Наши любимые стихи - III

Друзья, в этой теме пишем стихи любимых авторов.

Если автор неизвестен - ничего страшного.
Стихи должны греть душу, а не вызывать ненужные споры.просьба посты оставлять без иллюстраций !

Предыдущая тема.

Есть такие люди. С ними просто.
Будто ты остался сам с собой.
Ты к нему придешь, как будто в гости,
А выходит встретился с судьбой.
Есть глаза такие человечьи...
В них душой усталой окунись-
И опять легко расправишь плечи,
И опять увидишь даль и высь,
Чище все покажется и лучше,
И прозрачней летние дожди,
Будто бы светлее стали тучи,
Будто счастье где-то впереди,
Будто для того, о чем мечталось,
Есть еще немало в жизни дней...
Можно все опять начать сначала,
Молодеть и делаться сильней...

из инета

*****

Мне сказал один знакомый в разговоре:
"Слишком добрая ты. Это ни к чему...
Ты стараешься помочь любому в горе...
Для чего все это только - не пойму?
Жизнь - жестока. Благодарных очень мало.
Как бы в будущем тебе не пожалеть,
Все, что ты кому-то щедро отдавала -
Не вернется, чтоб теплом тебя согреть.
Люди злы и равнодушны без сомненья -
Убедился в этом я уже не раз.
Отдавая доброты своей мгновенья -
Просто бедным ты становишься под час..."
Я смотрела на него и улыбалась...
Я богаче, я счастливее его!
Вот несчастный - и меня кольнула жалость...
Он не понял в этой жизни ничего...

из инета

*****

Двустишия. Анатолий Вассерман

Женат два раза неудачно:
одна ушла, вторая — нет.

Есть всё же разум во Вселенной,
раз не выходит на контакт.

Уж вроде ноги на исходе,
а юбка всё не началась.

Я попросил бы Вас остаться —
но Вы ж останетесь, боюсь.

Для женщин нет такой проблемы,
которой им бы не создать.

Олегу не везёт настолько,
что даже лифт идёт в депо.

Меня запомните весёлым,
а завтра я начну ремонт.

Зевну, укроюсь с головою,
будильник заведу на март.

Мы называем это жизнью —
а это просто список дел.

Всё то, что нас не убивает,
богаче делает врачей.

И жили счастливо и долго:
он — долго, счастливо — она.

Я не туплю, а экономно,
расходую потенциал.

Мне психиатр сказал: присядьте,
щас успокоюсь и начнём.

В народ ходили депутаты
лишь только по большой нужде.

Сержант почти поймал бандита,
но тот по званью выше был.

Не надо класть в салаты гренки
они царапают лицо

Почти пришли сказал Сусанин,
кокос срывая на ходу

Посредством головокруженья
передвигался колобок

Пришли альцгеймер с паркинсоном
и долго руку мне трясли

Ништо не вечно под луною,
завёл мой врач издалека

"А мне — насрать", сказал Геннадий,
и бармен выполнил заказ

Идите в баню, а оттуда
на самолёт и в Ленинград

Я не хотела вас обидеть
случайно просто повезло

Куда колоть сестра спросила,
в затылок буркнул колобок

Ты присылаешь двадцать скобок.
О, как же я люблю твой смех.

Поскольку времени немного,
я вкратце матом объясню

С тех пор как выучил морзянку,
я не могу уснуть под дождь

Всем, кто окончил школу жизни,
вручают мраморный диплом

НЕ ЗАПРЕЩАЙ СЕБЕ МЕЧТАТЬ!

Не запрещай себе мечтать –
Пусть не в цветном, пусть в чёрно-белом;
Пусть ты открыт ветрам и стрелам –
Сними замок, сорви печать!
Не запрещай себе творить,
Пусть иногда выходит криво –
Твои нелепые мотивы
Никто не в силах повторить.
Не обрывай свои цветы,
Пускай растут в приволье диком
Молчаньем, песней или криком
Среди безбрежной пустоты.
Не запрещай себе летать,
Не вспоминай, что ты не птица:
Ты не из тех, кому разбиться
Гораздо легче, чем восстать.
Не запрещай себе любить,
Не нужно чувств своих бояться:
Любовь не может ошибаться
И всё способна искупить.
Не береги лучей звезды –
Бросай направо и налево,
И эти странные посевы
Дадут чудесные плоды.
Не бойся жить, не бойся петь,
Не говори, что не умеешь:
Ты ни о чём не пожалеешь –
Да будет не о чем жалеть!
И не стесняйся побеждать:
Твоих врагов судьба излечит,
И может быть, другие встречи
Ещё вас будут ожидать.
Не бойся в камне прорастать,
Под небосвод подставив плечи.
Пусть без мечты порой и легче –
Не запрещай себе мечтать!

