Наши любимые стихи - II

Друзья, в этой теме пишем стихи любимых авторов.

Если автор неизвестен - ничего страшного.
Стихи должны греть душу, а не вызывать ненужные споры.просьба посты оставлять без иллюстраций !

Предыдущая тема здесь


.

Поговори со мной, мама

Давно ли песни ты мне пела,
Над колыбелью наклонись.
Но время птицей пролетело,
И в детство нить оборвалась.

Поговори со мною, мама,
О чем-нибудь поговори,
До звездной полночи до самой,
Мне снова детство подари.

Доволен я своей судьбою,
Немалый в жизни пройден путь.
Но очень хочется порою
Мне снова в детство заглянуть.

Поговори со мною, мама,
О чем-нибудь поговори,
До звездной полночи до самой,
Мне снова детство подари.

Минуты сказочные эти
Навек оставлю в сердце я.
Дороже всех наград на свете
Мне песня тихая твоя.

Поговори со мною, мама,
О чем-нибудь поговори,
До звездной полночи до самой,
Мне снова детство подари.

До звездной полночи до самой,
Мне снова детство подари.

В. Гин

Все чаще вспоминается былое…
Наверное, не за горами старость.
И думаешь: а сколько мне осталось,
Когда прервется путешествие земное?
Кому, какое дело как уйду.
Уйду, не попрощавшись, по-английски.
Я ничего у Бога не прошу
Для самого себя, прошу за близких.

Юрий Матвеев

Что такое — радость? — Это свет…
Это утро в капельке росистой…
Это счастье…- солнечный рассвет…
Это нежность глади серебристой.

Что такое — радость? — Это ты…
Радость-это мир в лучах игривых…
Это жизнь, в которой все мечты
Делится на добрых и красивых.

Радость — это дом твой и семья,
Это утро, день и даже вечер…
Радость — это пенье соловья
И приветы долгожданной встречи.

Что такое радость? — Это ночь…
Радость — это лепет детской речи…
И когда с тобою сын и дочь, —
Голову склонят тебе на плечи.

Что такое радость? — Это мы…
Это лето, золотая осень…
Это вьюга матушки зимы…
И весною аромат от сосен.

Владимир Казмерчук

Вернуть бы маму на мгновенье,
Сказать всё то, что не успела ей сказать,
Обнять как прежде нежно — нежно
И гладить плечи, руки целовать…

И рассказать, как не хватает,
И попросить прощение, за всё…
Сидеть, прижавшись, рук не отпуская
И говорить, и говорить ей обо всем…

Ведь знаю я, что в дверь квартиры
Войти не сможет мама никогда,
Не поцелует, не прижмет, как раньше
Не спросит, как мои теперь дела…

Мамулька, милая, родная
Осталось только память о тебе,
Могильный холм, плита из камня
И боль, что бьёт и время не спасло…

Я по тебе скучаю очень сильно мама,
Скучаю так, что трудно рассказать,
Как я хочу, чтоб ты была бы рядом.
Но нет пути, дороги нет назад.

Мамулька, милая, родная…
Куда мне боль свою девать…
Душа кричит внутри надрывно,
Тебя всегда мне будет не хватать…

© Copyright: Алента Тинай

Его жена внезапно умерла...
А он сидел до самого восхода,
Все повторяя: "Как же ты могла?!"
Перебирая вещи из комода...

Глядел на тонкий шелк и кружева,
Лет пять лежали вещи - не носила,
"Все берегла... пока была жива...
Куском обычной ткани дорожила...

На всякий случай... Вот он и пришел!
Загадываешь чуда, ждешь, мечтаешь...
А кто-то взял... и за руку увёл!
Особый случай - день, что проживаешь!

Не оставлять на завтра! Жить сейчас!
И не беречь посуду и одежду!
На "черный день" не прятать про запас!
И быть все время вместе, а не между...

