О не лети так, жизнь, слегка замедли шаг.
Другие вон живут, неспешны и подробны.
А я живу – мосты, вокзалы, ипподромы.
Промахивая так, что только свист в ушах

О не лети так жизнь, уже мне много лет.
Позволь перекурить, хотя б вон с тем пьянчужкой.
Не мне, так хоть ему, бедняге, посочуствуй.
Ведь у него, поди, и курева то нет.

О не лети так жизнь, мне важен и пустяк.
Вот город, вот театр. Дай прочитать афишу.
И пусть я никогда спектакля не увижу,
Зато я буду знать, что был такой спектакль

О не лети так жизнь, я от ветров рябой.
Мне нужно этот мир как следует запомнить.
А если повезет, то даже и заполнить,
Хоть чьи-нибудь глаза хоть сколь-нибудь собой.

О не лети так жизнь, на миг хоть, задержись.
Уж лучше ты меня калечь, пытай, и мучай.
Пусть будет все – тюрьма, болезнь, несчастный случай.
Я все перенесу, но не лети так, жизнь.

Леонид Филатов

Между утренним кофе и автобусом на работу,
Между поездом к морю, перелётами без конца
Мы смотрим подолгу на чьё-нибудь старое фото,
Потому что уже не можем дотронуться до лица.

Ксения Забкова

Иван Давыдов

Душу тоска проест.
Лед с четырех сторон.
-Передаем за проезд,-
Говорит Харон.
Лёд за окном, лёд.
Лёд на тысячу лет.
-Нет,-говорит,- льгот.
Льгот,- говорит,- нет.

Я старомодна… Мне нравятся платья до пяток,
Честь и застенчивость, и медицина без взяток…
Добрые песни, подарки своими руками…
Чувства навек и, конечно, венчание в храме…

Я старомодна, и роль бизенс-вумен мне чужда…
Я выбираю не выгоду… Верную дружбу.
Я не умею судить по объёму валюты…
Небу всегда благодарна за дни и минуты.

Я старомодна, читаю молитвы ночами…
В них я здоровья прошу всем детишкам и маме.
Я не хожу в рестораны и клубы крутые…
Я наблюдаю, как светятся звёзды ночные…

Я старомодна, мне нравятся в поле ромашки…
Верю в любовь, от которой по телу мурашки.
Знаю, что сильный мужчина — не «лживое мачо»…
Слёзы в глазах от эмоций стыдливо не прячу…

Я старомодна… Во мне не найти силикона…
Верить, любить и прощать — выше новых законов…
Мода диктует… Но я от диктовок свободна.
Я безнадёжно счастливая… Я старомодна…
Ирина С-Л

Вера Маркова

А так ли трудно расчеловечиться
По волчьим законам,
По нраву овечьему?
Надо лишь думать шумом, шумом,
Спрессованным, утрамбованным шумом.

Всё громче, всё ниже по косогорам —
Сверчки в сумерках —
Думаем хором.

А долго ли снова вочеловечиться?
Недолго,
Недолго,
Не дольше вечности.

1964

О вечности и человечности

Вершины гор – седые, снежные –
Стремятся в неба синеву.
А неба высь и синь безбрежная –
Творца подарок наяву!

Так величавы горы вечностью,
Строги, так дивно хороши!
Даны красоты человечеству
Для воспарения души.

Душа летит к жайляу летнему,
Там травы запахом пьянят!
Покой храня, в великолепии
В тумане ели стали в ряд...

Коль выше елей вдруг окажешься,
Уж ни жилья, ни пенья птиц.
Безмолвие... ожившим кажется
И не имеющим границ!

А выше... лишь одна Вселенная!
Пред ней ты - жутко одинок...
Скорее - вниз! Там хоть и тленная,
Но жизнь кипит у наших ног!
Г.Ш.

Иван Давидов

"Детская песенка"

Нет гвоздя у растяп.
Не сколотили крест.
Не был никто распят,
Значит, и не воскрес.

Не едать нам небесной халвы,
Не выбраться из дыры,
Зря, выходит, волхвы
Разбазаривали дары.

Жалят грехи, как осы,
Ждёт, зевая, могила,
Сбиты бесами асы
Архангела Михаила.

Не был никто распят,
Дороги сомкнулись в круг,
И за обед Пилат
Садится, не мывши рук.

Карты никчемной масти,
Жрет игрока тоска:
Жало ее на месте,
Победа его близка.