Всё сбудется , всё непременно сбудется.
Ты только веры в счастье не теряй.
Печаль уйдёт, а горе позабудется.
Не падай духом и не унывай.


*****


Хорошие стихи, они думаю, многим сейчас нужны.
Мне тоже. Надеюсь они помогут, тем кому сейчас плохо!

Бессмертия у смерти не прошу.
Испуганный, возлюбленный и нищий, —
но с каждым днем я прожитым дышу
уверенней и сладостней и чище.

Как широко на набережных мне,
как холодно и ветрено и вечно,
как облака, блестящие в окне,
надломленны, легки и быстротечны.

И осенью и летом не умру,
не всколыхнется зимняя простынка,
взгляни, любовь, как в розовом углу
горит меж мной и жизнью паутинка.

И что-то, как раздавленный паук,
во мне бежит и странно угасает.
Но выдохи мои и взмахи рук
меж временем и мною повисают.

Да. Времени — о собственной судьбе
кричу все громче голосом печальным.
Да. Говорю о времени себе,
но время мне ответствует молчаньем.

Лети в окне и вздрагивай в огне,
слетай, слетай на фитилечек жадный.
Свисти, река! Звони, звони по мне,
мой Петербург, мой колокол пожарный.

Пусть время обо мне молчит.
Пускай легко рыдает ветер резкий
и над моей могилою еврейской
младая жизнь настойчиво кричит.

© Иосиф Бродский, 1961

Мама

По-русски «мама», по-грузински «нана»,
А по-аварски — ласково «баба́».
Из тысяч слов земли и океана
У этого — особая судьба.

Став первым словом в год наш колыбельный,
Оно порой входило в дымный круг
И на устах солдата в час смертельный
Последним звоном становилось вдруг.

На это слово не ложатся тени,
И в тишине, наверно, потому
Слова другие, преклонив колени,
Желают исповедаться ему.

Родник, услугу оказав кувшину,
Лепечет это слово оттого,
Что вспоминает горную вершину —
Она прослыла матерью его.

И молния прорежет тучу снова,
И я услышу, за дождем следя,
Как, впитываясь в землю, это слово
Вызванивают капельки дождя.

Тайком вздохну, о чем-нибудь горюя,
И, скрыв слезу при ясном свете дня:
«Не беспокойся, — маме говорю я, —
Все хорошо, родная. у меня».

Тревожится за сына постоянно,
Святой любви великая раба.
По-русски «мама», по-грузински «нана»
И по-аварски — ласково «баба».

Расул Гамзатов

Самая знаменитая женщина эпохи Возрождения. Эта известная
куртизанка прославилась тем, что мужчины мечтали не столько
о её теле, сколько о возможности пообщаться с ней, снискать её
внимание, чтобы насладиться ее обществом.

Вероника Франко

Генриху III

"Бери, святой король, лишённый всех пороков,
Рукой покорною протянутый моей
Лик, тонкой кистью на эмали крутобокой,
Так верно писанный, что нет его точней.

И если сей портрет, нелепый и убогий,
Своим не удостоишь взглядом – пожалей!
В подарке оцени старанья, не итоги:
Намерений благих нет ничего ценней.

От доблести твоей, бессмертной и небесной,
И в брани, и в миру доказанной не раз,
Горит моя душа, а в сердце стало тесно.

И алчу я теперь, пока пыл не угас,
Тебя ввысь вознести, чтоб стало повсеместно
Известно всем: гостил ты среди нас."

Вероника Франко

ПОСЛАНИЕ VI

"Любовь и разум полностью несходны,
И тот, кто хочет путь Любви предугадать,
Рассудок потерял, и от ума свободен.

Причин тем больше речи Ваши уважать –
В них добродетель полюбить Вы обещали
И обучиться, как постигнуть благодать.

