| Страница 1 из 9 | 1 | 2 | 3 | > | Последняя » |
|
|
Поэзия – тайна соединившихся слов
 Возрождая традицию звучащего поэтического слова отмечаем Всемирный день поэзии В 1999 году на 30-й сессии генеральной конференции ЮНЕСКО было решено ежегодно отмечать Всемирный день поэзии (World Poetry Day) 21 марта. Первый Всемирный день поэзии прошел в Париже, где находится штаб-квартира ЮНЕСКО. «Поэзия может стать ответом на самые острые и глубокие духовные вопросы современного человека — но для этого необходимо привлечь к ней как можно более широкое общественное внимание». Поэты Кинозала! Примите поздравление  «Поэт» Тебе знаком ли сын богов, Любимец муз и вдохновенья? Узнал ли б меж земных сынов Ты речь его, его движенья? Не вспыльчив он, и строгий ум Не блещет в шумном разговоре, Но ясный луч высоких дум Невольно светит в ясном взоре. Пусть вкруг него, в чаду утех, Бушует ветреная младость, Безумный крик, нескромный смех И необузданная радость: Всё чуждо, дико для него, На всё спокойно он взирает, Лишь редко что-то с уст его Улыбку беглую срывает. Его богиня - простота, И тихий гений размышленья Ему поставил от рожденья Печать молчанья на уста. Его мечты, его желанья, Его боязни, упованья - Всё тайна в нем, всё в нем молчит: В душе заботливо хранит Он неразгаданные чувства... Когда ж внезапно что-нибудь Взволнует огненную грудь - Душа, без страха, без искусства, Готова вылиться в речах И блещет в пламенных очах... И снова тих он, и стыдливый К земле он опускает взор, Как будто слышит он укор За невозвратные порывы. О, если встретишь ты его С раздумьем на челе суровом - Пройди без шума близ него, Не нарушай холодным словом Его священных, тихих снов; Взгляни с слезой благоговенья И молви: это сын богов, Любимец муз и вдохновенья. Дмитрий Веневитинов Дорогие друзья! Поэты Кинозал.ТВ ! Рада приветствовать Вас на страницах празднования Дня поэзии.  Идея и организация акции: Аneta Акцию представляет:   |
Весны дыханье светлое, и неба высота, И, рождены поэтами, два мартовских кота Поют своей избраннице о страсти неземной… Виват, поэты! С праздником! Плененные весной, Ветра ее встречайте, мечтайте о любви, Поэмы посвящайте случайным визави! Да здравствует поэзия, ее родник живой Пусть наполняет душу безбрежной синевой, И дарит вдохновение и настроенье вам! И рифмы легкие летят, летят от уст к устам… |
Не жалейте никогда мужчину!
Не пытайтесь стать «второю мамой», Пусть он будет «богом», «господином», «Мужиком» с приставкой «самый-самый»: Самым сильным, самым дорогим, Крепким тылом, дружеским плечом, Самым милым, близким и родным, Тем, с кем все проблемы нипочём! Не пытайтесь у него отнять Истинно мужские увлеченья: На футбол старайтесь отпускать, В сауну к друзьям на день рожденья, На рыбалку утром в выходной Пусть ваш благоверный умотает, Или в Интернете, в час ночной, В Контр Страйк по фэбосам стреляет! Пусть он в ванной полку сам прибьёт, Никаких «Да мне самой не трудно». Сумки пусть тяжёлые несёт, Завтраки в постель готовит утром. Будь женою дома, при друзьях; В спальне — ненасытной и распутной; Королевой — рядом с ним в гостях. Только ничего не перепутай! Если будешь толстой и ленивой — Муженёк на сторону уйдёт! Не топи его в слезах ревнивых — Это до добра не доведёт! Не держи его, как пса, у ног. Отпусти — и он к тебе вернётся. Просто, чем короче поводок, Тем быстрее он с него сорвётся! Никогда! Ты слышишь?! Никогда На него не действуют угрозы Лучше похвали и он тогда, Для тебя с небес достанет звёзды! |
Однажды всё проходит безвозвратно…
И чувства, и надежды, и мечты. Всё то, что от души — всегда бесплатно, От нежности до тёплой доброты… Но если бы мы знали, что однажды Увидим близких лишь последний раз, То в тот момент нам было б очень важно Не то, что будет завтра, а сейчас… Сейчас живём… Целуем, обнимаем… Сегодня часто спорим ни о чём. А завтра мы самих себя ругаем, Но только день вчерашний не вернём. Уходим мы, и нас порой бросают… К другим уходят и на небеса… Глаза, как тучи, капли разбросают. Черна, как сажа, жизни полоса… И, кажется, не будет встреч чудесных, И искренних признаний не вернуть… Что будет завтра — мне не интересно. Ведь жизнь — она сейчас, и в этом суть… И если есть, кому в любви признаться, Кого обнять, кому сказать «Прости», То нужно сделать и не сомневаться, Ведь в прошлое дорогу не найти… И к будущему тоже не добраться, Не долетит крылатый самолёт… Сегодня нужно жизнью наслаждаться, Спешить туда, где кто-то очень ждёт. Все планы могут рухнуть в одночасье… Единственный реально верный ход — Не отложить любовь, родных и счастье На завтра, что, возможно, не придёт… |
Сожгите прошлое в огне… Гори все прахом…
Не сожалейте ни о чем… Забудьте махом! Не вспоминайте о плохом… И о хорошем … Не собирайте под столом… от счастья крошек… Ведь вы достойны не кусков… И не огрызков… Лишь стоит руку протянуть … Пирог так близко… Так насладитесь им сполна… Вином запейте… А то что было и прошло… На то – забейте…! Вас не любили? Ну и пусть… Вы обожали… Играли с Вами?… Ну и что? Ведь Вы не знали… Залижем ранки… Не беда… И улыбнемся…. Утрем слезинки на щеках… Не плачь!… Прорвемся! Сожгите прошлое в огне… Вперед идите… А кто смеялся и играл… Того – простите… Цена назначена всему… И он заплатит… За каждый стон и боль твою… Он жизнь растратит… Так пожалейте же его… Пускай уходит… Сожгите прошлое в огне… А боль – проходит. |
О Вы !Великие!..которые,словом можете убить иль ранить душу...иль просто разорвать на части...пусть сбудутся Ваши мечты и желанья ...и минуют ненастья...Коль рифмы перед Вами стелятся толпою...и речь идет бурною рекою...поетом быть...не иметь в души покоя...
