Вы видели, щиток приоткрывая,
в задумчивой и душной глубине
прищуренные глазки каравая,
когда он сам с собой наедине?
Когда очнуться не хватает мочи,
когда румяный край - под цвет зари,
о чём он думает? О чём бормочет,
ленивые глотая пузыри?
А в нём живут сгоревшие поленья,
старанья мастериц и мастеров.
Он, как последнее стихотворенье,
и добр, и откровенен, и суров.
И
задыхается на белом блюде
от радости рожденья своего...
И
кланяются караваю люди,
и ломтики
уносят от него.
(Булат Окуджава)
Фейерверк...