|
Юлия Драбкина
* * *
Избавляясь от лишнего сора, старый Бог в облаках взаперти
семенами из яблок раздора посыпает людские пути,
наливные ковры пустоцветов расстилает, заботлив, как мать:
рассыпает любовь и поэтов – на фонемы любовь разнимать.
Тихо плачет суббота немая, на голгофу июнь повели,
вечер ложечкой ветра снимает пенку с моря на блюдце земли.
Липкий воздух предчувствием вспорот, чуть играет судьбы клавесин,
обожжённый, сутулится город, «мене, текел» шепча, «упарсин».
Плотной копотью полнится небо, горьким дымом горящей травы,
как последнюю, корочку хлеба на завалинке делят волхвы.
И, все больше теряясь из вида, ты внезапно почувствуешь сам,
как, не дрогнув рукою, Далила проведёт по твоим волосам.
Будешь медленно спать, как ребёнок, по челу растечётся звезда,
новый месяц падёт из пелёнок, вместе с ним унесёшься туда,
где уже ничего не пророчат молчаливой твоей правоте,
где Самсон дожидается ночи, так созвучной его слепоте.
|