Но тьму достоинств мне напрасно приписали,
За них я, как и Вы, покамест лишь борюсь,
Хоть столь усердно, что награду уж мне дали:

В те дни, когда своей натуры я боюсь,
Мне помогает не мораль, а Ваши очи,
И с большим злом я ради меньшего дерусь…

Не буду утверждать, что я смогу упрочить
Своих достоинств ряд, тем Ваши заслужив,
Но стал бы ближе путь к усладам и короче.

Ведь стало ясно мне: душа Ваша кружит,
Мужчину отыскать желая, неизменно
Идущего за правдой, избегающего лжи.

Так пусть для Вас найдется сердце нерастленно!
А в нем внутри одна лишь подлинная страсть,
Совсем как и в моем. Надеюсь я смиренно,

Её с почтеньем Вам однажды показать."

Ирина Самарина-Лабиринт

Мам, отведи меня в детство

Мам, отведи меня в детство,
Там, где мы за руки вновь…
Где за стеной, по соседству,
Вера жила и любовь…
Где кучерявое небо
В локонах из облаков…
Мир там обманчивым не был…
Не было зла и врагов…
Мама, я там позабыла
Милые сердцу мечты…
Я справедливость любила,
Небо, людей, и цветы…
Мама, мне так не хватает
В час неизбежной тоски
Сердца, что всё понимает,
И теплоты от руки…
В детстве всё быстро решалось…
Мама бежала на плач…
Я через миг улыбалась…
Время промчалось, как вскачь
Стало теперь по-другому…
Слёзы скрываю, молчу…
Где та тропиночка к дому?
Мама, я в детство хочу…
Верить в людей, улыбаться,
Страшных предательств не ждать.
С близкими не расставаться
И не бояться летать…
Мама, стираются грани…
Счастливы только на вид…
Мы остаёмся в капкане
Сложенных в душу обид…
Но от обид не согреться.
Стало ещё холодней…
Мам, отведи меня в детство,
В мир добродушных людей.


*****

Ирина Самарина-Лабиринт

Учитесь жизнь свою благодарить


Желаю всем добра и мыслей светлых…
Пускай обиды прошлые уйдут…
От них вы избавляйтесь незаметно…
Простить и отпустить – нелёгкий труд…


Но каждым утром рано на рассвете
Попробуйте кого-нибудь простить…
За то, что солнце в небе ярко светит,
Начните жизнь свою благодарить…


Она ведь посылает вам уроки,
Чтоб стали вы отзывчивей, мудрей…
А слышит лишь обидные упрёки,
То денег нет, то верных нет друзей…


Вы жизнь свою за всё благодарите…
За то, что вы не знаете войны,
За то, что у компьютера сидите…
За то, что вы кому-нибудь нужны…


За то, что есть у вас семья и дети,
А если нет, просите у неё!!!
Она ведь не глуха и вам ответит,
Прощая вас за прежнее нытьё…


Хотите быть богатыми? Мечтайте!
К вам деньги будут сами приходить…
Хотите быть счастливыми? Дерзайте!
Учитесь доверять, прощать, любить…


Представьте жизнь свою без опасений,
Без страхов, без упрёков и обид…
Освободитесь от пустых сомнений,
Увидите, что к счастью путь открыт…


Оставьте ваше прошлое в покое!
Оно ушло, обратно не вернуть…
Задумайтесь сегодня над судьбою
И начертите в мыслях светлый путь…


Весь мир под одного не перестроить,
Но можно перестроить мир внутри…
И лучше доверять, чем вечно спорить…
И лучше отыскать, чем не найти…


Вам жизнь даёт бесценные советы…
Того, что есть, могло бы и не быть…
Представили? За каждый лучик света
Учитесь жизнь свою благодарить…


*****

Борис Рыжий

Над красивой рекой

Если жизнь нам дана для разлуки,

я хочу попрощаться с тобой

в этот вечер, под мрачные звуки

мутных волн, под осенней звездой.

Может, лучше не будет мгновенья

для прощанья, и жизнь пролетит

бесполезно, а дальше — забвенье

навсегда, где никто не простит.

Можно долго стоять на причале,

обнимая тебя, теребя

папироску. Как мало прощали

и любили меня и тебя.

Закурить и глядеть, как проходит

мимо нас по красивой реке

пароход. Я скажу — пароходик,

но без нас, налегке, налегке.

1994

ФЕВРАЛЬ, ПРОСТИ...

