|
Всему тому, что создала я,
Сулю я мрачный эшафот.
Когда о смерти я писала,-
Я видела в том свой уход.
Печальны краски я творила…
Не значит это, что всегда
В поэзии я смерть хвалила
И без конца ее ждала.
Быть может, просто в настроенье
Печальном пребывала я?
За все стихи прошу прощенья,
И все стихи – моя вина.
И я решаю: осужденью
Предам стихи свои на суд,
И разбранят произведенья,
По косточкам их разберут.
На смех поднимут, освистают,
Брезгливо хмыкнут, проклянут,
И юной дурочкой ославят,
И сумасшедшей назовут.
Не вижу в этом злого рока,
Ведь я пишу совсем не вам.
Я жду его, того пророка,
Кому я первенство отдам.
Поэтов много в нашем мире,
И столько тем для их стихов;
Сейчас же, в маленькой квартире,
Скольжу на грани двух миров.
Я верю в то, что есть и лучше,
Что рифма четче и стройней,
У тех, кто пишет без эмоций,
Но все-таки моя,- смелей.
Нет, никогда я в этом мире
Печальной музы не предам.
И только тем, кто мыслит шире,
Свое я творчество отдам.
Ищу тебя, о, мой Читатель!
Тебе я посвящаю все,
Мой «бледный Байрон», мой мечтатель.
И встретиться нам суждено.
|