AVE POETY! |
Какие мне найти слова,
Какие выбрать в мире звуки Какие сделать мне дела, Чтобы рассеять свои муки. К чему мне нужно прикоснуться, Что в жизни нужно мне понять. Куда мне в памяти вернуться, Что нужно мне ещё познать. Кого простить и с чем смириться, Гордыню сердца укротить. К чему смиренно мне прибиться, О чём ещё судьбу просить?! Как трудно, больно преступить, Преодолеть в себе желанье Запить, забыться и забыть Себя отдавши на закланье Но нету в этом исцеленья И боль уймётся лишь на миг Минута утром пробужденья Минутой будет не из книг. Не убежать закрыв глаза От боли, горя и напасти Спасеньем может стать слеза Смерив огонь души и страсти Твоё спасенье у людей Они твоя опора в горе Порывом сердца овладей Преодолеешь горя море Горе тому, кто не может любить, В мире ему быть всегда одиноким. Прошлое помнить или забыть, Добрым ли был он или жестоким. Сердце его не болело тоской, Музыка в сердце его не играла. Оно лишь тогда обретало покой, Сжавшись на миг, когда засыпало. Но и в эти минуты ему не дано, Сладкие сны увидать на рассвете. Мамину песню, что в детстве давно, Пела о тёплом и ласковом лете. Стёрлись слова и улыбки любимой, Прахом рассыпались лики друзей. Только лишь там за чертою незримой, Всполохи видны далёких огней. Могут ли эти огни разгореться, Сердце укрывшие льды растопить. Сможет ли сердце, потом разогреться, И новою кровью всё тело омыть. Пусть будет дана ему эта надежда, И с шансом он данным вернётся к Тебе. И будет спасённым как многие прежде, Тобою, Господь, к счастливой судьбе. |
 ЧТО-ТО Какой посыл несем в мир людям, Стихом ли прозою грешим, Какие чувства в них мы будим, Грусть вызываем иль смешим? Добро ль сокрыто в наших строках? Не дай-то, Бог, чтоб было зло... Творения приходят в муках. Мы так хотим, чтоб им везло. В них открываемся душою - Все наши чувства напоказ, Любовь ли страсть несем строкою - Не скроешь от пытливых глаз. Закрывшись - не напишешь песни, Полет души не отразишь, Печать тоски, страданий всплески Не впишешь - жизнь не возродишь! И раскрываемся мы, зная, Расплата ждет нас впереди... Порой, читатель не вникая, Лишь равнодушьем наградит. Один, второй... десятый, просто, Не дочитав, смеясь, сомнет, Но ищущий найдет в них ЧТО-ТО, Что жизнь его перевернет. И вот, чтоб это ЧТО-ТО было, Порой, мы жертвуем собой, Чтоб истину нам приоткрыло, Уходим в поиск с головой. 2008 год Автор Светлана Тишкина  |
 © Бальмонт К.Д. Безгласная поэма Каждый цветок есть изваянный стих, В каждом растении — сага. В них очертания мыслей моих, Слез освежительных влага. Стоит мне только подумать о чем, Мысли в пространство стремятся, Светятся в нем достающим лучом, В гроздьях созвездий роятся Мыслью моею я все достаю, В царствах бездонных Эфира В кузницах тайных незримо кую Звенья богатого мира. То, что чернело, как грубый кусок, Было обломком тяжелым, Я превращаю в горящий цветок, Отданный огненным пчелам. Творческий молот стучит без конца, Искры сплетаются в пляске. Звенья растут Мирового Кольца, Неумирающей сказки. Дальше и дальше уходят мечты, Нет для мышленья границы В новых просторах раскрылись цветы, Искрятся их вереницы. В лилиях белых вся нежность моя, Страсть моя в кактусах красных, В желтых колосьях покой бытия, Ласковость в розах атласных. Арум зловещий, и старый анчар, Пасть орхидеи тигриной Яркая разность тождественных чар, Отблески мысли единой. Кровью я каждый цветок расцветил, Или слезою воздушной, Дал им вкусить от сверкающих сил, Вырастил в бездне послушной. Вырастил их, и до завтра затих, Лучшие радости немы. Каждый цветок есть изваянный стих Вечно безгласной Поэмы. |
Пришла. Стоит. Ей восемнадцать лет.
— Вам сколько лет? — Ответила: — Осьмнадцать. Многоугольник скул, локтей, колен. Надменность, угловатость и косматость. Все чудно в ней: и доблесть худобы, и рыцарский какой-то блеск во взгляде, и смуглый лоб… Я знаю эти лбы: ночь напролет при лампе и тетради. Так и сказала: — Мне осьмнадцать лет. Меня никто не понимает в доме. И пусть! И пусть! Я знаю, что поэт! — И плачет, не убрав лицо в ладони. Люблю, как смотрит гневно и темно, и как добра, и как жадна до боли. Я улыбаюсь. Знаю, что — давно, а думаю: давно ль и я, давно ли?.. Прощается. Ей надобно — скорей, не расточив из времени ни часа, робеть, не зная прелести своей, печалиться, не узнавая счастья… Белла Ахмадулина |
 День поэзии Какой безумец празднество затеял и щедро Днем поэзии нарек? По той дороге, где мой след затерян, стекается на празднество народ. О славный день, твои гуляки буйны. И на себя их смелость не беру. Ты для меня - торжественные будни. Не пировать мне на твоем пиру. А в публике - доверье и смущенье. Как добрая душа ее проста. Великого и малого смешенье не различает эта доброта. Пока дурачит слух ее невежда, пока никто не видит в этом зла, мне остается смутная надежда, что праздники случаются не зря. Не зря слова поэтов осеняют, не зря, когда звучат их голоса, у мальчиков и девочек сияют восторгом и неведеньем глаза. Б. Ахмадулина  |
Всех поздравляю с Днём Поэзии!
