Наши любимые стихи - III

Друзья, в этой теме пишем стихи любимых авторов.

Если автор неизвестен - ничего страшного.
Стихи должны греть душу, а не вызывать ненужные споры.просьба посты оставлять без иллюстраций !

Предыдущая тема.

Слова поэта, как бальзам
На душу нежную ложатся.
Отрада девичьим слезам -
Его твореньям предаваться.

И в руки взяв буклет стихов,
Там, где душа его томится.
Любовь воспрянет от оков
И на бумаге возродится.

Твори, поэт, слагай мечту,
Ведь мысль твоя не тривиальна.
Вложив в творенье красоту,
Рождай красиво, гениально!

Твори, дерзай, мой друг поэт,
Ты по-другому не умеешь.
Мгновенно сложится сюжет -
Своей строкой других согреешь.

И снова день сменяет ночь,
Уходят в прошлое обиды.
Сдержать рассвет уже невмочь,
И вновь рождаются флюиды.

Твори, поэт, не зря твой дар
Пришёл к тебе строкой от Бога,
Пей упоительный нектар
Цветущей Музы у порога...

Т.М.

Я бываю такая разная...
То капризная, то прекрасная...
То страшилище опупенное...
То красавица – мисс Вселенная...
То покладиста, то с характером,
то молчу, то ругаюсь матерно,
то в горящие избы на лошади,
то отчаянно требую помощи, дверью хлопну – расставлю все точки,
то ласкаюсь пушистым комочком, то люблю и тотчас ненавижу,
то боюсь высоты, но на крышу выхожу погулять тёмной ночкой,
то жена, то примерная дочка,
то смеюсь, то рыдаю белугой,
то мирюсь, то ругаюсь с подругой. Не больна я, не в психике трещина…
Просто Я – стопроцентная ЖЕНЩИНА!

автор: Лариса Рубальская

Люблю двужильных. Не люблю двудонных.
Двуличных не люблю и двухэтажных.
Я больше всё за тех, за непоклонных.
Я больше всё за тех, за непродажных.

Они бывают истинно прямыми.
Стой на своём - они тебе помогут.
Они бывают жесткими и злыми.
И только подлецами быть не могут.

Они себя не прячут в недомолвках.
Расчетливость не жжёт их чёрной ночью.
Они не выгибаются в уловках,
Не ходят на поклоны к многоточью.

Не пятятся в молчанье оробелом,
Для них сказать неправду - это жутко.
И между словом их и между делом
Пустого не бывает промежутка.

Без гордой фальши и без позитуры,
Крутые, как вершины на отрогах,
Они хранят достоинство натуры
На трудных человеческих дорогах.

© Сергей Островой, "Прямота"

Евгений Клюев

* * *
И открытку от Вас получить вскоре -
голубую открытку, моя радость:
на одной стороне у неё – море,
на другой стороне у неё – адрес,
и немного любви, и лихой росчерк
«Ваша…» – следует имя, за ним – дата.
Впрочем, имени может не быть – впрочем,
даты может не быть: просто – ког-дата.
Впрочем, может не быть и любви, если
море будет большое, моя радость, -
и любовь не поместится: нет места -
будет море и адрес, хотя адрес
может не уместиться… тогда, кроме
повсеместного моря (вдали – парус),
не придёт ничего… – и само море
тоже может застрять посреди пауз!

Если так, то, пожалуй, моя радость,
мне не нужно от Вас ничего вскоре -
ни к чему, моя радость, мне Ваш парус -
что мне в парусе Вашем, раз нет моря?

Это стихотворение, вероятно, можно считать последним, поскольку написано оно за два дня до смерти.

Чего ты снишься каждый день,
Зачем ты душу мне тревожишь?
Мой самый близкий из людей,
Обнять которого не можешь.

Зачем приходишь по ночам,
Распахнутый, с весёлой чёлкой,
Чтоб просыпался и кричал,
Как будто виноват я в чём-то.

И без тебя повалит снег,
А мне всё Киев будет сниться.
Ты приходи, хотя б во сне,
Через границы, заграницы.