Теперь наши души – узницы,
И дьявол бьёт, не щадя.
А все от того, что в кузнице
Не было гвоздя.

Мне стало нравиться молчать.
Ни с кем не спорить, не ругаться.
За небом чаще наблюдать,
По мелочам не распыляться.
Мне стало нравиться хранить
В душе своей покой и нежность.
И каждым мигом дорожить,
Где суеты враг - безмятежность.
Мне стало нравиться ценить
То, чем на свете я богата.
Мир окружающий любить,
Совсем ни в чём не виноватый.
Мне стало нравиться сиять,
Тепло дарить и улыбаться.
Меня кому-то не понять...
Но разве стоит огорчаться ?

© Ирина Гертье

Koгдa я cтaнy cтapoй тeткoй
И cтepвoй злoй нaвepнякa
B кoшмapныx cпyщeнныx кoлгoткax,
K тoмy жe чoкнyтoй cлeгкa,

Koгдa xoдить я бyдy c пaлкoй,
Чecaть cвoй кpючкoвaтый нoc,
Co cтapoй выцвeтшeй мoчaлкoй
Ha гoлoвe вмecтo вoлoc,

Ko мнe нeгaдaннo нaгpянeт,
Пo злoй иpoнии cyдьбы,
Moй дoлгoждaнный пpинц-зacpaнeц,
Moй гeний чиcтoй кpacoты.

Лишь глянeт нa мeня впoлглaзa -
И пpoпaдeт любoвный пыл...
Eмy пpoшaмкaю: "Зapaзa!
Пoдoнoк! Гдe ж ты paньшe был?.."

...И oн, клaдя в cтaкaнчик
чeлюcть,
Bздoxнeт иль пyкнeт...иль икнeт:
Пpoмямлит тиxo: Moя пpeлecть!
И к нoжкaм, кaк кyлeк пaдeт.

Я шeл к тeбe, тepпя мyчeнья,
Я тyпo пoдвиги cвepшaл,
Koпил я злaтo и кaмeнья,
И кpoxи знaний coбиpaл.
И вoт тeпepь тeбя дocтoин!
Teпepь, пpинцecca, вce твoe!
...Ax, cтapый лыcый глyпый вoин!
И чтo нaм дeлaть, e-мoe??

....
У этoй мaлeнькoй cтpaшилки
Mopaль мы вce тaки нaйдeм:
Пoкa вы мoжeтe - ЛЮБИTE!
...a пpЫнцeв пocлe пoдoждeм..

Инecca Бeлoбopoдькo

И всем в безымянных могилах
 

Мы делали все, что могли...
Воскликнув: «Сейте смерть!», спускайте псов войны.
Пусть... не судачат о моей кончине,
И не скорбят по мне лишь оттого,
Что не в святой земле меня зароют,
Что не ударит в колокол звонарь,
Что не придет никто со мной проститься,
Что не пойдут скорбящие за гробом,
Что на могиле не взойдут цветы,
Что ни одна душа меня не вспомнит,
Под сим подписываюсь я...

Евгений Лукин

Хорошее отношение к голубям

Когда я вижу, что на мой балкон
опять нагадил некий Голубь Мира,
а может быть, и вовсе Дух Святой,
к чему гаданья: он или не он
сейчас воркует с нежностью эмира,
пленённого невольницей простой?
Когда он, ясно видимый отсель,
то тянет шею типа Нефертити,
то делает из бюста колесо,
я навожу пневматику на цель,
а там — летите, пёрышки, летите
и передайте Пабло Пикассо,
что он — неправ.
2004

Бывает друг, сказал Соломон,
Который больше, чем брат.
Но прежде, чем встретится в жизни он,
Ты ошибешься стократ.
Девяносто девять в твоей душе
Узрят лишь собственный грех.
И только сотый рядом с тобой
Встанет – один против всех.

Ни обольщением, ни мольбой
Друга не приобрести;
Девяносто девять пойдут за тобой,
Покуда им по пути,
Пока им светит слава твоя,
Твоя удача влечет.
И только сотый тебя спасти
Бросится в водоворот.

И будут для друга настежь всегда
Твой кошелек и дом,
И можно ему сказать без стыда,
О чем говорят с трудом.
Девяносто девять станут темнить,
Гадая о барыше.
И только сотый скажет, как есть,
Что у него на душе.