Февраль, прости мне мой январь
И прошлый год, почти безумный,
В котором я судьбы букварь
Читал, как школьник неразумный,
И в нём так редко закрывал
Для злобы мира плотно дверцу,
И доброты сплошной обвал
Так сильно ранил моё сердце.
Но накоплю теперь я сил,
Чтоб радости испить немного,
И тем, что раньше так любил,
Вновь заблестит моя дорога...
Мне будет сложно на меже
С тобою дожидаться марта,
Когда давно в пути уже
Не светит "козырная карта..."
Но ты простишь мне мой недУг,
Ведь ты февраль - весны предтеча,
А потому - всегда мне друг,
С которым выручает встреча.

В редакции от 01.02.2023.
Леонид Резников.

Красивая женщина - это профессия.
И если она
до сих пор не устроена,
её осуждают,
и каждая версия
имеет своих
безусловных
сторонников.
Ей,
с самого детства вскормлённой
не баснями,
остаться одною
а, значит, бессильною,
намного страшнее,
намного опаснее,
чем если б она не считалась
красивою.
Пусть вдоволь листают
романы прошедшие,
пусть бредят дурнушки
заезжими принцами.
А в редкой профессии
сказочной женщины
есть навыки,
тайны,
и строгие принципы.
Идёт она молча
по улице трепетной,
сидит как на троне
с друзьями заклятыми.
Приходится жить -
ежедневно расстрелянной
намёками,
слухами,
вздохами,
взглядами.
Подругам она
улыбается весело.
Подруги ответят
и тут же обидятся...
Красивая женщина -
это профессия,
А всё остальное - сплошное любительство.

© Роберт Рождественский

О, эта вишенка на торте - верх желаний!
Свеча высокая горит, жду предсказаний.
А эта роза - яркий штрих на нежном фоне,
Раскинув лепестки свои, лежит на лоне
Зелёных листиков! Изящен торт и тонок.
Жду - не дождусь немного съесть! (я как ребёнок!)
Как сладок вкус, как торт прекрасен, я ликую!
От наслаждения, прикрыв глаза, смакую
Миг тихой радости, восторга, совершенства,
Миг волшебства и неги, райского блаженства!
О, эта вишенка на торте!..

из сети

Олег Митяев- Дорога (текст песни)

Хоть дорога, как стиральная доска,
И качает грузовик наш, и трясет,
Из груди никак не выскочит тоска
И обидой по щекам не потечет.
Скоро станет на полях темным-темно,
Можно будет огоньки пересчитать.
Те, что воткнуты, как свечки, в горизонт,
Словно в церкви, чтоб кого-то отпевать.

Двенадцать писем под полой - мое сокровище.
Я этой памяти хозяин и слуга.
Двенадцать месяцев читаю, а чего еще,
Когда хандра привычна и долга?

Слава Богу, что хоть было и вот так
На листочках синей пастой запеклось,
Что возможно на заснеженных верстах
Сочинять, что в самом деле не сбылось.
Степь закатным серпантином осыпать,
Добавлять лиловых сумерек на снег
До тех пор, пока не стану засыпать,
Продолжая вспоминать тебя во сне.

И ты возникаешь, как ночной звонок межгорода.
Я помню свет, когда ты в дом вошла.
И я был с ног до головы облит тем золотом,
Да позолота вся со временем сошла.

Вот и еду, и печаль невелика,
Что глаза мои слезятся на ветру.
Только дату на борту грузовика
Я сквозь изморозь никак не разберу.
То ли год, когда вернусь издалека,
То ли месяц, тот, что встречей наградит,
То ли день, когда глубокая река
Бесконечную дорогу преградит.

Еще не осень! Если я
Терплю, как осень терпит лужи,
Печаль былого бытия,
Я знаю: завтра будет лучше.

Я тыщу планов отнесу
На завтра: ничего не поздно.
Мой гроб еще шумит в лесу.
Он — дерево. Он нянчит гнезда.

Я, как безумный, не ловлю
Любые волны. Все же, все же,
Когда я снова полюблю,
Вновь обезумею до дрожи.

Я знаю, что придет тоска
И дружбу, и любовь наруша,
Отчаявшись, я чужака —
В самом себе я обнаружу.

Но в поединке между ним
И тем во мне, кто жизнь прославил,
Я буду сам судьей своим.
И будет этот бой неравен.