29 октября 1974

Этот необыкновенно талантливый человек был автором сценариев к таким замечательным художественным фильмам, как «Я шагаю по Москве», «Застава Ильича», «Я родом из детства», стихотворений «Людей теряют только раз», «По несчастью или к счастью».
Шпаликов ушел из жизни по доброй воле 1 ноября 1974 года в Переделкине. С утра он пытался занять денег на водку, но безуспешно. Незадолго до смерти Геннадий Федорович признавался в своем дневнике:
«Велика Россия, а позвонить некому. Я не знаю, зачем жить дальше».
ему было всего 37 лет.
6 сентября 1937 года родился Геннадий Шпаликов - режиссер, сценарист, поэт.
Почему он свёл счёты с жизнью?
Говорят, что его погубили чиновники от кино и разгульный образ жизни – богема – что ж вы хотите.
«В СССР нет выбора вне выбора. Или ты пьёшь, или ты подличаешь, или тебя не печатают. Четвёртого не дано».
Говорят, что он неоднократно повторял эти слова.
Говорят, что он заключил пари с однокурсниками: если все они не смогут к возрасту гибели Пушкина, к тридцати семи, достичь славы, то обязаны покончить с собой – в России поэту больше 37 лет жить неприлично.
Говорят, говорят, говорят…

«Меня пугает равнодушие времени и чужие люди, чем дальше, тем больше чужих. Велика Россия, а позвонить некому. Я не знаю, зачем жить дальше».

Дальше случилось то, что сегодня знают все.
Утром 1 ноября 1974 года Шпаликов поехал на Новодевичье, где открывалась мемориальная доска на могиле режиссёра Михаила Ромма.
Он попытался выступить, но кто-то из высоких начальников отдал приказ «слова не давать».
С кладбища ушёл с писателем Гориным. Они поехали в Переделкино. Шпаликов поднялся на второй этаж одной из дач и там повесился, соорудив петлю из собственного шарфа.

Эта улица тем хороша
Удивительной этой зимою –
Независимо и не спеша
Возвращается улица к морю.

Поверну за углом – а потом
Эту синюю воду увижу.
А потом? А потом – суп с котом,
Я не знаю, что будет потом,
Но я знаю, я понял, я – выжил.
*

Не принимай во мне участья
И не обманывай жильём,
Поскольку улица, отчасти,
Одна – спасение моё.

Я разучил её теченье,
Одолевая, обомлел,
Возможно, лучшего леченья
И не бывает на земле.

Пустые улицы раскручивал
Один или рука в руке,
Но ничего не помню лучшего
Ночного выхода к реке.

Когда в заброшенном проезде
Открылись вместо тупика
Большие зимние созвездья
И незамерзшая река.

Всё было празднично и тихо
И в небесах и на воде.
Я днём искал подобный выход,
И не нашёл его нигде.

Я видела осень… Она целовалась с дождём…
В объятиях нежных друг друга они дополняли…
По парку вечернему шли беззаботно вдвоём.
Дыханием ветра листву шаловливо срывали…

Десятки прохожих бежали с зонтом от дождя,
А он улыбался любимой единственной леди,
Что золотом мир украшает, к нему приходя,
В красивых сапожках с отливом блистающей меди…

Он в сером плаще, а она в ярко-жёлтом пальто…
Он с грустью в глазах, а она с озорною улыбкой…
И сколько продлится роман, не узнает никто.
А он называет её Золотистою Рыбкой…

И гладя волнующе волосы рыжей мадам,
Из капель прозрачных выкладывал ей диадему…
Шептала она: «Я тебя никому не отдам…»
Кружилась листва, развивая осеннюю тему…

Проснувшись под утро, встречая туманный рассвет,
Лохматая осень дождю улыбнулась игриво…
А он, взяв гитару, запел новой песни куплет…
Я видела осень… На улице было дождливо…

©

Что такое осень? Это виски.

И глинтвейн, и разные коктейли.

На картинках в интернете - киски

(В смысле - кошки...Что вы в самом деле?!...)

Осень - это ранняя прохлада,

Икебана листьев жёлто-красных.

Осень - это "ничего не надо",

Потому что всё предельно ясно.

Шарфики, перчаточки, носочки,

Синева заманчивого неба.

И поэтов вычурные строчки

Про любовь, ушедшую за летом.

Осень - шоколадные каштаны,

В письмах необдуманные фразы.

И прогноз погоды от шаманов -

Тот, что не сбывается ни разу...

Что такое осень? Просто время -

Осознать, подумать и проверить:

Точно ли сейчас мы рядом с теми,

С кем открыть не страшно в зиму двери...

© Юлия Ю.

