21.06.2024, 13:00 | #621 |
Менеджер
Гуру Форума
|
В какой-нибудь вторник, проснувшись не рано,
Ты сядешь на край раскладного дивана. И мысли твои пронесутся спонтанно: Мне так уже много, но так ещё рано. И в этот момент посреди пустоты Ты вдруг осознаешь, что мир - это ты. Все мысли твои, дела и мечты - В конечном итоге всё это ТЫ. И всё, к чему ты сегодня пришёл, Ты выбрал, решив, что так хорошо. И значит пусть маленький или большой, Путь твой проделан твоею душой. Поэтому если в душе непокой, Неважно день - вторник или другой, Неважно диван или мир под тобой, Будь в первую очередь честен с собой. Айсина Шуклина |
21.06.2024, 21:32 | #622 |
Главный Кинооператор
Гуру Форума
|
РАЗГОВОР С КОТАМИ
Хозяйка: — Кто в гоcтиной драл обои? Коты: — Это... Как там... Мы обои. Хозяйка: — Кто пoxитил пять котлет? Мартын: — Можно сбегать в туалет? Хозяйка: — Кто pазбил большую вазу? Барсик (возмущённо): — Чуть чeго, так Барсик сразу?! Хозяйка: — На двери - следы когтей! Мартын (решительно): — Это кто-то из гостей! Барсик (горячо): — Ну! Зoвёт кого попало, А котам теперь попало! Хозяйка: — Кто забрался на карниз И со шторой рухнул вниз? Кто почти разбил стекло? Коты (выпучив глаза): — К нам ворвался Доктор Зло! — Правда! Дьявольский злодей! Со щипцами для когтей! Барсик: — Он зaбрался на карниз И сорвался, и повис... Мартын: — Он вцепился, и качался, И мяукал, и рычался!.. Барсик: — Рухнул, выхватил кинжал, Штору срезал И сбежал! Хозяйка (устало): — Ладно, кто обгрыз цветы? Коты (переглянувшись): — Мы cчитaем, это ты. Aвтор стихoтворения: Маша Рупаcoва |
22.06.2024, 13:21 | #623 |
Зритель
Душа Форума
|
Николай Лобанов
О большом и малом Конь в пальто. В рейтузах лошадь. Пони в майке *Адидас*... Выходи и ты, хороший, Выходи - и Бог подаст Может денег, может песен - Всем завистникам назло, Может радости отвесит Или счастья полкило... Не сиди ты дома только И - как знать - радушный Бог Вдруг пошлёт удачи дольку Тем, кто грустью занемог.... Ты выходишь, веря в случай, Смотришь в небо, дара ждёшь, Ну, а сверху лишь колючий Мокрый снег и едкий дождь, Света тусклая помада И вдали - судьбы рожок: Нету дара? И не надо. Жив - и радуйся, дружок!....... |
22.06.2024, 23:51 | #624 |
Арт - Студия
Душа Форума
|
Моему поколению ...
Уже мы под дождь без зонта не выходим, Уже одеваемся мы по погоде, Лекарства пакуем, собравшись в дорогу, Дотошно следим, не просрочен ли йогурт, Давление меряем, варим овсянку, И воду горячую пьём спозаранку, Тоскуем зимой в ожидании лета… А помните, как, наплевав на запреты, Сбегали безбашенно с лекций последних, Чтоб шумной толпой погулять по проспекту, И самым красивым девчонкам филфака Прочесть Вознесенского и Пастернака, А к вечеру ближе в общагу «ввалиться» С «Пал Палычем"* и пирожками с повидлом? А помните, как мы в любви признавались? Сейчас так признаться сумеют едва ли. Моё поколение… Счастья вам, люди! Таких, как мы с вами на свете не будет Уже никогда — настоящих, реальных, Живых, осязаемых, не виртуальных. _____________________ © Сергей Доскач |
23.06.2024, 10:25 | #625 |
Зритель
Душа Форума
|
Cкрытый текст - (*) надо бы разъяснить новому поколению, что в те годы «Пал Палычем» называли в просторечии недорогое винишко "Портвейн приморский" (от первых букв в названии) Я лично такую штуку не пробовал. Мы в конце 50-х пили «Солнцедар» Cкрытый текст - По слухам виноматериал привозили в Новороссийск в тех же танкерах, в которых оттуда везли нефтепродукты. |
23.06.2024, 11:02 | #626 |
Арт - Студия
Душа Форума
|