Вы оба знаете, как порой
Слепая верность нужна;
И друг встает за тебя горой,
Не спрашивая, чья вина.
Девяносто девять, заслыша гром,
В кусты убечь норовят.
И только сотый пойдет за тобой
На виселицу – и в ад!

© Редьярд Киплинг
(перевод Г. Кружкова)

Он старался в нее не влюбиться -
Не звонил, отдалялся, как мог.
А она начала ему сниться
И раздетой сидела у ног.

А в глазах её счастье искрилось,
Губы ласковы, руки нежны
Он был счастлив – ведь снова приснилась!
Стали сны для него так важны!

Запускал в её волосы руки,
И купался в счастливых глазах,
Он испытывал сладкие муки
В своих ярких, чарующих снах.

Ей писал,- ты не вздумай влюбиться,
Ну а днём у вселенной просил,
Чтоб она ему ночью приснилась,
Не заметив, что сам полюбил…

© Copyright: Наталья Беляева

Владимир Бурич

ДЕАДАПТАЦИЯ

Я уже не запоминаю названия звезд
Это мне не пригодится
Я уже не запоминаю названия стран
Это мне не пригодится
Я уже не запоминаю названия городов
названия площадей

Это
мне
не пригодится

Я стараюсь помнить твое лицо
цену на хлеб
и номер своей квартиры

***
На бульваре
закрыв лицо от страха газетой
сидят
в ожидании смерти
пенсионеры

Старый Христос с Иудой играют в шашки
Разбойники хвастаются тем что их тоже распинали
Мария вяжет варежки внукам

У ног ее
дети
из песка
строят
Вавилонскую башню

***
и когда упал песок
в часах господа бога
он его разровнял
и сделал
цирковую арену

***
ТРИПТИХ

I
Разреши мне собрать
падалицу звезд
в твоем саду

II
Распятие
только изображение
древней казни

III
Птицам страшно видеть
как громко мы дышим

Как бы ни было больно - РВИ !
Как бы ни было страшно - БЕЙ!
НЕТ на свете такой любви
Что всей жизни ТВОЕЙ ценней!

Как бы ни было жалко - ЖГИ !
Замок свой из бумажных грёз
Ты сама то себе НЕ ЛГИ!
А ответь на простой вопрос -

Кто ему ты? Ну Кто? НИКТО!
Мимолётной интрижки вкус
Это ОПЫТ тебе зато!
Злой гадюки-судьбы укус!

И не надо в других искать
ТО - чего в них в природе НЕТ!
Это глупо - ГОДАМИ ждать
Ярко-розовый хэппи-энд.

Что бы ни было - ЗАЖИВЕТ
И останется лишь рубец!
А любовь как мигрень пройдёт
Не конец это! НЕ КОНЕЦ!

Как бы ни было - надо ЖИТЬ!
Самый главный урок усвой!
Важно ВОВРЕМЯ уходить!
С ГОРДО поднятой головой!

© Каролина Вербицкая

Кирилл Ковальджи.

В Поэзии – как во Вселенной смежной –
Заключена гармония светил
В пленительном слиянии двух сил –
Центростремительной и центробежной.

Бог к правде чувств поэзию склонил,
Но яблоком действительности грешной
Премудрый змий поэта соблазнил:
С утешным раем смешан ад кромешный.

Двойной уравновешенное мукой
Искусство между верой и наукой
Взлетает, тяжесть превратя в полёт,

По кругу или по виткам спирали –
И вечно ищет смысла в идеале,
А смыслом дышит каждый оборот.

***
Со всех сторон Достоевский
сует мне свои сюжеты...

- Простите, Федор Михайлович,
но Вам потакать не желаю,
не желаю я быть героем
гениальных русских трагедий -

пусть считают меня идиотом!


***
- Меня оперировали
с наркозом и без наркоза
удалили Сталина
пришили Хрущева
вырезали социализм
атеизм дружбу народов
подключили церковь рынок
ампутировали романтику
открыли секс

пересадка души
реакция отторжения
инфаркт миокарда

В КОНЦЕ ДВАДЦАТОГО

Вот непознаваемое: дети,
эти вот, сегодняшние, эти, -
угадай, попробуй различи
гения в сопливом человеке!

Папы дарят мальчикам мячи,
мамы - леденцы и калачи...

Главари, герои, палачи
тут они - кто в двадцать первом веке...

Тут они. Хоть смейся, хоть кричи!

