Снова катится времени круг,
минутной стрелкой бытие пронзая,
а я, пластами себя нарезая,
мир творю, он квадратен и крут.
В расколотых гранях вижу мир,
по уступам красок ступая смело,
воспаряю. И вам какое дело,
если не ваш сегодня кумир,
тот, кто презревши банальный быт,
ушёл, как в сон, в пространство совсем другое,
получив карт-бланш за ярлык изгоя,
на радость избранным лишь творит.