© Франтишек Грубин

Патриархальные уклады,
Как много было в них услады…
Сквозь бледно-алый свет зари
Мысль целомудренно бежала
И буквы в слог соединяла:
«Жду Вас в аллее, ровно в три».
Заветный дуб влюблённым сказку
Щедро дарил, срывая маску
С потайных струн сердец двоих.
Деревья кронами качали,
Листы поэзией звучали,
С небес струился дивный стих.
Всегда казалось мне вернее,
Что робость смелости милее
В чертах прекрасных наших дам.
Что есть любовь среди ненастья,
Где делят трепетное счастье
Душа с душою пополам.
Увы, услады миновали,
Лишь грусть потомкам даровали
По той духовности былой,
По балам, вальсам и мазуркам
И разговорам за печуркой
Про милый брег и путь домой.
Исчезли прежние исканья,
Померкли чары ликованья,
Им в спящем храме места нет.
Дух наш от сердца удалился,
В мирке пустом уединился,
Умолкли ноты, умер свет.
В таких раздумиях печальных,
Самим с собой беседах тайных
Я часто время проводил,
Когда однажды тёмной ночью
Незримый гений тихо очень
От мыслей грустных пробудил.
«Любовь… Ведь это неземное,
Сейчас поймёшь», - и предо мною
Века прошедшие пошли.
Там я увидел путь к спасенью,
Души заблудшей воскресенье
И чудо вечное Земли.


timofeia2

Иван Петрович Мятлев "Розы"

"Как хороши, как свежи были розы
В моем саду! Как взор прельщали мой!
Как я молил весенние морозы
Не трогать их холодною рукой!

Как я берег, как я лелеял младость
Моих цветов заветных, дорогих;
Казалось мне, в них расцветала радость,
Казалось мне, любовь дышала в них.

Но в мире мне явилась дева рая,
Прелестная, как ангел красоты,
Венка из роз искала молодая,
И я сорвал заветные цветы.

И мне в венке цветы еще казались
На радостном челе красивее, свежей,
Как хорошо, как мило соплетались
С душистою волной каштановых кудрей!

И заодно они цвели с девицей!
Среди подруг, средь плясок и пиров,
В венке из роз она была царицей,
Вокруг ее вились и радость и любовь.

В её очах — веселье, жизни пламень;
Ей счастье долгое сулил, казалось, рок.
И где ж она?.. В погосте белый камень,
На камне — роз моих завянувший венок."

Иван Сергеевич Тургенев

"Как хороши, как свежи были розы…"

Теперь зима; мороз запушил стекла окон,
В темной комнате горит одна свеча.
Я сижу, забившись в угол,
А в голове всё звенит да звенит:
Как хороши, как свежи были розы…

И вижу я себя перед низким окном
загородного русского дома.
Летний вечер тихо тает и переходит в ночь,
в теплом воздухе пахнет резедой и липой;
а на окне, опершись на выпрямленную руку
и склонив голову к плечу, сидит девушка
и безмолвно и пристально смотрит на небо,
как бы выжидая появления первых звёзд.

Как простодушно-вдохновенны задумчивые глаза,
как трогательно-невинны раскрытые, вопрошающие губы,
как ровно дышит еще не вполне расцветшая,
еще ничем не взволнованная грудь,
как чист и нежен облик юного лица!
Я не дерзаю заговорить с нею,
но как она мне дорога,
как бьется мое сердце!

Как хороши, как свежи были розы…

А в комнате всё темней да темней…
Нагоревшая свеча трещит,
беглые тени колеблются на низком потолке,
мороз скрыпит и злится за стеною
и чудится скучный, старческий шёпот…

Как хороши, как свежи были розы…

Встают передо мною другие образы…
Слышится веселый шум семейной
деревенской жизни. Две русые головки,
прислонясь друг к дружке, бойко смотрят
на меня своими светлыми глазками,
алые щёки трепещут сдержанным смехом,
руки ласково сплелись,
вперебивку звучат молодые, добрые голоса.

А немного подальше, в глубине уютной комнаты,
другие, тоже молодые руки бегают, путаясь пальцами,
по клавишам старенького пианино,
и ланнеровский вальс не может заглушить
воркотню патриархального самовара…

Как хороши, как свежи были розы…

Свеча меркнет и гаснет…
Кто это кашляет там так хрипло и глухо?
Свернувшись в калачик, жмется
и вздрагивает у ног моих старый пёс,
мой единственный товарищ… Мне холодно…
Я зябну… И все они умерли… умерли…

Как хороши, как свежи были розы…