Беречь живой огонь любимых глаз,
И каждый жест, и каждую улыбку,
Все узелки, что связывают вас...
Чтоб не жалеть, что совершил ошибку..."

Марина Бойкова

В сторонке бабушка стояла,
Рецепт, потертый кошелек…
А по щеке слеза бежала…
Жестокости немой упрек.

Тихонько отошла и плачет,
Ведь на лекарства денег нет.
Другие люди, спрятав сдачу
Спешили, суета — сует…

У каждого свои проблемы…
У каждого судьба своя…
А у нее кружились стены,
От слез болела голова…

Последние считает крохи,
До этого пришлось дожить…
На том листке, всего лишь строки,
От этих строк зависит жизнь…

И женщина, приняв своею,
Ту боль, что в тех глазах прочла,
К окошку повела, жалея,
И мимо боли не прошла…

Держалась за руку старушка,
Боясь надежду потерять…
К окошку шла она послушно,
Чтобы рецепт опять подать…

Та женщина все оплатила,
Вложила деньги ей в ладошку…
У бабушки слеза застыла…
Не верила, так быть не может…

Привыкли мы в добро не верить…
Проходим смело мимо слез…
Мы душу спрятали за дверью,
А на добро — немой вопрос…

А бабушка, поверив в чудо,
Поверив — есть добро на свете,
Быть может долго помнить будет,
Молитвой на добро ответив…

Натали Давыдова

Cкрытый текст -

 

Я ухожу, - сказал с обидой мозг

«Я ухожу» , - сказал с обидой мозг,
Хотя пропажу вряд ли обнаружат
Я так старался и терпел как мог,
Но видимо, стал никому не нужен.

И как бы докричаться ни хотел,
Но голос мой как будто незаметен.
Среди безумства, подлости и сплетен,
Мне места нет, я больше не у дел…

Быть может, в этом есть моя вина,
Но толку сокрушаться над утратой?
Когда набиты головы сполна
Древесными опилками и ватой.

Дайм Смайлз
.

У могилы мамы

Вот стою у могилы твоей…
В гости, мама, приехала снова.
Протяни ко мне руки скорей,
Успокой меня ласковым словом.

Ты прости, что зимой не была,
Снег засыпал к могилке тропинки.
Как ты месяцы эти жила?
Подожди… Сейчас вытру слезинки.

Плачу, мама, от радости ведь.
Встреча сердце моё всколыхнуло.
Обещаю, родная, я впредь,
Быть почаще. С тобой отдохнула.

Ты молчишь, улыбаешься мне.
Нет обиды, душа всё прощает.
Тяжело людям жить на земле,
А как там, ведь никто и не знает.

Татьяна Переделкина

Согнулся дом, присел на камушек; зарос травою не понять.
А мне все кажется, что бабушка, сейчас войдет в него опять.
Одарит доброю улыбкою, растопит печь, создав уют.
И спросит: «Хочешь кашу с тыквою? Сейчас сготовим, пять минут!»
Достанет хлеб, варенье разное; давно пустился чайник в пляс.
И станет мне она рассказывать про жизнь свою, в который раз.
Про голод, холод, тиф не прошеный, про пышки с горькой лебедой.
Как схоронила сына крошечку, как провожала мужа в бой.
И как с силой вожделенною за все за все она бралась.
И всю войну ждала любимого, но не судьба, не дождалась.
И как потом без всякой помощи, из вечных бед тянула нить.
И станем мы до самой полночи, все говорить и говорить.
Согнулся дом, присел на камушек. В печи холодная зола.
Пять лет, как нет любимой бабушки, что каждый день меня ждала.