Cкрытый текст -

В худой котомк поклав ржаное хлебо,
Я ухожу туда, где птичья звон.
И вижу над собою синий небо,
Косматый облак и высокий крон.

Я дома здесь. Я здесь пришел не в гости.
Снимаю кепк, одетый набекрень.
Веселый птичк, помахивая хвостик,
Высвистывает мой стихотворень.

Зеленый травк ложится под ногами,
И сам к бумаге тянется рука.
И я шепчу дрожащие губами:
«Велик могучим русский языка!»
*****

Ты вся была с какой-то чертовщинкой,
с пленительной смешинкой на губах,
с доверчинкой до всхлипинки, с хитринкой,
с призывной загогулинкой в ногах.

Ты вся с такой изюминкой, с грустинкой,
с лукавинкой в раскосинках сухих,
что сам собою нежный стих с лиринкой
слагаться стал в извилинках моих.

Особинкой твоей я любовался,
вникал во все изгибинки твои,
когда же до брусничинок добрался,
взыграли враз все чувствинки мои.

Писал я с безрассудинкой поэта,
возникла опасенка уж потом:
вдруг скажут мне: не клюквинка ли это
с изрядною развесинкой притом?..
*****

Я хоть музой и любим,
только, как ни ковырялся,
шестикрылый серафим
мне ни разу не являлся.

Вместо этого, уныл,
словно он с луны свалился,
серафимный шестикрыл
на распутье мне явился.

— Ну-с! — свою он начал речь. —
Чем желаете заняться?
— Вот хочу жаголом глечь —
так я начал изъясняться. —

Сочиняю для людей,
пред людьми предстал не голым.
Так сказать, людца сердей
собираюсь глечь жаголом…

Шестикрыл главой поник
и, махнув крылом как сокол,
вырвал язный мой грешык,
чтобы Пушкина не трогал.

Александр Иванов

Последнее стихотворение Бориса Пастернака

На протяженье многих зим
Я помню дни солнцеворота,
И каждый был неповторим
И повторялся вновь без счета.

И целая их череда
Составилась мало-помалу —
Тех дней единственных, когда
Нам кажется, что время стало.

Я помню их наперечет:
Зима подходит к середине,
Дороги мокнут, с крыш течет
И солнце греется на льдине.

И любящие, как во сне,
Друг к другу тянутся поспешней,
И на деревьях в вышине
Потеют от тепла скворешни.

И полусонным стрелкам лень
Ворочаться на циферблате,
И дольше века длится день,
И не кончается объятье.

© Борис Пастернак

Постигший истину, прожил он два часа.
Не от болезни умер, а от знаний.
Он был влюблён, творил он чудеса
Руки движеньем, мыслью и словами.
Он был один из тех, кто за кормой
Плывёт спокойно без весла и лодки.
Он так хотел скорей попасть домой,
Но, чтоб спастись, он выпил много водки.
Казалось, рок его вёл за собой,
Лишив надежды выжить в мире нашем.
Постигший истину теперь обрёл покой,
И только в сердце стал заметно старше.
Он был совсем, совсем ещё седой,
Когда его настигла зла старуха.
Постигший истину, ты умер как герой,
Не проронив ни всхлипа и ни звука.
Постигший истину остался на земле
В сердцах горячих, мыслях и надеждах.
Бродить не будет он в кромешной тьме
Теперь он стал не одинок, как прежде.
Он будет дальше жить у нас в сердцах,
Общаться с нами голосом рассвета.
Увидеть сможем его на небесах,
Но лишь тогда, когда все песни спеты.
И это время скоро к нам придет.
Зло уползёт к себе, в свою пещеру.
Оковы рухнут, птица запоет.
Постигший истину погиб за нашу веру…


из сети

Рюген
Илья Бестужев

Подошла алыча. Оплывает свеча сгоряча,
Только чайки кричат, да ленивое солнце – по кругу.
Только волны молчат, и грачи поднимают грачат
В предрассветных лучах на туманистом острове Рюген.

А ты знаешь… Скучать – это даже не очень легко,
Если солью и перцем душевно присыпаны раны.
Пеликаны пьют чай. Великаны ушли далеко,
И дают молоко звездосветные птицы-гаганы.

Август рифмами пьян (что случается в этих краях),
И глубокое небо приснится – звездой на ресницы.
Прилетят алконосты на каменный остров Буян,
Чтобы тупо и просто туманами вусмерть упиться.