Поэт – существо легкое, крылатое и священное; и он может творить
лишь тогда, когда сделается вдохновенным и исступленным и не будет в нем более рассудка. Ради того бог и отнимает у них рассудок и делает своими слугами, божественными вещателями и пророками, чтобы мы, слушая их, знали, что не они, лишенные рассудка, говорят столь драгоценные слова, а говорит сам бог и через них подает свой голос. © Платон  Поэты все немножко маги и волшебники, А рифмы - средство на пути к Парнасу. И музы словно миражи-кочевники Мерцают поэтическим экстазом, К которому путь часто утомителен, Пока душа не выстрадает это. Всё то, то отличает сочинителей От истинных талантливых поэтов. Когда в анамнезе есть вдохновение Хотелось бы к Эвтерпе и к Эрато Прочувствовать души прикосновение С надрывом, с болью. Пусть витиевато, Но, чтобы от касания щемящее Нахлынуло вдруг чувство сопричастности. И рифмами со всеми говорящие, Испепеляя пласт однообразности, Взорвались бы эмоции искрящие, Поэзией чаруя настоящее.  С Любовью ко Всем Вам, Симона |
 Поэзия! Ни стар, ни мал Пугливей Нимфы не видал. Кто бегал за тобой - плутал Меж тем затисканных, Любил тебя - но голодал Средь яств изысканных. О героическом башка Болит у каждого дружка. Здесь не тонка у них кишка, Споют в охотку. Так что ж им песня пастушка Не лезет в глотку? Работал Мильтон под Гомера, Эсхил - Шекспирова химера, Поп-коротышка для примера Берёт Горация, У Энн Барб?лд - Сапф? манера И та же грация. А кто поддержит Феокрита? Далёк Вергилий от пиита. У Попа рвань тафтой прикрыта. Одёжка лезет, (Но мелкотравчатая свита Обноском грезит). Так неужели, в самом деле, Мы дань пастушеской свирели Не отдадим? И неужели Нет человека, Что отвечал бы этой цели Не хуже Грека? По счастью, здесь такой найдётся. Искать нам долго не придётся: Пусть крепость Времени сдаётся И пал Тамталлан, - В столетьях эхом отзовётся Твой гений, Аллан! Ты девять Муз выводишь смело Служить Шотландии умело. И дремлют мирта и омела В саду приречном, И сладко плачет Филомела О чём-то вечном! Бегут с холмов твои речонки, И все окрестные девчонки Полощут в них свои юбчонки, И чёрный дрозд Пастушьей песне вторит звонко До первых звёзд. Твой селянин любви открыт. Природа им руководит, Которая чудотворит, Смягчая твёрдых, И, вызов бросив, покорит И самых гордых! |
Из поэтического архива
Новое, чудесное, прекрасное Наплывает вновь и вновь, И становится довольно дело ясное: Сердце вновь запело про любовь. И чего ему не петь-то грешному?- Часто греет солнышко вокруг, Пышно май цветёт черешнями, Ты о ком грустишь мой милый друг? Не грусти так сильно, ну не надо, Оглянись кругом, смотри – цветет земля, Ну, пожалуйста, ты будь чему-то рада, Солнце милое встаёт – клубок огня. Посмотри в окно, какое небо чистое, Вот и птицы весело поют, Там вдали, за речкой быстрою Соловьи в черёмухе живут. Аромат душистый низко стелется, Синяя заря во мгле цветёт, Мне с тобою быстро день кончается, Вот смотри, сейчас звезда взойдёт… |
Из поэтического архива. На фильм "Звезда пленительного счастья"
Дорогу тускло освещает
Луны унылый бледный лик, Трусцою по дороге проезжает, Вздыхает про себя ямщик. Уж будет скоро год с лихвою Как новый барин его взял, А то б с дурною он молвою В Сибири – матушке страдал. Была б тогда ему подруга Замшелая, угрюмая кирка, Простужено бы пела вьюга У догоревшего костра. Как ясно помнится то утро, Когда повозки вдруг пришли, Построились уланы хмуро И князя на крыльцо ввели. И на синеющем морозе Сорвали эполет с плеча, Кресты, медали при народе К ногам скатились все звеня. А он стоял с тоскою тайной, С большой печалью на челе, Ведь для него декабрь – прощальный, Последний месяц на Земле… Ямщик вздохнул, поправил вожжи, Повозка тихо поплыла, А над дорогою тревожно Блестела дальняя звезда. |
 Быть женщиной, что это значит Быть женщиной — что это значит? Какою тайною владеть? Вот женщина. Но ты незрячий. Тебе ее не разглядеть. Вот женщина. Но ты незрячий. Ни в чем не виноват, незряч! А женщина себя назначит, как хворому лекарство — врач. И если женщина приходит, себе единственно верна, она приходит — как проходит чума, блокада и война. И если женщина приходит и о себе заводит речь, она, как провод, ток проводит, чтоб над тобою свет зажечь. И если женщина приходит, чтоб оторвать тебя от дел, она тебя к тебе приводит. О, как ты этого хотел! Но если женщина уходит, побито голову неся, то все равно с собой уводит бесповоротно все и вся. И ты, тот, истинный, тот, лучший, ты тоже — там, в том далеке, зажат, как бесполезный ключик, в ее печальном кулачке. Она в улыбку слезы спрячет, переиначит правду в ложь… Как счастлив ты, что ты незрячий и что потери не поймешь. Римма Казакова |
Милая
Милая, сегодня праздник. День открытых дверей в забытом доме. Милая, невероятно то, что нам так повезло: Я ощущаю тепло твоей ладони. День, день и ночь, ночь и день ожидал, Я всегда ожидал эту встречу, Тихо скользили года, угасая вдали без следа, А я ждал этот вечер. Пусть между нами - стена: У тебя я - один, у меня ты - одна, даже пусть за стеною, И не наша вина в том, что жизнь так сложна И что я - не с тобою и ты - не со мною. Милая, но мы не будем Дом возводить из песка и улетать в облака с тобой не будем. Милая, но сегодня - праздник. Завтра закружат тебя, нежность твою губя, скупые будни. День, день и ночь, ночь и день ожидал, Я всегда ожидал эту встречу. Тихо скользили года, угасая вдали без следа, А я ждал этот вечер. Пусть между нами - стена: У тебя я - один, у меня ты - одна, даже пусть за стеною, И не наша вина в том, что жизнь так сложна И что я - не с тобою и ты - не со мною... Ностальгия Я так давно не видел тот сон, Где мы вместе с тобой. Там где-то в моpе памяти он Скpылся теплой волной. Словно меня минуя плывут Новых дней облака. Только седые клены поймут, Почему вдpуг тоска... Ностальгия, ностальгия, Нас