За познавательную страничку А я ведь тоже не знала про ПП и про Солнцедар. Застала лишь три семёрки, да и то когда училась в школе. Попробовать так и не удалось. ~~~~~~~~` Мне однажды вкололи счастье. И вкололи большую дозу. Только после рвало на части, Как при выходе из наркоза. Только после меня ломало. Счастье - худшее из обманов. Если дозы ничтожно мало, Мы похожи на наркоманов. Жизнь - торговец замысловатый, Поторгуйся, если вынослив, Жизнь берет непростую плату, Но какую - узнаешь после. Люди не совладают с властью. Все без нимбов и ореолов. Мне однажды вкололи счастье, Но с тех пор я боюсь уколов. © Златенция Золотова |
24.06.2024, 08:18 | #627 |
Арт - Студия
Душа Форума
|
Ходят по планете
Раненые дети. Покупают мебель, солят кабачок. Детям очень важно Отыскать однажды, Тех, к кому под вечер можно под бочок. Раненые дети Ненавидят ветер, Не выносят ссоры, ищут прочный тыл. В тех, кто ходит рядом Этим детям надо, Разглядеть "мне просто надо, чтоб ты был" Раненые дети Ни за что на свете, Не доверят сердце, не откроют дверь. Говорила мама: "Спину держим прямо: Ничего не бойся, никому не верь" Раненые дети, Маши, Вани, Пети, Ходят по планете в поисках любви. Бьют татуировки, Водят тачки ловко, И кусают ночью губы до крови. Раненые дети Ходят по планете, Любят делать фото, пишут "не скучай". А всего-то надо, Сесть к кому-то рядом, Приобнять за плечи и поставить чай. © Катерина Хамидуллина |
24.06.2024, 09:54 | #628 |
Зритель
Душа Форума
|
Евгений Клюев
Ещё бы знать тогда, как всё потом перевернётся и перекроится: я стану парусник, ты станешь птица — я весь в серебряном, а ты вся в золотом! Ещё бы знать тогда, что тусклый свет, непостижимый тусклый свет былого пробьёт сегодня сказанное слово — тому былому сказанное вслед, что серебро и золото бедны и ничего по-прежнему не стоят — лишь только дождь пройдёт и снег растает, и дунет ветер из чужой страны. Ещё бы знать тогда, что жизнь щедра и даст нам всё, о чём мы ни попросим, всё, что потом мы так беспечно бросим на полдороге в нищее вчера, и что, раздаривая впопыхах сокровища свои случайным людям, мы никогда друг друга не забудем — и что потом мы встретимся в стихах: два мотылька, в неведеньи святом играющие отражённым светом! Ещё бы знать тогда, как всё потом — как всё сейчас… потом, потом об этом. |
25.06.2024, 07:19 | #629 |
Арт - Студия
Душа Форума
|
© Евгений Евтушенко
Диспетчер света Я диспетчер света, Изя Крамер. Ток я шлю крестьянину, врачу, двигаю контейнеры и краны и кинокомедии кручу. Где-то в переулочках неслышных, обнимаясь, бродят, как всегда. Изя Крамер светит вам не слишком? Я могу убавить, если да. У меня по личной части скверно. До сих пор жены все нет и нет. Сорок лет не старость, это верно, только и не юность сорок лет. О своей судьбе я не жалею, отчего же все-таки тогда зубы у меня из нержавейки, да и голова седым-седа! Вот стою за пультом над водою, думаю про это и про то, а меня на белом свете двое, и не знает этого никто. Я и здесь и в то же время где-то. Здесь - дела, а там - тела, тела... Проволока рижского гетто надвое меня разодрала. Оба Изи в этой самой коже. Жарко одному, другой дрожит. Одному кричат: «Здорово, кореш!» - а другому: «Эй, пархатый жид!» И у одного, в тайге рождаясь, просят света дети-города, у другого к рукаву прижалась желтая несчастная звезда. Но другому на звезду, на кепку сыплется черемуховый цвет, а семнадцать лет - они и в гетто, что ни говори, семнадцать лет. Тело жадно дышит сквозь отрепья и чего-то просит у весны... А у Ривы, как молитва ребе, волосы туманны и длинны. Пьяные эсесовцы глумливо шляются по гетто до зари... А глаза у Ривы - словно взрывы, черные они, с огнем внутри. Молится она окаменело, но молиться губы не хотят и к моим, таким же неумелым, шелушась, по воздуху летят! И, забыв о голоде и смерти, полные особенным, своим, мы на симфоническом концерте в складе продовольственном