Бережа берега цитадели балтийских ветров,
Я брожу по лугам и ночами считаю баранов,
И пишу о богинях (накапав в чернильницу кровь)
Слишком острым пером, что с небес обронили гаганы.

Знаешь… Волны горчат. И плевать, то ли вглубь то ли вширь
Просевать звездопад сквозь небесное тонкое сито.
Приглушенный очаг. Замурованный в нем Алатырь
И старинные сказки о рыбках и битых корытах.

Август выплеснул звезды и выстелил небо дугой,
И кружат по орбитам любимки, друзья и подруги,
И отслужен покой, и гаганы дают молоко
На почти позабытом туманистом острове Рюген.

================
Илья Бестужев умер 18 августа 2022 г. в возрасте 48 лет ================

Стихотворение А. Городницкого «Галатея» - взгляд стороннего наблюдателя
на диалог из двух стихотворений. Он (В, Соснора) написал.
Она (Майя Борисова) ответила.

В летней Греции полдень горяч,
Пахнут мёдом высокие травы.
Только в доме у скульптора - плач,
Только в доме у скульптора - траур.
Причитанья и слезы вокруг,
Хоть богов выносите из дому.
- Что с тобою случилось, мой друг?
- Галатея уходит к другому!

Позабыв про еду и питьё,
Он ваял её нежно и грубо.
Стали тёплыми бедра её,
Стали алыми белые губы.
Над собою не видя беды,
Жизнь он отдал созданью родному.
Пропадают напрасно труды -
Галатея уходит к другому!

Не сиди же - печаль на челе,-
Принимайся, художник, за дело:
Много мрамора есть на земле,
Много женского жаркого тела.
Но пустынно в его мастерской,
Ничего не втолкуешь дурному,-
Он на всё отвечает с тоской:
- Галатея уходит к другому!

А у храма растёт виноград,
Красотой поражает природа,
И опять на Олимпе доклад,
Что искусство - оно для народа.
Бродят греки весёлой толпой,
Над Афинами песни и гомон...
А у скульптора - мёртвый запой:
Галатея уходит к другому!
***
зы. есть ещё взгляд сатирика Александра Иванова,
а также от форумчан
bolev и Logry
***

Кирилл Ковальджи

Апокриф

Ева отвергла искушение
отказалась от яблока
не прикоснулась к Древу познания
змий посрамленный уполз
писать больше нечего
история не началась

ГОРЯЧАЯ ТОЧКА

- Перестаньте стрелять!
Не стреляйте!
Вы правы. И вы. И вы.
Перестаньте стрелять!
Не стреляйте!
Вы не правы. И вы. И вы.
Это наша земля. Не стреляйте!
Перестаньте стрелять!
Это ваша земля.
Не стреляйте в моих сыновей,
Не стреляйте в своих сыновей,
По могильным крестам -
не стреляйте!
Это наша и ваша судьба,
Это наши и ваши гроба,
Это общая кровь -
не стреляйте!
Это мой порог. Или ваш. Это дом.
Дверь распахнута, стол накрыт,
Посидим, помолчим.
Нужна не минута молчания -
Тишина.
1992 г.

Это женское уменье,
Словно тыщу лет назад,
Странно и одновременно
Ждать, молить и ускользать.

Быть собой, не повторяясь.
Верить в клятвы, не шутя.
Приближаться, отдаляясь.
Оставаться, уходя.

© Р. Рождественский

Кирилл Ковальджи

Я так удивился, когда ты сказала,
что любишь меня,
вернее, слова я услышал,
а смысла не понял,
они были неприложимы ко мне, как я мог
их вызвать – такие большие слова!
Что делать мне с ними? Не знаю.
Меж тем они делают что-то во мне…

Я утром проснулся,
как будто из долгой отлучки вернулся,
Сейчас вот войдут и поздравят,
что я победил на каком-то турнире,
что сделал открытье,
которое счастья прибавит
в измученном мире…
Поверят в меня и прославят,
придут, обо мне говоря
как о выдающейся личности,
которую любят не зря…

Мне надо скорее увидеть тебя,
увидеть себя твоими глазами,
услышать еще раз, что ты, а не кто-то! —
меня – не кого-то другого! —
меня!..

Берегите друзей

Люди, я прошу вас, ради Бога,
Не стесняйтесь доброты своей.
На земле друзей не так уж много:
Опасайтесь потерять друзей.