там больше нет, Нас там больше нет, Мы дpугие, мы дpугие. И возвpата нет В кpай ушедших лет, Ностальгия, ностальгия Детский твой поpтpет, Гpусть и пеpвый свет Ностальгия, ностальгия. По надежде той, по любви былой - Ностальгия, ностальгия В сад твой откpыть калитку нельзя, Где pастаял твой смех, Жизнь наказала видно не зpя, Долгой памятью всех. Где ты pодного детства стpана Из вишневых садов? Но только вдаль нас несет одна Колестница часов... Памяти Виктора Цоя Поэты не рождаются случайно, Они летят на Землю с высоты, Их жизнь окружена глубокой тайной, Хотя они открыты и просты. Глаза таких божественных посланцев Всегда печальны и верны мечте, И в хаосе проблем их души вечно светят тем Мирам, что заблудились в темноте. Они уходят, выполнив заданье, Их отзывают высшие миры, Неведомые нашему сознанью, По правилам космической игры. Они уходят, не допев куплета, Когда в их честь оркестр играет туш - Актёры, музыканты и поэты - Целители уставших наших душ. В лесах их песни птицы допевают, В полях для них цветы венки совьют, Они уходят вдаль, но никогда не умирают, И в песнях, и в стихах своих живут. А может быть, сегодня или завтра Уйду и я таинственным гонцом Туда, куда ушёл, ушёл от нас внезапно Поэт и композитор Виктор Цой. Игорь Тальков |
С годами изменяемся немало
С годами изменяемся немало. Вот на меня три женщины глядят. — Ты лучше был,- одна из них сказала. Я с ней встречался десять лет назад. Касаясь гор заснеженного края, Вдали пылает огненный закат. — Ты все такой же,- говорит вторая, Забытая пять лет тому назад. А третья, рук не размыкая милых, Мне жарко шепчет, трепета полна: — Ты хуже был… Скажи, что не любил их…- Каким я был, не ведает она. Берегите друзей Знай, мой друг, вражде и дружбе цену И судом поспешным не греши. Гнев на друга, может быть, мгновенный, Изливать покуда не спеши. Может, друг твой сам поторопился И тебя обидел невзначай. Провинился друг и повинился — Ты ему греха не поминай. Люди, мы стареем и ветшаем, И с теченьем наших лет и дней Легче мы своих друзей теряем, Обретаем их куда трудней. Если верный конь, поранив ногу, Вдруг споткнулся, а потом опять, Не вини его — вини дорогу И коня не торопись менять. Люди, я прошу вас, ради бога, Не стесняйтесь доброты своей. На земле друзей не так уж много: Опасайтесь потерять друзей. Я иных придерживался правил, В слабости усматривая зло. Скольких в жизни я друзей оставил, Сколько от меня друзей ушло. После было всякого немало. И, бывало, на путях крутых Как я каялся, как не хватало Мне друзей потерянных моих! И теперь я всех вас видеть жажду, Некогда любившие меня, Мною не прощенные однажды Или не простившие меня. Расул Гамзатов |
С днем поэзии!
Приближается вечности миг, И становится сразу далёким... Заманчивое время - тишина, Открытая для дум и сновидений. Сплетаются доверчивые тени, И кружатся лениво у окна... Когда расходятся пути, Между реальностью и светом, Твоя душа должна придти, Простор один, лети, лети, Осмысленно к душе поэта. Но он любовью опьянён, И остаётся недоступен, Ступеней нет, на небе он, И высшим разумом пленён, Он отрешён и неподкупен. Духовный мир откроет свет, Душе прекрасного полёта, И вот рождается поэт, Неважно где, в кругу планет, Или Вселенной поворота. В забытых памятью местах, На водной глади бесконечной, Волшебных полуночных снах, Других, неведомых мирах, Душа поэта будет вечной. Трофимов Николай |
Я не поэт и не писатель...
 Я не поэт и не писатель, Всю вашу критику учту, Обыкновенный созерцатель, И мысли на листок пишу. Хоть часто говорю напрасно, Порой строчу - всё ни о чём, Ну если всё ж душа попросит, Дверь отворю в свой мир тайком. Не все поймут души скитания, И в одиноком теле дрожь, Предъявят долю сострадания, Перед собой скрывая ложь... © Настенька Антонова Посвящается Анете! |
И вновь Поэты Кинозала вручают мне стихи,
хозяйкой объявляют - публикуй иль схорони. Я радуюсь стихам и достоинству, выраженных в них чувств. Благодарю!  Поэты Кинозал.ТВ Одинокая девушка в черном Искала вечности свой путь. Ее душа не знала счастья В ее глазах томилась грусть. Не кто понять ее не смог бы, Не кто бы не унял ее ненастье. И в старом заброшенном доме Она искала выход, путь. Но в нежном одиноком сердце Не могла найти ответа суть. Лишь где-то черный кот, Такой же одинокий и не нужный Понимал больше кого, Что этот мир бездушный. И каждый день котенок черный Приходит девушку согреть. И две души, пускай так не похожи, Научились лучше всех дружить. Не кто бы не понял их чувства Им просто вместе было лучше. Ведь черный кот, кому он нужен? Его изгнали, как ее А ведь живой душе тепло так нужно, Ведь должен кто-то пожалеть. И научившись вместе все терпеть, Не могли понять, как дружба может так беречь. Но день настал и путь был найден- Она хотела умереть... На небе синем много звезд, Но ее звезды там нету. Она устала нести свой крест. И руки крыльями раскинув Ступила с дому в темный низ. Полета счастье ощущала, Но сердце вдруг пронзила боль, И в мыслях снова тот, о ком скучала- Котенок черный, с кем мечтала. Но поздно было, вот конец, Был выбран путь ее последний. И утром мрачным и холодным У дума была толпа людей. Им все равно, им просто странно, Ее не знали не когда. Они стояли, они бездушны, Они понять лишь не могли: Зачем бродячий, черный кот Ходил вокруг ее, кричал так громко... "-Возможно ему что-то нужно?" "-Возможно у них дружба?" "-Да ну, такому не бывать, ведь коты - они бездушны" Чудотворец Мы встретились в сети И думал каждый: Не настоящий он, не настоящая она... Но каждый день он обещал...