СССР
Однажды у меня в квартире собралась веселая компания,
и один из моих друзей, своеобразно ухаживая за приглянувшейся ему барышней,
похвастал, что я пишу стихи.
– Правда? – равнодушно произнесла девица, разве что не зевая. – Почитай что-нибудь.
– Почитать? – переспросил я. – Да ради Бога...
Я взял с полки томик Пушкина и прочел вслух:
– «Я памятник себе воздвиг нерукотворный, к нему не зарастет народная тропа...»
Девица вдруг оживилась:
– Постой, – сказала она.
Не может быть.
Я тебя... то есть Вас... в школе учила!
– «Учила», – передразнил я мрачно.
Меня из-за этого стиха чуть на дуэли не убили!
– Господи, кто?
– Эдмон Дантес.
О нём даже Дюма писал.
Аж два тома накарябал!
– Кошмар какой...
Друг мне потом рассказывал, что такой интересной ночи у него давно не было:
– Представляешь, – сказал он,
– уже после всего прижимается ко мне нежно-нежно и шепчет:
«Витька, ты-то хоть стихов не пиши...»