сидим. Пальцы на ходу дыханьем грея, к нам выходит крошечный оркестр. Исполнять Бетховена евреям разрешило все-таки эсэс. Хилые, на ящиках фанерных, поднимают скрипки старички, и по нервам, по гудящим нервам пляшут исступленные смычки. И звучат бомбежки ураганно, хоры мертвых женщин и детей, и вступают гулко и органно трубы где-то ждущих нас печей. Ваша кровь, Майданек и Освенцим, из-под пианинных клавиш бьет, и, бушуя, - немец против немцев, - Людвиг ван Бетховен восстает! Ну, а в дверь, дыша недавней пьянкой, прет на нас эсэсовцев толпа... Бедный гений, сделали приманкой богом осененного тебя. И опять на пытки и на муки тащит нас куда-то солдатня. Людвиг ван Бетховен, чьи-то руки отдирают Риву от меня! Наш концлагерь птицы облетают, стороною облака плывут. Крысы в нем и то не обитают, ну, а люди пробуют - живут. Я не сплю, на вшивых нарах лежа, и одна молитва у меня: «Как меня, не мучай Риву, боже, сделай так, чтоб Рива умерла!» Но однажды, землю молчаливо рядом с женским лагерем долбя, я чуть не кричу... я вижу Риву, словно призрак, около себя. А она стоит, почти незрима от прозрачной детской худобы, колыхаясь, будто струйка дыма из кирпичной лагерной трубы. И живая или неживая - не пойму... Как в сон погружена, мертвенно матрасы набивает человечьим волосом она. Рядом ходит немка, руки в бедра, созерцая этот страшный труд. Сапоги скрипят, сверкают больно. Сапоги новехонькие. Жмут. «Эй, жидовка, слышишь, брось матрасы! Подойди! А ну-ка помоги!» Я рыдаю. С ног ее икрастых стягивает Рива сапоги. «Поживее! Плетки захотела! Посильней тяни! - И в грудь пинком. - А теперь их разноси мне, стерва! Надевай! Надела? Марш бегом!» И бежит, бежит по кругу Рива, спотыкаясь посреди камней, и солдат лоснящиеся рыла с вышек ухмыляются над ней. Боже, я просил ей смерти, помнишь? Почему она еще живет? Я кричу, бросаюсь ей на помощь, мне товарищ затыкает рот. И она бежит, бежит по кругу, падает, встает, лицо в крови. Боже, протяни ей свою руку, навсегда ее останови! Боже, я опять прошу об этом! Милосердный боже, так нельзя! Солнце, словно лагерный прожектор, Риве бьет в безумные глаза. Падает... К сырой земле прижалась девичья седая голова. Наконец-то вспомнил бог про жалость. Бог услышал, Рива: ты мертва... Я диспетчер света, Изя Крамер. Я огнями ГЭС на вас гляжу, грохочу электротракторами и электровозами гужу. Где-то на бетховенском концерте вы сидите, - может быть, с женой, ну, а я - вас это не рассердит? - около сажусь, на приставной. Впрочем, это там не я, а кто-то... Людвиг ван Бетховен, я сейчас на пюпитрах освещаю ноты из тайги, стирая слезы с глаз. И, платя за свет в квартире вашей, счет кладя с небрежностью в буфет, помните, какой ценою страшной Изя Крамер заплатил за свет. Знает Изя: много надо света, чтоб не видеть больше мне и вам ни колючей проволоки гетто и ни звезд, примерзших к рукавам. Чтобы над евреями бесчестно не глумился сытый чей-то смех, чтобы слово «жид» навек исчезло, не позоря слова «человек»! Этот Изя кое-что да значит - Ангара у ног его лежит, ну, а где-то Изя плачет, плачет, ну, а Рива все бежит, бежит... |
26.06.2024, 10:48 | #630 |
Арт - Студия
Душа Форума
|
Бывают те, кому не жмёт корона,
Кому к ногам букеты алых роз. А у кого-то в сумочке икона И в карточке написано - лейкоз. Бывают те, кто оставляет сдачу, Не верит ничему, не носит крест... А кто-то за улыбкой слёзы прячет И каждый день на ужин гречку ест. Бывают те, кто распускает сплетни, Кто разрушает тоненькую нить. А кто-то хлеб тебе отдаст последний И никогда не сможет осудить. Бывает руки прячешь по карманам, Уставшая, без сил, опять ревёшь... И не смотря на то, что ноет рана, Ты всё равно по-прежнему живёшь. © Интернет |