что вот однажды Укроет ночь их, осветит луна.. Она и рада бы приюту сильной страсти И встречу в миг в реальность обратить Она была готова к его власти... Она была готова так любить.. Его порывы к ней сменялись злобой то страстью то запретом в сайте дружбы За что? казалось ей любили оба.. Его желанья в этот миг бывали чужды... Она порой сама его ругала писав стихи на сайте для него И фото новые лишь с местью выставляла... Но ненавидя все ж любила одного Но он придумывал на сайте снова роли Где настоящий в них никто не разберет, Но сколько нужно сил еще и боли Когда он мне поверит и поймет... В одном уверена она теперь яснее На фото это он...тот взгляд узнала Еще по нраву больше стал, роднее) Я б никогда его не отпускала Желание обнять его при встречи На шею броситься и задушить не виртуально И взгляд его нахальный в этот вечер Меня разденет страстно и реально.. Ну все мечты..миры его пусты на сайте Меня он любит только на страницах Ну что ж играй..другим себя создайте Ведь ты не видишь слезы на ресницах Которые в клавиатуре в кнопках счастья Вновь падают от лжи внутрь протекая Ты радость мне дарил теперь ненастья Ты стал моя погибель роковая И строки в моем личном сообщении Вдруг веют холодом и безразличны речи Я до сих пор в тупом недоумении Ну почему ты так боишься нашей встречи?! Твое лицо меня пленило очень Твои черты стоят перед глазами Ты там внутри со мной все дни и даже ночи Ты в мыслях даже там когда с друзьями Ну неужели ты меня не ощущаешь? Я рядом..до меня недалеко.. Зачем страдая чувства убиваешь?.. Желаешь...приезжай...все так легко В любви и страсти нету расстояний Преграды обойти любые можно Все лишь зависит только от желаний Тебя желаю...хоть с тобой так сложно Чудотворец Зажигаем взглядом звезды – Пусть Всевышний их измерит. В этой жизни все так просто, Что же ей никто не верит? Вижу всех. Живых. Возможно. (Без души, как без монеты). В этой жизни все так сложно, Кто ж возьмет ее билеты? Боль в глазах. А язва сердца Плавно выльется в улыбку. Как все просто! Хлопнул дверцей И отдал долг за ошибку. Зов души поглотит ярость Чьих-то бешеных исканий. Как все сложно! Но ведь малость Нужно нам для покаяний… Жить реально все же можно, Пусть не так, как нам мечталось. …Как все просто, как все сложно… А ведь как все начиналось!.. Чудотворец  Cкрытый текст - |
Из давнего поэтического архива...
 skillerr ОТВЕТА НЕТ Кажется, сказано всё. Но ответа нет, как всегда. Я не знаю, как сказать ещё, Чтоб до вас дошли слова. Лучше, чем в других стихах, Я сейчас уже не скажу. Раньше я не мог ждать, А теперь уже — жду. Я могу сказать ещё раз, Что всё плохо, но какой толк? Кто-то скажет, я не прав. Кто-то — чтобы я умолк. Почему упорно вперёд? Отчего не вниз, не в окно? Что нас впереди ждёт? И не всё ли нам равно? Да, на небе кто-то есть, Режиссёр комедий, не драм. Да, он там, а мы-то — здесь! И нести-то крест — нам! Знаем мы лишь беду. Сколько можно, до каких пор?! Будь ты хоть семь пядей во лбу, Будь ты хоть святой, хоть вор. Но ответа нет, увы, Все молчком — сидят по углам. Только помните, что здесь — мы. И нести здесь крест — нам! 2001. © Дмитрий Артемьев (skillerr), 2001  |
 Как много тех, с кем можно лечь в постель, Как мало тех, с кем хочется проснуться… И утром, расставаясь улыбнуться, И помахать рукой, и улыбнуться, И целый день, волнуясь, ждать вестей. Как много тех, с кем можно просто жить, Пить утром кофе, говорить и спорить… С кем можно ездить отдыхать на море, И, как положено – и в радости, и в горе Быть рядом… Но при этом не любить… Как мало тех, с кем хочется мечтать! Смотреть, как облака роятся в небе, Писать слова любви на первом снеге, И думать лишь об этом человеке… И счастья большего не знать и не желать. Как мало тех, с кем можно помолчать, Кто понимает с полуслова, с полувзгляда, Кому не жалко год за годом отдавать, И за кого ты сможешь, как награду, Любую боль, любую казнь принять… Вот так и вьётся эта канитель - Легко встречаются, без боли расстаются… Все потому, что много тех, с кем можно лечь в постель. Все потому, что мало тех, с кем хочется проснуться. Как много тех, с кем можно лечь в постель… Как мало тех, с кем хочется проснуться… И жизнь плетёт нас, словно канитель… Сдвигая, будто при гадании на блюдце. Мы мечемся: – работа…быт…дела… Кто хочет слышать- всё же должен слушать… А на бегу- заметишь лишь тела… Остановитесь…чтоб увидеть душу. Мы выбираем сердцем – по уму… Порой боимся на улыбку- улыбнуться, Но душу открываем лишь тому, С которым и захочется проснуться.. Как много тех, с кем можно говорить. Как мало тех, с кем трепетно молчание. Когда надежды тоненькая нить Меж нами, как простое понимание. Как много тех, с кем можно горевать, Вопросами подогревать сомнения. Как мало тех, с кем можно узнавать Себя, как нашей жизни отражение. Как много тех, с кем лучше бы молчать, Кому не проболтаться бы в печали. Как мало тех, кому мы доверять Могли бы то, что от себя скрывали. С кем силы мы душевные найдем, Кому душой и сердцем слепо верим. Кого мы непременно позовем, Когда беда откроет наши двери. Как мало их, с кем можно – не мудря. С кем мы печаль и радость пригубили. Возможно, только им благодаря Мы этот мир изменчивый любили. Эдуард Асадов |
Из давнего поэтического архива...
 skillerr ЖИЗНЬ ИЗ СНА Мы возвращаемся вновь в этот призрачный город, Мы вспоминаем о том, что было давно, Видим, как падает пепел с неба за ворот, Нужно спешить, ведь нам ещё не всё равно. Снова тюрьма и снова зелёные стены, Вновь подвесной потолок – а вдруг упадёт?.. ))) Снова всё та же до боли избитая тема; Вечером в тихую гавань эсминец уйдёт. Хочется лечь и лежать, и слушать те звуки, Что за окном тихо шепчет подруга Весна. Хочется просто забыть все душевные муки, Хочется жить наяву вечной жизнью из сна. Скоро закончится март, расцветёт всё апрелем. Птицы поют, и растаял почти уже лёд. Солнце мне дарит свой свет и тепло всё смелее, Поезд в метро этот свет и тепло оборвёт. Март 2008. © Дмитрий Артемьев (skillerr), 2008  |
От всей души спасибо за возможность лишний раз прикоснуться к великой силе всеобъемлющего поэтического таланта, Анета!