🖍💞В горах, на скале, о беспутствах мечтая,
Сидела Измена худая и злая.
А рядом под вишней сидела Любовь,
Рассветное золото в косы вплетая.
С утра, собирая плоды и коренья,
Они отдыхали у горных озер.
И вечно вели нескончаемый спор --
С улыбкой одна, а другая с презреньем.
Одна говорила: - На свете нужны
Верность, порядочность и чистота.
Мы светлыми, добрыми быть должны:
В этом и - красота!
Другая кричала: - Пустые мечты!
Да кто тебе скажет за это спасибо?
Тут, право, от смеха порвут животы
Даже безмозглые рыбы!
Жить надо умело, хитро и с умом,
Где - быть беззащитной, где - лезть напролом,
А радость увидела -- рви, не зевай!
Бери! Разберемся потом!
- А я не согласна бессовестно жить.
Попробуй быть честной и честно любить!
- Быть честной? Зеленая дичь! Чепуха!
Да есть ли что выше, чем радость греха?!
Однажды такой они подняли крик,
Что в гневе проснулся косматый старик,
Проспавший в пещере три тысячи лет.
И рявкнул старик: - Это что за война?!
Я вам покажу, как будить Колдуна!
Так вот, чтобы кончить все ваши раздоры,
Я сплавлю вас вместе на все времена!
Схватил он Любовь колдовскою рукой,
Схватил он Измену рукою другой
И бросил в кувшин их, зеленый, как море,
А следом туда же -- и радость, и горе,
И верность, и злость, доброту, и дурман,
И чистую правду, и подлый обман.
Едва он поставил кувшин на костер,
Дым взвился над лесом, как черный шатер, -
Все выше и выше, до горных вершин.
Старик с любопытством глядит на кувшин:
Когда переплавится все, перемучится,
Какая же там чертовщина получится?
Кувшин остывает. Опыт готов.
По дну пробежала трещина,
Затем он распался на сотню кусков,
И... появилась женщина...

© Эдуард Асадов

“После смерти А.П. Чехова в его личном архиве, было обнаружено необычное стихотворение.
Оно полностью составлено из названий чеховских произведений. Автор этого поэтического опуса так и остался неизвестным.

Иванов. Чайка. Дядя Ваня.
Муж. Три сестры. Архиерей.
Вишневый сад. Сирена. В бане.
Медведь. Три года. Юбилей.

Агафья. Свадьба. Орден. Горе.
Оратор. Ночь перед судом.
Анюта. Бабы. Ванька. В море.
В потёмках. Верочка. Альбом.

Кривое зеркало. Ворона.
Злой мальчик. То была она!
Талант. Мечты. Дочь Альбиона.
Налим. Пари. Кошмар. Жена.

Припадок. Пьяные. Задача.
Студент. Супруга. Тиф. Враги.
Страдальцы. Старость. Неудача.
Святою ночью. Сапоги.

Актёрская гибель. Ненастье.
Беда. Белолобый. Отец.
Красавицы. Устрицы. Счастье.
Несчастье. Хороший конец.

Роман с контрабасом. Мыслитель.
Хористка. Экзамен на чин.
Художество. Нищий. Учитель.
Письмо. Печенег. Сахалин.

Каштанка. Княгиня. Крыжовник.
Нахлебники. Певчие. Страх.
Ну,публика! Первый любовник.
Аптекарша. Черный монах.

Беглец. Беззаконие. Дамы.
Ионыч. Мороз. Клевета.
На святках. Приданое. Драма.
В суде. Накануне поста.

Заблудшие. Мёртвое тело.
Весной. В номерах. Канитель.
В усадьбе. Недоброе дело.
В цирюльне. Счастливчик. Свирель.

Событие. Много бумаги.
Володя. В сарае. Тоска.
Винт. Женское счастье. В овраге.
Дуэль. О вреде табака.”

А за окном гуляет Бабье лето!
В нём сразу всё! Вся мира чистота,
В нём так тепло, и столько много света,
Природы бесподобной красота!

Оно дано нам Господом в награду
Ведь знает - не хватило нам тепла.
Всё хорошо в нём, всё, как сердцу надо,
Всё, что сама природа создала.

Так много солнца в это Бабье лето,
И так приятно летнее тепло!
Как будто лето с нами рядом где-то,
А ведь оно, как будто бы, прошло…

Сентябрь нас любит удивлять, но всё же,
Он – осень, и не стоит забывать,
Он просто вспомнить лето нам поможет,
Приятно ведь про лето вспоминать…

Ещё чуть-чуть, и холода вернутся,
Промозглый ветер будет бить в стекло…
Мы не успеем даже оглянуться,
Поймём, что Бабье лето уж прошло…

