошка, говорят, попалась в когти льву?
Вот отдохнуть и нам пора настала!» —
«Не радуйся, мой свет»,
Ей Крыса говорит в ответ:
«И не надейся попустому!
Коль до когтей у них дойдёт,
То, верно, льву не быть живому:
Сильнее кошки зверя нет!»

Я сколько раз видал, приметьте это сами:
Когда боится трус кого,
То думает, что на того
Весь свет глядит его глазами.

Встала и вышла. Нужна, не нужна...
Как же плевать! И ни сколько не грустно.
Я никому ничего не должна.
Это чертовски приятное чувство.

Я ничего не считаю своим,
И никого. Философия гостя.
С жизнью у нас абсолютный взаим,
Мы ни обиды не держим, ни злости.

Я не прошу, не надеюсь, не жду,
Ждать и надеяться можно годами.
Люди всегда ощущают нужду
В том, чтобы труд увенчался плодами.

Я не хватаю удачу за хвост,
Чтобы в руках только он не остался.
Только тогда ощущается рост,
Если действительно сам добивался.

Встала и вышла. И дальше пошла,
Сколько мне надо? Ни много, ни мало...
Я никому ничего не должна,
Кроме себя. Вот себе задолжала.

Златенция Золотова

Он не умел
Евгений Хоренко

Он не умел сутулиться и «выкать»,
но всем делился, если внутрь впустил.
Он не терпел смешки и лесть навыкат.
С зубами выколачивал «прости».

Ему как будто в жизни недодали.
Он так и жил, без права на права.
Из утренней тоски суицидальной
он к вечеру выныривал едва.

Топил её в бесцветной из стекляшек,
забыть пытался между белых ног.
Молчал, когда смотрел на счастье ваше.
Кричал, когда молчать уже не мог.

Не мог он. Было всё ему коротким.
Не смог совсем… Сегодня ровно год.
Не чокаясь. Без слов. Конечно, водки…
Мой первый друг. Последний санкюлот…

Ностальгия

Татьяна Шкодина

Никогда не мечтала дожить до ста… -
Жизнь – случайность, орёл и решка.
Осень – кризис среднего возраста,
Равнодушных зеркал насмешка.
…В день рожденья сирень за окном цвела,
Я в косички вплетала ленты…
Голова моей мамы белым-бела…
Ускользнувшее детство, где ты?
Тот мальчишка… - его позабыть уже
Не смогу. Было всё впервые.
Самолётиком детским на вираже
Сорвалась я, ломая крылья…
Всё закончилось в серый, дождливый день –
Я уехала. Он – остался.
Но всё так же пьяняще цвела сирень…
И выстукивал в ритме вальса
Скорый поезд колёсами: «на-все-гда…»
Всё проходит… Прошло и это.
Я смотрю фотографии, - нет следа
От того, что по всем приметам,
Было домом моим. Заросло травой
Даже здание бывшей школы…
…Начинались каникулы. Звук живой
Из подержанной магнитолы
Лился песней о том, что, мол, «Всё пройдёт…»
Жаль, зарубки «на память» стёрты…
Возвращаться мне некуда. Мимо нот
Отзвучали души аккорды.
На руинах заброшенных городов,
Память детства опять тревожа,
Прорастают весной стебельки цветов
Так, что ноет асфальта кожа…

Всё проходит рано или поздно
Валерий Сикорский

Всё проходит рано или поздно.
Так о чём жалеть? Чего желать?
Только сердцу всё-таки тревожно.
Сердце не желает забывать.
Сердце не желает примириться
С бесконечной тяжестью разлук.
Память в нас запечетляет лица
И прикосновенья нежных рук.
Долго, счастье длится ли, недолго...
С ним, всегда, прощаться нелегко.
Сердце сжалось, в трауре умолкло,
И куда-то скрылось далеко!...
Всё прошло. Лишь в памяти порою
Возникает словно невзначай
Образ той которой нет с тобою.
И приходит вечная печаль.
То, во что вернуться невозможно,
Память не желает отдавать.
Всё проходит рано или поздно.
Так о чём жалеть? Чего желать?