Спасибо всем, кто не остался равнодушным! Под занавес хочу оставить одно из любимых произведений  Александр Башлачев На жизнь поэтов Поэты живут. И должны оставаться живыми. Пусть верит перу жизнь, как истина в черновике. Поэты в миру оставляют великое имя, Затем, что у всех на уме — у них на языке. Но им все трудней быть иконой в размере оклада. Там, где, судя по паспортам — все по местам. Дай Бог им пройти семь кругов беспокойного лада По чистым листам, где до времени — все по устам. Поэт умывает слова, возводя их в приметы, Подняв свои полные ведра внимательных глаз. Несчастная жизнь! Она до смерти любит поэта. И за семерых отмеряет. И режет — эх, раз, еще раз! Как вольно им петь. И дышать полной грудью на ладан… Святая вода на пустом киселе неживой. Не плачьте, когда семь кругов беспокойного лада Пойдут по воде над прекрасной шальной головой. Пусть не ко двору эти ангелы чернорабочие. Прорвется к перу то, что долго рубить и рубить топорам. Поэты в миру после строк ставят знак кровоточия. К ним Бог на порог. Но они верно имут свой срам. Поэты идут до конца. И не смейте кричать им: — Не надо! Ведь Бог… Он не врет, разбивая свои зеркала. И вновь семь кругов беспокойного, звонкого лада Глядят ему в рот, разбегаясь калибром ствола. Шатаясь от слез и от счастья смеясь под сурдинку, Свой вечный допрос они снова выводят к кольцу. В быту тяжелы. Но однако легки на поминках. Вот тогда и поймем, что цветы им, конечно, к лицу. Не верьте концу. Но не ждите иного расклада. А что там было в пути? Метры, рубли… Неважно, когда семь кругов беспокойного лада Позволят идти, наконец, не касаясь земли. Ну вот, ты — поэт… Еле-еле душа в черном теле. Ты принял обет сделать выбор, ломая печать. Мы можем забыть всех, что пели не так, как умели. Но тех, кто молчал, давайте не будем прощать. Не жалко распять, для того, чтоб вернуться к Пилату. Поэта не взять все одно ни тюрьмой, ни сумой. Короткую жизнь — Семь кругов беспокойного лада — Поэты идут. И уходят от нас на восьмой.  |
Осенняя грусть
 Невыразимая печаль Открыла два огромных глаза, Цветочная проснулась ваза И выплеснула свой хрусталь. Вся комната напоена Истомой - сладкое лекарство! Такое маленькое царство Так много поглотило сна. Немного красного вина, Немного солнечного мая - И, тоненький бисквит ломая, Тончайших пальцев белизна. Осип Мандельштам Есть в светлости осенних вечеров Умильная, таинственная прелесть: Зловещий блеск и пестрота дерев, Багряных листьев томный, легкий шелест, Туманная и тихая лазурь Над грустно-сиротеющей землею, И, как предчувствие сходящих бурь, Порывистый, холодный ветр порою, Ущерб, изнеможенье — и на всем Та кроткая улыбка увяданья, Что в существе разумном мы зовем Божественной стыдливостью страданья. Ф. И. Тютчев |
 И чудом правды примиряющей Мне в полдень пламенный дано Из чаши длительно-сжигающей Испить священное вино: Признав в душе, навстречу кинутой, Сны потаенные свои, Увидеть небосвод, раздвинутый Заветной радугой любви, И сжать уста устами верными, И жизнь случайностями сжать, И над просторами безмерными На крыльях страсти задрожать! Брюсов В.Я. |
Посредине мира
Чья рука, летучая как пламень, По страстным путям меня ведёт? Под ногой не гулкий чую пламень, А журчанье вещих вод. М.Волошин  Добр, как ангел, молод и прекрасен, Он всех юношей прекрасней и милей; Взгляд его так кроток был и ясен, Как сиянье солнца средь зыбей. От его объятий кровь кипела, Сильно, жарко билась грудь о грудь, Губы губ искали... все темнело, И душе хотелось к небу льнуть. В поцелуях - счастие и мука! Будто пламя с пламенем шло в бой, Как два с арфы сорванные звука В звук один сливаются порой - Так текли, текли они и рвались; Губы, щеки рдели, как заря... Небеса с землею расплавлялись, Мимо нас неслися, как моря. Нет его! Напрасно, ах, напрасно Звать его слезами и тоской! Нет его! И все, что здесь прекрасно, Вторит мне и вздохом и слезой. Фридрих Шиллер "Разбойники" |
РОБКОЕ СЛОВО
Жило Робкое слово… Оно Было случайно обронено, В испуге тотчас под диван Забилось, Где и забылось… Потом было вот что: В субботу рано, При выколачиванье дивана, Слово Берте в левое ухо Влетело… (Левое было глухо.) Но тут внезапный порыв ветерка Слово вынес под облака, И слово Пристроилось — прямо с лёта — В полупустой голове пилота. Затем, Очевидно, не выдержав качку, Упало вниз оно, На батрачку, Обнимаемую батраком, При этом плакавшую тайком. Слово Ресницы ей осушило, Как будто именно к ней спешило, Чтоб просветлело ее лицо… Но тут литератор приметил словцо, Звучавшее искренне, хоть и тихо. Раздул, разодел, разукрасил лихо И преподнес его, как на блюде: Нате, мол, ешьте, добрые люди!.. И жалкое, бедное Слово, Дрожащее, Испорченное, будто ненастоящее, Пошло скитаться по белу свету, Пока не досталось оно поэту, Который бережно перенес Его В свое царство волшебных грез… Вдруг является пародист, Он был предприимчивый малый. Достал из портфеля бумажный лист. Словцо осмотрел: — Подойдет, пожалуй!. Смешал его С дерьмом и ядом, С мелодийкой, Содранной у какой-то бездарности. И слово пошло колесить по эстрадам, Достигнув вершин популярности. Теперь оно громко звучит «в народе» И все же Не изменило своей природе, И в новом обличье, и в новой коже. Таится в самой его сердцевине Нечто никем не расслышанное, Так и не узнанное доныне, Робкое и возвышенное. Иоахим Рингельнац (наст. имя — Ганс Бёттигер; 1883–1934) |
 РУБИН И АМЕТИСТ Их две: одна добрее хлеба, Верна упрямцу-мужу, Другая мирры благовонней, Верна одной себе. Их две: одна добрее хлеба И не нарушит клятвы, Другая мирры благовонней И клятвы не дает. Одна так простодушно носит Рубин воды редчайшей, Что люди на него не смотрят, Сочтя его стекляшкой. Их две: одна добрее хлеба, Всех благородней в городе, Другая мирры благовонней И презирает почести. Ей грудь украсил аметист, И в нем такая даль, Что можно там бродпть часами — Бродить и заблудиться. Вокруг чела ее круги Описывает ласточка: И это женственности нпмб, Сокрытый от мужчин. Их две: одна добрее хлеба И выдержит все бури, Другая мирры благовонней, Все бури в ней самой. Р. Грейв |
