|
верните мою родину на родину,
туда, где эти чёртовы берёзки,
набившая оскомину смородина
и вечные больные перекрёстки.
верните мою родину из прошлого,
ей нужно надышаться настоящим.
ей набожной так хочется безбожного
в стремительно сгущающейся чаще.
верните мою родину из пропасти —
кровавую, свирепую, живую.
в реальности тотальной узколобости
её спустили на передовую.
верните мою родину с ракетами,
со всеми, кто душить уполномочен.
она ютится чёрными пакетами
у мировых загаженных обочин.
верните мою родину убитую,
она в чужой земле лежит чужая,
похоронить за речкой под ракитою.
её уже никто не нарожает.
остались мы с крестами да могилами —
живые дети с памятью о маме.
а время безнадёжными чернилами
с надеждой пишет будущее нами.
Илья Кисычев
|