|
Была тут тема не простая:
О начинающем поэте.
Кто пел о музе, сладко тая,
Кто о капризном водном лете.
Но вот пришел, строкою хладной
(Не называем его имя)
Стал препарировать злорадно
Кишки, рога, копыта, вымя.
Но я сижу, такой спокойный,
И не кричу, как было ране.
О, Муза, стих тебя достойный
Вынашиваю на диване.
Еще добавлю пару строк.
Сонет готов. Писал, как мог.
|