 Невыразимое (Отрывок) Что наш язык земной пред дивною природой? С какой небрежною и легкою свободой Она рассыпала повсюду красоту И разновидное с единством согласила! Но где, какая кисть ее изобразила? Едва-едва одну ее черту С усилием поймать удастся вдохновенью... Но льзя ли в мертвое живое передать? Кто мог создание в словах пересоздать? Невыразимое подвластно ль выраженью?.. Святые таинства, лишь сердце знает вас. Не часто ли в величественный час Вечернего земли преображенья, Когда душа смятенная полна Пророчеством великого виденья И в беспредельное унесена, — Спирается в груди болезненное чувство, Хотим прекрасное в полете удержать, Ненареченному хотим названье дать — И обессиленно безмолвствует искусство? Что видимо очам — сей пламень облаков, По небу тихому летящих, Сие дрожанье вод блестящих, Сии картины берегов В пожаре пышного заката — Сии столь яркие черты — Легко их ловит мысль крылата, И есть слова для их блестящей красоты. Но то, что слито с сей блестящей красотою — Сие столь смутное, волнующее нас, Сей внемлемый одной душою Обворожающего глас, Сие к далекому стремленье, Сей миновавшего привет (Как прилетевшее незапно дуновенье От луга родины, где был когда-то цвет, Святая молодость, где жило упованье), Сие шепнувшее душе воспоминанье О милом радостном и скорбном старины, Сия сходящая святыня с вышины, Сие присутствие создателя в созданье — Какой для них язык?.. Горе́ душа летит, Все необъятное в единый вздох теснится, И лишь молчание понятно говорит. В. А. Жуковский |
 Перчатка Перед своим зверинцем, С баронами, с наследным принцем, Король Франциск сидел; С высокого балкона он глядел На поприще, сраженья ожидая; За королем, обворожая Цветущей прелестию взгляд, Придворных дам являлся пышный ряд. Король дал знак рукою – Со стуком растворилась дверь, И грозный зверь С огромной головою, Косматый лев Выходит; Кругом глаза угрюмо водит; И вот, все оглядев, Наморщил лоб с осанкой горделивой, Пошевелил густою гривой, И потянулся, и зевнул, И лег. Король опять рукой махнул – Затвор железной двери грянул, И смелый тигр из-за решетки прянул; Но видит льва, робеет и ревет, Себя хвостом по ребрам бьет, И крадется, косяся взглядом, И лижет морду языком, И, обошедши льва кругом, Рычит и с ним ложится рядом. И в третий раз король махнул рукой – Два барса дружною четой В один прыжок над тигром очутились; Но он удар им тяжкой лапой дал, А лев с рыканьем встал... Они смирились, Оскалив зубы, отошли, И зарычали, и легли. И гости ждут, чтоб битва началася. Вдруг женская с балкона сорвалася Перчатка... все глядят за ней... Она упала меж зверей. Тогда на рыцаря Делоржа с лицемерной И колкою улыбкою глядит Его красавица и говорит: "Когда меня, мой рыцарь верной, Ты любишь так, как говоришь, Ты мне перчатку возвратишь". Делорж, не отвечав ни слова, К зверям идет, Перчатку смело он берет И возвращается к собранью снова. У рыцарей и дам при дерзости такой От страха сердце помутилось; А витязь молодой, Как будто ничего с ним не случилось, Спокойно всходит на балкон; Рукоплесканьем встречен он; Его приветствуют красавицыны взгляды... Но, холодно приняв привет ее очей, В лицо перчатку ей Он бросил и сказал: "Не требую награды". Шиллер 1831 (перевод В.А.Жуковский) |
 В. Высоцкому, брату. Сейчас я вспоминаю... Мы прощались... Навсегда... Сейчас я понял... Понимаю... Разорванность следа... Начало мая... Спотыкаюсь... Слова, слова, слова. Сорока бьёт хвостом. Снег опадает, обнажая Нагую холодность ветвей. И вот последняя глава Пахнула розовым кустом, Тоску и лживость обещая, И умерла в груди моей. Покой-покой... И одиночество, и злоба. И плачу я во сне и просыпаюсь... Обида - серебристый месяц. Клеймённость - горя проба. И снова каюсь. Каюсь. Каюсь, Держа в руках разорванное сердце... Олег Даль. Монино. Январь 1981. |
 Пилигримы Мимо ристалищ, капищ, мимо храмов и баров, мимо шикарных кладбищ, мимо больших базаров, мира и горя мимо, мимо Мекки и Рима, синим солнцем палимы, идут по земле пилигримы. Увечны они, горбаты, голодны, полуодеты, глаза их полны заката, сердца их полны рассвета. За ними поют пустыни, вспыхивают зарницы, звезды горят над ними, и хрипло кричат им птицы: что мир останется прежним, да, останется прежним, ослепительно снежным, и сомнительно нежным, мир останется лживым, мир останется вечным, может быть, постижимым, но все-таки бесконечным. И, значит, не будет толка от веры в себя да в Бога. …И, значит, остались только иллюзия и дорога. И быть над землей закатам, и быть над землей рассветам. Удобрить ее солдатам. Одобрить ее поэтам. Иосиф Бродский |
Всем Женщинам
А ты не поверишь, но ангелы тоже с работы
Приходят под вечер, порою, изрядно устав. И их утомляют любые мирские заботы – Попробуй быть бодрым весёлым, весь день отлетав… А ты не поверишь, но ангелы крылья снимают, Идут, /ну, наверно, куда?/ прямиком сразу в душ, Пылинки и прочую грязь аккуратно смывают, Пытаясь /напрасно/ отчистить усталость из душ… А ты не поверишь, но ангелы, чайник поставив, Садятся на кухне и смотрят безмолвно в окно. И думают – утром проснутся и, крылья расправив, Пойдут-полетят на работу свою всё равно… А ты не поверишь, но ангелы плачут ночами, Припомнив какую-то /детскую? взрослую?/ смерть. И столько в слезах этих боли, горючей печали О том, что помочь не смогли, не успев прилететь … из сети ASCENSION - Jennifer Thomas  |
Фея
Он стоял в раздумье на самом краю топи, как всегда опёршись на свой меч.