Атаманова Галина

Что смотришь с грустью на неё, мой друг?
Стройна, красива, гордая осанка,
Изгибы ног, изгибы нежных рук...
А ведь была - соседка и пацанка.

И даже влюблена в тебя была,
Но, молча эту боль в себе носила.
Стихи писала, ночи не спала...
- Я не просил.
- Она любви просила...

Когда ты в армию ушёл весной,
Ей без тебя и мира было мало.
Она тогда дышала лишь тобой...
- Я не писал.
- Она тебе писала.

Вернулся. Закрутилось. Масса дел.
Друзья. Подруги. Вкус чужого тела.
Залёт. Женитьба. Ты ведь всё успел?
- Я не хотел.
- Она тебя хотела.

Её подругам ты дарил цветы.
Она ждала, надеялась, молила.
И были так чисты её мечты...
- Я не любил.
- Она тебя любила.

Тебе сегодня - 40. Бизнесмен.
В разводе. Жизнь чему-то научила.
Вот, встретились. Всё вспомнил. Сдался в плен.
- Я не забыл её.
- Она тебя забыла.

А ты, мой друг, сегодня не у дел...
Сиди, кури, с лицом печальным мима...
- Я столько пропустил! Я не успел!
- Смотри. Она, как жизнь, проходит мимо...

Ты - музыка, но звукам музыкальным
Ты внемлешь с непонятною тоской.
Зачем же любишь то, что так печально,
Встречаешь муку радостью такой?

Где тайная причина этой муки?
Не потому ли грустью ты объят,
Что стройно согласованные звуки
Упреком одиночеству звучат?

Прислушайся, как дружественно струны
Вступают в строй и голос подают, -
Как будто мать, отец и отрок юный
В счастливом единении поют.

Нам говорит согласье струн в концерте,
Что одинокий путь подобен смерти.

Шекспир

Я останусь с тобой
Данила Монахов

Я устал, что мне боль...Не спасет, не отшепчет,
Не укажет - куда, даже если права;
Стало больше дождей, стало меньше ошибок,
Все острее коса, и желтее трава... Все острее...Но мне не хватает порою,
Чтобы сердце - навзрыд, а душа - на куски;
Я устал, но не умер, лишь привал - и не боле,
Чтоб следы увидать, и причину тоски И упасть на траву - о, какое блаженство!
И на миг позабыть, и поверить на миг,
Что себе самому из далекого детства
Зная все наперед улыбнулся старик И пойти не туда я уже не сумею,
Я уже не смогу повернуть не туда;
Тот единственный миг я предать не посмею,
Если даже свой путь не пройду никогда Все желтее трава, все туманнее утро,
Просто осень спешит, а за нею зима,
Но смелее шаги, и уверенней будто,
И мудрее слова, и родней тишина И роднее друзья, и любимее дети,
И дороже любовь, и уродливей ложь,
И все то, что искал я всегда на рассвете
Кроме как на закате никогда не найдешь Пусть желтее трава, может быть просто осень,
А за нею зима - все вернется опять;
Кто-то спросит:"ЗАЧЕМ?", обязательно спросит,
Без надежды понять, торопясь умирать И когда я в глазах вдруг обиду увижу,
И промокну от слез всех бессонных ночей,
Содрогнусь от измен, окунусь в "НЕНАВИЖУ"
Задохнусь в одиночестве, в крике"ЗАЧЕМ?" От предательства боли умру и воскресну,
От утраты любимых сойду я с ума,
От наветов толпы и от зависти пресной
Озверев, опьянею, как от вина Пусть всего лишь за миг мне прожить доведется
Эту дикую боль, что поведал мне взгляд;
Знаю точно одно - мне покой не вернется,
Пока в этих глазах отражается ад Все, что жизни моей память верно хранила
Дорогих мне людей, и верных друзей
До земли поклонившись не прощаясь покину,
Сам себе пожелав возвратиться скорей Пусть желтее трава, пусть коса все острее,
Об одном лишь молю - мне б увидеть весну!
И тогда, видит Бог, я смогу, я успею,
Я поклялся глазам, и себе самому И тогда ты поймешь, лишь тогда ты поверишь,
Что сильнее любви ничего не сыскать,
Что важнее любви врят ли чувство ты встретишь,
Коль за сердце чужое умеешь страдать Лишь тогда ты поймешь, лишь тогда ты полюбишь
Боль чужая вдруг станет роднее своей,
За страданья свои никого не осудишь
И обида исчезнет на этих людей Вдруг откроется бездна, что вас разделяет,
Ты поймешь, сколь безмерно несчастны они,
Как в пороках своих словно свечи сгорают
И уходят навек, не познавши любви И уходят навек...Кто о них пожалеет,
Мать-старушка, не боле, ни друзей, ни врагов,
Да услужливый ветер горьку память развеет,
Вот удел оскорбивших, поправших любовь Я останусь с тобой...Нас никто не разлучит,
Слишком много в твоих мне открылось глазах;
Без любви и без Бога было б жить очень скучно,
Без любви и без Бога мир утонет в слезах