Ирина Власюк

СТИХИ О СОВЕТСКОМ ПАСПОРТЕ

Я волком бы
выгрыз
бюрократизм.
К мандатам
почтения нету.
К любым
чертям с матерями
катись
любая бумажка.
Но эту...
По длинному фронту
купе
и кают
чиновник
учтивый
движется.
Сдают паспорта,
и я
сдаю
мою
пурпурную книжицу.
К одним паспортам -
улыбка у рта.
К другим -
отношение плевое.
С почтеньем
берут, например,
паспорта
с двухспальным
английским левою.
Глазами
доброго дядю выев,
не переставая
кланяться,
берут,
как будто берут чаевые,
паспорт
американца.
На польский -
глядят,
как в афишу коза.
На польский -
выпяливают глаза
в тугой
полицейской слоновости -
откуда, мол,
и что это за
географические новости?
И не повернув
головы кочан
и чувств
никаких
не изведав,
берут,
не моргнув,
паспорта датчан
и разных
прочих
шведов.
И вдруг,
как будто
ожогом,
рот
скривило
господину.
Это
господин чиновник
берет
мою
краснокожую паспортину.
Берет -
как бомбу,
берет -
как ежа,
как бритву
обоюдоострую,
берет,
как гремучую
в 20 жал
змею
двухметроворостую.
Моргнул
многозначаще
глаз носильщика,
хоть вещи
снесет задаром вам.
Жандарм
вопросительно
смотрит на сыщика,
сыщик
на жандарма.
С каким наслажденьем
жандармской кастой
я был бы
исхлестан и распят
за то,
что в руках у меня
молоткастый,
серпастый
советский паспорт.
Я волком бы
выгрыз
бюрократизм.
К мандатам
почтения нету.
К любым
чертям с матерями
катись
любая бумажка.
Но эту...
Я
достаю
из широких штанин
дубликатом
бесценного груза.
Читайте,
завидуйте,
я -
гражданин
Советского Союза.
1929
В.В.Маяковский.

Звездочка моя ясная

Песни у людей разные,
А моя одна на века.
Звездочка моя ясная,
Как ты от меня далека.

Поздно мы с тобой поняли,
Что вдвоём вдвойне веселей
Даже проплывать по небу,
А не то, что жить на земле.

Облако тебя трогает,
Хочет от меня закрыть.
Чистая моя, строгая,
Как же я хочу рядом быть.

Поздно мы с тобой поняли,
Что вдвоём вдвойне веселей
Даже проплывать по небу,
А не то, что жить на земле.

Знаю, для тебя я не бог,
Крылья, говорят, не те.
Мне нельзя к тебе на небо
А-а-а прилететь.

Поздно мы с тобой поняли,
Что вдвоём вдвойне веселей
Даже проплывать по небу,
А не то, что жить на земле.

А не то, что жить на земле.
Поздно мы с тобой поняли,
Что вдвоём вдвойне веселей
Даже проплывать по небу,
А не то, что жить на земле.
А не то, что жить на земле.

Ольга Фокина

Полгода мамы нет...

Приснилась мама. Машет вдалеке.
Полгода некому сказать мне нежно "Доча"...
Ползет слеза тихонько по щеке.
Я по тебе, мамуль, скучаю! Очень-очень...

Ирина Никифорова

Вернуть бы маму на мгновенье,
Сказать всё то, что не успела ей сказать,
Обнять как прежде нежно — нежно
И гладить плечи, руки целовать…

И рассказать, как не хватает,
И попросить прощение, за всё…
Сидеть, прижавшись, рук не отпуская
И говорить, и говорить ей обо всем…

Ведь знаю я, что в дверь квартиры
Войти не сможет мама никогда,
Не поцелует, не прижмет, как раньше
Не спросит, как мои теперь дела…

Мамулька, милая, родная
Осталось только память о тебе,
Могильный холм, плита из камня
И боль, что бьёт и время не спасло…

Я по тебе скучаю очень сильно мама,
Скучаю так, что трудно рассказать,
Как я хочу, чтоб ты была бы рядом.
Но нет пути, дороги нет назад.