Сейчас от правильного выбора зависела его судьба. Он понимал, почему тогда лес не отпускал его, всё уже было заранее предначертано звёздами. Он не случайно в тот вечер набрёл на её хижину. Едва ли залаял пёс, как она вышла к нему навстречу. Их взгляды встретились. Она с улыбкой смотрела на него своими прекрасными изумрудными глазами полными душевной радости, словно все свои тридцать лет ожидала лишь его одного. Он сейчас осознал, что уже тогда полностью утонул в этих её изумрудных глазах... Судьба... Ему было жаль расставаться с мечом, к которому он привык за многие годы службы Ордену, но этот меч был гранью между ним и ней, между его любовью и её глазами, которые он полюбил и без которых уже не сможет жить. При этой мысли ему вновь захотелось целовать эти её глаза, эти её страстные губы, шею, плечи, руки. Захотелось дышать запахом её волос, прижимать к себе её тело, слышать её дыхание и чувствовать себя желанным... Судьба... Он в последний раз посмотрел на меч, с грустью провёл ладонью по удобной рукояти из слоновой кости, прощаясь с ним навсегда и бросил его в топь. Возможно сейчас он сделал непоправимую ошибку в своей жизни, поддавшись любовным чарам то ли Ведьмы, то ли Феи, но его уже не тревожила мысль о правильности выбора, он уверенно направлялся к хижине, с которой доносились сладкие ароматы трав и мёда. Он уверенно спешил туда, где его ждали эти полюбившиеся ему изумрудные глаза. Fantasy Medieval Music - Rise of a Kingdom |
Любимому Другу
 ЛЕГЕНДА О ТРЕХ КОРАБЛЯХ Я видел, утром вышли в море Три корабля и по волнам Помчались вдаль, с судьбою споря, Навстречу бурям и ветрам. Один на запад курсом лег По убегающим волнам. И влажный вихрь его увлек К богатым, щедрым берегам. Другой лег курсом на восток По зыбким, пенистым волнам, Но ветер, словно зверь, жесток, Его отбросил к валунам. А третий устремил свой путь На север по седым волнам. Но ветру надоело дуть, Он дал обвиснуть парусам. Гнал ураган, суров и горд, Ночь по неласковым волнам. Два корабля вернулись в порт, А третий не вернулся к нам. Он плыл на север через льды По злым, безжалостным волнам Под одинокий свет звезды Навстречу бурям и ветрам. Филип Ларкин (род. в 1922 г.) |
Ярость Борея
Прибой
Шумит, не смолкая прибой: То шепчет, тоской одолимый, То вновь, недовольный собой, На скалы бросается в бой, Рокочущий, неукротимый. Но те - неприступны, стоят, Встречая удар за ударом. Лишь волны грохочут, кипят. В порыве чудовищном, яром Все силы истрачены даром! К утру от затих, присмирел И берег легонько ласкает. Я долго на море смотрел – Спросить у прибоя посмел. Откуда в нём сила такая? Он правдой меня покорил, Поведав легенду морскую: Когда-то был молод, любил; Но нимфу Борей погубил… Он ласки любимой забыл И в ярость приходит такую! Д.Толстой David Garrett performing Eye of the Tiger |
 Уильям Блейк О благодарности От дьявола и от царей земных Мы получаем знатность и богатство. И небеса благодарить за них, По моему сужденью, — святотатство. Словом высказать нельзя Словом высказать нельзя Всю любовь к любимой. Ветер движется, скользя, Тихий и незримый. Я сказал, я все сказал, Что в душе таилось. Ах, любовь моя в слезах, В страхе удалилась. А мгновение спустя Путник, шедший мимо, Тихо, вкрадчиво, шутя Завладел любимой. Есть улыбка любви Есть улыбка любви И улыбка обмана и лести. А есть улыбка улыбок, Где обе встречаются вместе. Есть взгляд, проникнутый злобой, И взгляд, таящий презренье. А если встречаются оба, От этого нет исцеленья. |
 Осип Мандельштам ЛЕНИНГРАД Я вернулся в мой город, знакомый до слез, До прожилок, до детских припухлых желез. Ты вернулся сюда - так глотай же скорей Рыбий жир ленинградских речных фонарей! Узнавай же скорее декабрьский денек, Где к зловещему дегтю подмешан желток. Петербург! я еще не хочу умирать: У тебя телефонов моих номера. Петербург! У меня еще есть адреса, По которым найду мертвецов голоса. Я на лестнице черной живу, и в висок Ударяет мне вырванный с мясом звонок, И всю ночь напролет жду гостей дорогих, Шевеля кандалами цепочек дверных. Декабрь 1930 И я выхожу из пространства В запущенный сад величин И мнимое рву постоянство И самосознанье причин. И твой, бесконечность, учебник Читаю один, без людей,- Безлиственный, дикий лечебник, Задачник огромных корней. Ноябрь 1933 |
| Часовой пояс GMT +3, время: 17:58. |
|
vBulletin v3.0.1, Copyright ©2000-2024, Jelsoft Enterprises Ltd.
Русский перевод: zCarot, Vovan & Co