Сонет №14

Тот любит смерть, кто прожил жизнь, горя.
Не утаил себя, как раб лукавый, -
Лелея луч внутри светящей славы,
Постиг, что спор с творцом пустая пря.

Какое счастье - расточать, беря
Из житницы, где звери, птицы, травы,
И в миг свой - боль, и в час свой - все забавы.
В деснице быть Верховного Царя.

Лишь сам себе ты облик супостата,
Когда своею краткой волей в бой
Вступить ты хочешь с Волей мировой.

Твоя хоругвь до солнца в высь подъята,
Когда ты явишь цвет цветка собой,
В красивых блесках царственного злата.

Константин БАЛЬМОНТ.

Сонет №15

Красивы блески царственного злата,
Изыскан огнь осеннего листка.
До моря путь - чрез три страны река.
Волнует зов минувшего "Когда-то".

Люблю в весне разливы аромата,
Весна, как степь, светла и широка.
Прекрасней осень. Смерть душе близка.
Что лиц милей, ушедших без возврата?

Как звонок светлый воздух сентября.
Хрустален свист мелькающей синицы.
В амбарах рожь. Душистый клад пшеницы.

Весь лес - в рубинах, в меде янтаря.
Уж скоро глянет иней бледнолицый.
Тот любит смерть, кто прожил жизнь, горя.

Константин БАЛЬМОНТ.

Неповторимой
Ямщиков

Разбросаешь густые пряди
на постели, что дарит случай.
И уснешь, на меня не глядя,
потому что я пьяный, скучный.

Обещание быть счастливой
не сбылось - все слова на ветер!
Лишь прошла любовь торопливо,
как и все проходит на свете.

На твою иссохшую ниву
я бесплодное бросил семя.
И смотрю "Криминальное чтиво",
или, даже, программу "Время".

Я Мечту подарил, и в душу
ненасытное бросил пламя.
Слово дал. И его нарушил.
И мечты остались мечтами.

За прирученных мы в ответе!
Не хочу становиться пошлым.
Если будущее не светит,
помечтаем о чем-то прошлом.

Вспомним дни, как мы врозь любили.
Всех, кто предал. Кого предали.
Как мы счастливы с кем то были.
О другой стороне медали -

о разлуке, прогорклом чуде.
О звонках и гудках коротких.
Вспомним - мы же с тобою Люди,
с самой легкой из всех походкой!

И не нам подводить итоги.
Может быть, этот путь до гроба?
Не нужны нам дворцы-чертоги,
В них как плесень, людская злоба...

Только миг нам подарит радость.
Лишь на мир обретем блаженство.
Но приходит затем усталость -
вечный враг всего совершенства.

Ты уснешь. Разбросаешь пряди.
Без одежды, колец и грима.
Ты уснешь. На меня не глядя.
Бесподобна. Неповторима!