Я иных придерживался правил,
В слабости усматривая зло.
Скольких в жизни я друзей оставил,
Сколько от меня друзей ушло.

После было всякого немало.
И, бывало, на путях крутых
Как я каялся, как не хватало
Мне друзей потерянных моих!

И теперь я всех вас видеть жажду,
Некогда любившие меня,
Мною не прощённые однажды
Или не простившие меня.

📝 Расул Гамзатов (1970)

Булат Окуджава- "Ах, война, что ты сделала,подлая "

Ах, война, что ж ты сделала, подлая:
стали тихими наши дворы,
наши мальчики головы подняли,
повзрослели они до поры,
на пороге едва помаячили
и ушли за солдатом солдат…

До свидания, мальчики! Мальчики,
постарайтесь вернуться назад.

Нет, не прячьтесь вы, будьте высокими,
не жалейте ни пуль, ни гранат
и себя не щадите вы… И все-таки
постарайтесь вернуться назад.

Ах, война, что ж ты, подлая, сделала:
Вместо свадеб — разлуки и дым!
Наши девочки платьица белые
Раздарили сестренкам своим.
Сапоги… Ну куда от них денешься?
Да зеленые крылья погон…

Вы наплюйте на сплетников, девочки!
Мы сведем с ними счеты потом.
Пусть болтают, что верить вам не во что,
Что идете войной наугад…

До свидания, девочки! Девочки,
Постарайтесь вернуться назад!

(С ДНЕМ ПАМЯТИ И СКОРБИ -22 июня 1941)

Жди меня, и я вернусь.
только очень жди,
жди, когда наводят грусть
желтые дожди,
жди, когда снега метут,
жди, когда жара,
жди, когда других не ждут,
позабыв вчера.
Жди, когда из дальних мест
писем не придет,
жди, когда уж надоест
всем, кто вместе ждет.


Жди меня, и я вернусь,
не желай добра
всем, кто знает наизусть,
что забыть пора.
Пусть поверят сын и мать
в то, что нет меня,
пусть друзья устанут ждать,
сядут у огня,
выпьют горькое вино
на помин души...
Жди. И с ними заодно
выпить не спеши.


Жди меня, и я вернусь,
всем смертям назло.
Кто не ждал меня, тот пусть
скажет: — Повезло.
Не понять, не ждавшим им,
как среди огня
ожиданием своим
ты спасла меня.
Как я выжил, будем знать
только мы с тобой,-
просто ты умела ждать,
как никто другой.


1941

(К.Симонов.)

Я читал много книг, но тебя я прочесть не смог.
Я писал много строк, но тебя написать нельзя.
Просто ты каждый раз появлялась под эпилог,
Независимой тенью сквозь строчки мои скользя.

Я чертил на стене путь от комнаты до тебя,
Рисовал твои руки на жёлтых страницах книг,
И ужасно боялся нечаянно потерять
Эту хрупкую связь,
Возникающую на миг.

Снова выучив буквы, я тщетно слагал слова:
Получалось лишь имя,
Звучащее как табу.
Видно, формулу счастья случайно настиг провал,
Ибо счастье моё умещалось в цепочке букв.

Я любил тебя?
Боже, конечно же,
Я любил.
Но не так, как народ любит музыку и вино.
Если я был ранением, ты была – белый бинт,
Между жизнью и смертью связующее звено.

И от этой любви можно было сойти с ума.
От себя самого навсегда совершить побег.
И я дал себе слово: за месяц создать роман,
Где не будет ни строчки,
Написанной о тебе.

Я творил день за днём,
Я писал обо всем подряд,
Мой роман превращался в бессмертную ленту слов.
Так прошло сорок дней. И однажды под вечер я
Окончательно понял: роман, наконец, готов.

Но когда я открыл его, сделав глубокий вдох,
Залегла сеть морщин в уголках потемневших глаз.
Ведь на каждой странице,
Исписанной от и до,
Было имя твоё, повторенное сотни раз.

© Владимир Листомиров

Я, верно, был упрямей всех.
Не слушал клеветы
И не считал по пальцам тех,
Кто звал тебя на «ты».

Я, верно, был честней других,
Моложе, может быть,
Я не хотел грехов твоих
Прощать или судить.

Я девочкой тебя не звал,
Не рвал с тобой цветы,
В твоих глазах я не искал
Девичьей чистоты.

