Один поэт, который Пушкин,
Продув в банчишко всё до кружки,
Чеша себя провдоль хребта,
Решил в конце продать кота.

Был дождь. Наш лирик темнокожий,
Пошёл в лесок, забыв галоши,
Где дуб отправил на распил,
А котю бедного пропил.