Мамулька, милая, родная…
Куда мне боль свою девать…
Душа кричит внутри надрывно,
Тебя всегда мне будет не хватать…

Алента Тинай

Фаер шоу
Солнечная Женщина

Огонь - начало всех начал и форма тайны,
Он может оживить очаг иль стать фатальным.
А пламени извечный пляс - бальзам для сердца.
Огонь гораздо старше нас, а мы - младенцы.

Играла девушка с огнём легко и ловко,
"Кометы", "гибкое копьё" крутя верёвкой.
Огонь, мгновенно уловив душевный отклик,
По мановению руки менял свой облик,

Летал пылающей змеёй и без усилья
Спирали делал для неё и даже крылья!
Он "видел" в девушке огонь, живущий в каждом,
И раздувал его собой, с ним слиться жаждал...

Следил за ритмом барабан, шаманил бубен,
И чистил ауру варган от серых буден.
Под звуки музыки горел в ночи багрянец
Был притягателен и смел опасный танец.

Ритм ускорялся, доходя до апогея,
Внутри феерии огня, кружилась фея.
Снаружи пламень и в душе - одна стихия
Слияние огней уже и.. эйфория.

Чужая женщина — загадка для мужчины…
Её так хочется… скорее разгадать…
Ей всё к лицу, включая мелкие морщины.
В ней всё прекрасно, не прибавить, не отнять…

Чужая женщина подарит вам улыбку,
А может просто равнодушный едкий взгляд…
Но не расскажет о своих былых ошибках
И не оставит вам своих координат…

И вы опять её проводите при встрече
Глазами полными печали и огня…
Опять не ваш она собой украсит вечер…
И вы прошепчете: «Она не для меня…»

Чужая женщина — вулкан, что тихо дремлет…
Вот только нет её прекрасней и милей.
Но если жить мечтами сердце не приемлет,
Рискните сделать эту женщину своей…

И будут те же бигуди, халат в горошек,
Обиды горькие, упрёки, суета…
Есть в каждой женщине повадки диких кошек,
Но тяжело найти достойного кота…

При первой встрече все чужие, однозначно,
Но вы же выбрали одну из них — навек…
И кто-то скажет, что ошибся… неудачно,
Но всё ведь проще — так устроен человек…

Недосягаемое часто привлекает…
Там нет проблем и не достал совместный быт,
Ведь даже сладкое порой надоедает…
И первой встречи вкус малиновый забыт…

Но ваша женщина — такая же чужая
Для тех мужчин, что на пути её стают…
Она для вас живёт, детишек вам рожает
И создаёт в семье порядок и уют…

И на неё, поверьте, смотрят также точно,
И у неё такой же безупречный вид…
Но вы когда-нибудь, от сна проснувшись ночью,
Поймёте, ваше счастье с вами рядом спит…

Чужая женщина останется чужою…
Важней свою не потерять, а удержать…
Когда вас любят чистой искренней душою,
Наверно, глупо за чужими вслед бежать…

Ирина Самарина-Лабиринт

Наверное, это старость,
О прошлом болит душа,
Всё, собственно, там осталось,
А стрелки вперёд спешат.

Глаза открываешь — восемь,
Сходил в магазин — среда,
Сварил себе кофе — осень,
Прилёг отдохнуть… ну, да…

Но есть у меня, припрятан,
Ещё один циферблат,
Цветные на нём заплаты
И время течёт назад,

Ко дням с «Пионерской зорькой»,
С героями из былин,
Туда, где Хоттабыч с Волькой,
«Мурзилка» и нафталин.

Где молоды папа с мамой,
Где радостный Первомай,
И где — гоп-цаца — тот самый
Девятый идёт трамвай.

Скакалки, кино, пистоны,
Свидания, эскимо,
Домашние телефоны,
стоявшие на трюмо.

Торжественное с экрана,
Московское: «Гаварит…»,
Сенкевич возил по странам,.
Был выбрит, а не побрит.

Там письма пером писали,
Разгладив тетрадный лист,
Всегда магазин искали
с названием «Букинист».