Оно для нас – один из тех подарков,
Которые природа нам даёт,
Вернётся осень вслед за летом жарким,
И будет всё, что миру Бог пошлёт…Ну, вот, зажгла и Осень огонёк!
Какое это - чудо и искусство!
Он, как безумно - яркий светлячок,
Нас радует, приумножая чувство!
По небу ещё плещет синева,
И в белых облаках теряются просторы,
А солнышко уж радует с утра,
И слышен шёпот ветерка весёлый!
Хочу запомнить эту благодать
И загадать два сокровенных слова,
Ведь скоро нам так будет не хватать,
Его тепла, всё изменив сурово.
Ну, а пока блаженства не унять,
Как хорошо под тёплыми лучами,
Читать стихи и радовать опять,
Воспоминаньем с бурными речами.
К нам Бабье лето, заглянув на огонёк ,
Дало возможность солнцем насладиться,
Запомнить красоту желанных снов
И встретить Осень, и не рассердиться.

Все было как всегда:
и лужа на крыльце,
Знакомый профиль мусорного бака,
И у забора писала собака
С задумчивой улыбкой на лице.

©

Скажите мне, чего нам не хватает?
Мне кажется, у нас всего полно!
Бывает, солнца нет, и дождь бывает,
Бывает, ветер ломится в окно…

А так, всё есть и даже больше,
Друзья, работа, вещи – полон дом,
Так нет, нам нужно то весну подольше,
То, чтобы лето было за окном…

Нам хочется всего, что не бывает,
Не проще ли довольствоваться тем,
Чего мы каждый день не замечаем,
Того, что в жизни мы имеем все.

А в жизни нам с утра и солнце светит,
И дождик чудный или снег идёт,
И каждый может стать уже счастливым,
Тем, что он жив, что на земле живёт!

А нам всегда чего-то не хватает!
То денег нет, то жизнь у нас не та,
Проблем полно, они у всех бывают,
Уйдут потом неведомо куда.

А жизнью надо просто наслаждаться,
Любить её и ею дорожить,
И трудностей возникших не бояться,
Ведь так прекрасно в этом мире жить!

Николай Лобанов

Душа

Слова раскрошила,
Любя до удушья:
Душа - это шило
И шарик воздушный...

Свет белый в окопе.
Бед вымокший порох...
Душа - это шёпот,
Душа - это шорох.

Мы - порознь, мы - вместе.
Надежд кукарача...
Душа - это крестик
Нательный, прозрачный.

Слипаются звёзды,
Капризна бумага...
Душа - это воздух,
Душа - это влага,

И хрупкая вера,
И жар - до озноба...
Пой, пассия ветра!
Пей, солнца зазноба!...

Напасти все - мнимы,
Освистан Иуда...
Душа - это имя
Вселенского чуда.

Петляет дорога,
За осенью - лето....
Душа - это Бога
Невидимый слепок....

Не остов, не остров,
Не точка причала.
Душа - это просто...
(Читайте сначала).......

Зaбeй нa вcё, нe пaдaй низкo,
Бyдь cмeлoй, paдyйcя, мeчтaй.
He пpинимaй вcё cлишкoм близкo,
Дa и вooбщe... нe пpинимaй.
Cлoвa - вceгo лишь чьё-тo мнeниe,
Oни нe знaчaт ничeгo.
Бyдь cильнoй, и мeняй peшeния
Пo зoвy cepдцa cвoeгo.
He бoйcя чyвcтв и cлёз нe бoйcя,
Плaчь, ecли xoчeшь, нe тepпи.
Ho нa xopoшee нacтpoйcя,
Oнo, кoнeчнo, впepeди.
Пoчaщe людям yлыбaйcя,
Улыбкoй мoжнo вcё cкaзaть.
И oбязaтeльнo влюбляйcя,
Чтoб были иcкopки в глaзax!
Пpoблeмы были, ecть и бyдyт,
He cтoит из-зa ниx cтpaдaть,
Boкpyг ecть фильмы, книги, люди -
Haйдётcя, чeм ceбя зaнять.
Учиcь yчитьcя нa oшибкax
(кoнeчнo, лyчшe нa чyжиx).
И нe cтыдиcь нaбитыx шишeк,
Жизнь тaкoвa, кyдa ж бeз ниx.
Бyдь пoзитивным чeлoвeкoм,
Люби людeй, ceбя люби,
Haпoлни жизнь вecёлым cмexoм,
Bдoxни пoглyбжe и... живи!

© Haтaлия Тpeбyнcкиx

Роальд Мандельштам

Снова осень одела сады
В драгоценный тяжёлый наряд,
И, как вестники близкой беды,
Утомлённые листья летят.

И томит непонятная грусть —
Оттого ли, что ты холодна,
Оттого ль, что за гранями туч
Золотая полоска видна.

