Украинское сало
Псих 13
Было время золотое, когда судьба многократно и регулярно забрасывала меня в Турцию, и вот какое открытие я сделал в те благословленные времена: люди способны понимать друг друга, если турок, который ни бум-бум по-русски, а русский - ни бум-бум по-турецки, часами разговаривают не по телефону, а в естественных условиях, то есть видя мимику и жесты инакоговорящего собеседника, да.
Мои первые познания о жизни, истории, достопримечательностях и взаимоотношениях местных жителей и гостей страны были почерпнуты именно из таких бесед тет-а-тет с добровольным моим гидом по имени Рамазан, с которым случай свёл меня в бывшей столице Турции, городе Эдирнэ что в двух шагах от границы с Болгарией, да.
Причём Рамазан ничего не требовал взамен за свои бесценные для меня услуги, разве что парочку простеньких сувениров типа бегающей на резинке пластмассовой мышки и заводного пластмассового "геликоптера", вертолётика то бишь, да шмата украинского солёного сала, на который он, стесняясь и краснея, показал мне пальцем, произнеся румынско-турецкую фразу: "Манжаре мырк!", два раза выразительно хрюкнув при этом.
Это, сочащееся жиром на 30-ти градусной жаре, настоящее украинское сало, как раз разложил на белой скатёрке, постеленной на капоте своей "шестёрки" мой случайный попутчик Сергий, с которым мы, отважно отправившиеся в первый свой вояж за границу в бесшабашном одиночестве, познакомились на просёлочной дорожной развилке, не зная куда сворачивать и опасаясь, что машина с дорожными рэкетирами, что преследовали нас с самой румынской границы, вот-вот появится из-за поворота и тогда киздец нашим челночным начинаниям под кодовым названием "туризм".
Сергий, здоровенный, мордастый детина,первым, наигранно грубо, окликнул меня.
- Ну шо там?
- Да, вроде как всё путём...
- Так ты до Турчи или с Турчи?
- Я до Турчи.
- Так поихалы?
Так мы и поихалы до Турчи вместе, да.
И вот мы, сплочённые, как первые переселенцы из Старой Англии, добрались, наконец, до маленького базарчика в Эдирнэ и, сориентировавшись на местности, занялись тем ради чего приехали.
Тут и Рамазан подкатился, счёту турецкому учить стал...бир, ики, уч, дёрт, беш, алты, йеди, сэкис, докуз, он...
А когда мы "закрывались на обед", Рамазан деликатно отходил в сторонку, не сводя глаз с кусков, оплывшего на жаре сала, которые Сергий вытряхивал из стеклянного трёхлитрового бутыля на скатёрку, да ещё красный злой лук, соль, а за хлебом турецким, невозможно белым и воздушным, Рамазан бегал, и стаканы наши мыл в ближайшем источнике-фонтане, и воды оттуда нам приносил в большой пластиковой бутылке из-под Кока Колы.
Когда я заметил повышенное внимание Рамазана к салу, то, несмотря на знание основных мусульманских ограничений в еде, которых, будучи стопроцентным совком никогда не соблюдал, я почему-то подумал, что Рамазан хочет, чтобы мы угостили его этим благословленным продуктом и даже поделился этой мыслью с Сергием, на что тот логично возразил: "Ты шо, блин, не знаешь шо воны не жрут сала? Им религия не позволяет. Международного скандалу хошь?", а потом, неуклюже-извинительным тоном крикнул Рамазану: "Во, кунак, видал шо жрут коммунисты?"
Да, да - вкрадчиво по-русски пропел Рамазан - Манжаре мырк!
- Слушай, Сергий, а может он говорит, что сало протухло на жаре, типа мырк? - предположил я, а Сергий возмущённо гаркнул: "Шо мырк? Норма!"
- Да, да... норма! - обрадованно пропел Рамазан - Манжаре мырк, гуд, гуд!
- Блин, а мусульман-то и точно сала хочет - фигея пробормотал Сергий и поманил Рамазана рукой... Тот охотно приблизился.
- Слухай, пробачай, кунак, я ж думал, шо ты мусульман, мырк не можливо жеж... та шо мне шкода, шо ли? На!
- Но мусульман! Коммунист! - Радостно воскликнул, ударяя себя кулаком по груди, Рамазан.
Сергий завернул шмат сала в салфетку, услужливо протянутую Рамазаном, и тот, окрылённый унёсся от нас и мы не увидели его до вечера следующего дня, а когда он наконец-то появился на том маленьком рынке, то на лице его блуждала мечтательная улыбка и огромные мешки набрякли под его, похожими на чёрные греческие маслины, глазами.
- Ну шо,кунак, как мырк? - добродушно ухмыльнулся Сергий.
- Виски дринк-дринк, манжаре мырк, супер гуд окей! - воскликнул Рамазан и, покачнувшись схватился за голову.
- Шо, головка вава? - захохотал Сергий.
- Да, даааа...- благодарно прошептал Рамазан.
Прошло лет пять, я продолжал регулярно посещать мою историческую родину, но это уже всегда был Истанбул, а не Эдирнэ, но однажды выпала оказия побывать снова именно там, и я предусмотрительно захватил с собой два кило отменного украинского сала... для Рамазана, но русские ребята, которые изобрели собственный бизнес привозя товары из Истанбула и продавая их на том самом маленьком загородном рынке, не смогли сообщить ничего вразумительного о Рамазане... они о нём даже и не слыхали, а когда я ответил на их вопрос, типа зачем мне этот чучмек, что сала ему привёз, то они очень оживились, а один из них сказал: "Слушай, друг, мы тут уже три года зависаем. Продай ты нам это сало, а!"
Чего уж там "продай"? Так отдал я, истосковавшимся по нашей еде землякам, то, чем хотел порадовать нашего "коммуниста" Рамазана.
******************
Иногда я думаю, где он, почему он исчез с того маленького загородного рынка?
Однажды он рассказал мне, что он был профессиональным боксёром, а потом случайно в драке покалечил человека и просидел четыре года в тюрьме.
Жесты... я понял всё, не зная ни слова по-турецки.
Жена его умерла пока он отбывал срок... он сложил ладони лодочкой, подложил их под голову и закрыл глаза, рассказывая об этом, а я спросил, догадавшись: "Умерла?"
- Да... да... умерла - тихим эхом отозвался Рамазан... Он сразу понял значение этого печального слова.