На праздники покупали
Копеечный «Солнцедар»,
Пакеты в тазу стирали,
Жевали блестящий вар.

…Ну, вот, механизм заело,
Куда мне — вперёд, назад?
Да… жалко, не всё успела
Самой себе показать.

Осталась бы там надолго,
А лучше бы — навсегда:
Родители, дача, Волга —
Счастливейшие года.

Наверное, это старость:
Здесь — «функция», там — душа.
Здесь только курить осталось,
А там я могу — дышать.

Ольга Бакунина

Мирза Шафи Вазех

Не будь жестоким к тем, что норовят
Тебя обидеть словом или взглядом,
Будь, как гора: когда её долбят,
Она молчит и раскрывает клады.

Пусть все кругом, не видя в том беды,
Тебе наносят боль без сожаленья.
Пока висят на дереве плоды,
В него бросают палки и каменья.

Будь щедрым в час, когда уж смерть видна,
Уже в преддверьи ада или рая,
Как раковина, взятая со дна,
Что людям дарит жемчуг — умирая.

В час вечерний,в час дневной люди входят в мир земной.
Кто рожден для черной доли,кто для радости одной.
Кто для радости беспечной,кто для ночи бесконечной .
Вильям Блейк.

Три пуговки
Солнечная Женщина

Сегодня необычно тёплый вечер.
Ты взял гитару (не играл сто лет),
Я погасила яркий верхний свет,
Оставив тот, который дарят свечи.
С улыбкой наблюдаю за тобою,
Ты расстегнул три пуговки чехла -
Гитара от волненья замерла,
Вздохнув, чуть слышно, под твоей рукою.
Чехол с неё снимаешь осторожно
И нА руки раздетую берёшь.
Ладонью нежно успокоить дрожь
Гитарную тебе совсем несложно.
Поверхность лакированную гладя,
Гитару поудобнее прижал,
Сверкая, отблеск света пробежал,
Как зайчик-счастья по гитарной глади.
Неторопливо ты тревожишь струны,
Настраиваешь, голову склонив.
Тебе доверив свой изящный гриф,
Гитара вновь себе казалась юной.
Её настроил (кто же сомневался?),
Какой хотел – тот издавала звук.
Движением умелых, сильных рук
Внутри гитары этот звук рождался
И проникал в глубинные начала,
Что в нас с рожденья в генах и в крови
И возникала песня о любви,
Гитара удивительно звучала…
На свете нет прекраснее занятья,
Мелодию создать, чувств не тая..
«Гитара, отдохни» - сказала я…
Три пуговки расстёгнуты на платье…

Частушки - апокалипсушки

Я плыву на катере,
Крою всех по матери,-
Отчего же, отчего
Нет воды в фарватере!

Дно скрежещет по камням,
Стон стоит по пристаням,-
Там, слезами умываясь,
Рыба требует ням-ням.
Вместо корма ей везут
Отработанный мазут!

Рыба плавниками бьет,
Птица рыбу не клюет
И от голоду немедля
Богу душу отдает.
Звери, птицы не поев,
Умирают околев.

У клещей и прочих блох
Рацион из рук вон плох,
Потому что мир животных
Преимущественно сдох.
Гнус в отсутствии зверей
Кровь сосет из егерей.

Сатанеют егеря
И, окурками соря,
Невзирая на пожары,
Нервно курят почем зря.
Дым встает под небеса _
То горят, горят леса!

Без растительных пород
Исчезат кислород,
А без оного без газу
Задыхается народ.
Задыхается народ,
По колхозам недород!

Я на палубе стою,
Плохо себя чувствую...
Я на палубе стою,
Плохо себя чувствую...

А мне бы, бы, бы, бы, бы...
Плыть отсель на катере
К растакой-то матери,-
Да, видать, не суждено:
Нет воды в фарватере, эх!..
Да, видать, не суждено :
Нет воды в фарватере!

Алексей Иващенко,
Георгий Васильев