Вечер крылья свои распростёр,
Вечер лаской коснулся ресниц,
Чтоб не видел тоскующий взор
На закат улетающих птиц.

Но туманом окутанный лес
Бредит призраком новой весны,
И хрустальную чашу небес
Переполнили синие сны.

- Не шумите!
- А разве мы шумели?
Ну Андрюша стучал еле-еле
Молотком по железной трубе.
Я тихонько играл на губе...
Восемь пятых размер соблюдая,
Таня хлопала дверью сарая.
Саша камнем водил по стеклу.
Коля бил по кастрюле в углу
Кирпичом, но негромко и редко.

- Не шумите! - сказала соседка.

А никто и не думал шуметь,
Вася пел, ведь нельзя же не петь!
А что голос у Васьки скрипучий,
Так зато мы и сгрудились кучей,
Кто стучал, кто гремел, кто гудел,
Чтобы он не смущался и пел!

© Александр Кушнер


Cкрытый текст -

 

Ничего никому не доказывать,
Оставаясь при собственном мнении.
Обходиться банальными фразами
В адрес тех, кто играет с терпением.

Никогда никого не пускать к себе
На порог, за кулисы и в ауру
Помнить химию — там, где по классике
Ferum не превращается в Аurum!

Не навязываться, не навязывать
Опыт, правду, добро и общение.
Никого никогда не обязывать,
Не делиться своим возмущением,

Не судить, говорить безоценочно,
А тем более если за спинами.
Не стараться быть всем Авиценной, но
Не смотреть на людей по-звериному.

И не сметь возлагать ожидания,
Очаровываться, и прельщаться, и
Обижаться, и множить страдания,
И делить основное на частности!

Не оправдываться, не оправдывать
Жизнь, поступки, себя, окружающих.
Не плениться ни райским, ни адовым
И молчать в адрес жалких и жалящих.

…Глядя вскользь на зажившие ссадины,
О былой вспоминая ранимости,
Осознать, что достигнута стадия
Абсолютной неуязвимости!

© Юлия Василевская

"Нас всех друг другу посылает Бог"

Нас всех друг другу посылает Бог.
На горе иль на радость - неизвестно,
Пока не проживём цикличный срок,
Пока мы не ответим свой урок
И не сдадим экзамен жизни честно.

Мы все друг другу до смерти нужны,
Хоть не всегда полезность очевидна,
Не так уж наши должности важны,
И не всегда друг к другу мы нежны —
Бывает и досадно, и обидно...

Как знать: зачем друг с другом мы живём?
Что вместе держит нас, соединяет?
По жизни мы идём, и день за днём
Себя друг в друге лучше узнаём
И шляпу перед зеркалом снимаем.

Нас манит даль непройденных дорог,
А друг в дороге - радость и подмога.
И не сочтём высокопарным слог:
НАС ВСЕХ ДРУГ К ДРУГУ ПОСЫЛАЕТ БОГ!
И слава Богу - нас у Бога много.

Авторство под вопросом
© из сети

Евгений Клюев

...ибо всякая Божия шваль
в свой бренчит колокольчик.
Комара сладкозвучного — жаль:
плохо кончит,
жаль осу, саранчу и слепня:
тоже звонкая живность,
жаль... кого бы ещё? — жаль меня,
раз уж так всё сложилось.

Полетаем-ка мы, побренчим,
погуляем по нотам —
над болотом, поляной, ручьём,
над холмом, над блокнотом —
и достигнем последних верхов:
там Господь шёлком вышит...
Жаль лишь тех, кто не пишет стихов,
жаль — кто пишет.

Мамаша, успокойтесь, он не хулиган.
Он не пристанет к Вам на полустанке.
В войну (Малахов помните курган?)
С гранатами такие шли под танки.

Такие строили дороги и мосты,
Каналы рыли, шахты и траншеи.
Всегда в грязи, но души их чисты.
Навеки жилы напряглись на шее.

Что за манера - сразу за наган?!
Что за привычка - сразу на колени?!
Ушел из жизни Маяковский-хулиган,
Ушел из жизни хулиган Есенин.

Чтоб мы не унижались за гроши,
Чтоб мы не жили, мать, по-идиотски,
Ушел из жизни хулиган Шукшин,
Ушел из жизни хулиган Высоцкий.

Мы живы, а они ушли Туда,
Взяв на себя все боли наши, раны.
Горит на небе новая звезда -
Ее зажгли, конечно, хулиганы.

Валентин Гафт


Cкрытый текст -

 

Хулиганы