Я не жалел, что ты во сне
Годами не ждала,
Что ты не девочкой ко мне,
А женщиной пришла.

Я знал, честней бесстыдных снов,
Лукавых слов честней,
Нас приютивший на ночь кров,
Прямой язык страстей.

И если будет суждено
Тебя мне удержать,
Не потому, что не дано
Тебе других узнать.

Не потому, что я — пока,
А лучше — не нашлось,
Не потому, что ты робка,
И так уж повелось...

Нет, если будет суждено
Тебя мне удержать,
Тебя не буду все равно
Я девочкою звать.

И встречусь я в твоих глазах
Не с голубой, пустой,
А с женской, в горе и страстях
Рожденной чистотой.

Не с чистотой закрытых глаз,
Неведеньем детей,
А с чистотою женских ласк,
Бессонницей ночей...

Будь хоть бедой в моей судьбе,
Но кто б нас ни судил,
Я сам пожизненно к тебе
Себя приговорил.

© К. Симонов.

Я Вас недолюбил....недосогрел...
Захлопнул дверь....
И просто не вернулся....
Зачем пишу...? Наверно постарел...
Впервые вот присел... и обернулся...
Мы в молодости ...все куда-то мчим,
Хотим Того....Чего не знаем сами..
Осознаём ошибки...но молчим...
Надеемся на встречу с чудесами....
Казалось бы...решили быть вдвоём...!
Но всё ещё искали.. чуда Взглядом…
И вот...с годами вдруг осознаём...
Что это чудо ...находилось Рядом...
Зачем пишу спустя десяток лет...?
Отвечу....Вы наверно удивитесь...
Так хочется кому-то дать совет:..
Пока не поздно....Просто
Обернитесь!!

© Олег Гаврилюк.

В цифровом коде :-D

Пушкин

17 30 48
140 10 01
126 138
140 3 501

Маяковский

2 46 38 1
116 14 20!
15 14 21
14 0 17

Есенин

14 126 14
132 17 43.
16 42... 511
704 83.
170! 16 39
514 700 142
612 349
17 114 02

Веселые

2 15 42
42 15
37 08 5
20 20 20!
7 14 105
2 00 13
37 08 5
20 20 20 !

Грустные

511 16
5 20 337
712 19
2247

Частушки

117 117
19 9 5!
117 117
48 35

Из сети.

Иосиф Бродский

"Что хорошего в июле?
Жуткая жара.
Осы жалятся как пули.
Воет мошкара.
Дождь упрямо избегает
тротуаров, крыш.
И в норе изнемогает
Полевая мышь.
Душно в поле для овечки,
В чаще для лося.
Весь июль купайся в речке
вместо карася."

Поймет не тот, кто много видел...

Поймет не тот, кто много видел,
А тот, кто много потерял.
Простит не тот, кто не обидел,
А тот, кто многое прощал.

Осудит каждый, кто не в силах
Пути другому уступить,
Ревнует только тот, в чьих жилах
Кровь никогда не закипит.

И боль чужую взять не сможет
Кто выгодой своей живет,
И грусть ночами не тревожит
Тех, кто любви не познает,

И счастья встречи не узнает,
Кто расставаньем не дышал.
Лишь тот, кто многое теряет
И цену многому познал…

✍️Вириссэ

Алексей Цветков

укрощение вещей

он ей сказал графиня вы мертвы
но собеседница уже летела
стремглав сквозь виртуальные миры
отринув прочь балласт души и тела

со всем твореньем в статусе войны
он называл неважно вслух в уме ли
по именам предметы и они
послушно пропадали как умели

но оставалось зеркало к нему
он шагом марш зрачки нацелил резче
и видит в амальгаме как в дыму
графиню и свои другие вещи

он с ненавистью оплевал стекло
сложил привычные фонемы в слово
и зеркало исчезло как могло
повременило и возникло снова

и не подвластный тлену и греху
ласкал мозги не достигая низа
астральный шлейф графини наверху
или она вообще была маркиза

тогда в последней ярости скребя
орбиты глаз и натюрморт картины
он сам назвал по имени себя
и весь исчез а вещи невредимы

Сергей Плотов

Нам предъявлен февраль

Нам предъявлен февраль для того, чтоб мело и мело,
Чтоб свеча на столе и скрещённые тени над нами.
И, воспитанный книжною стаей пацан пожилой,
Ждёт, когда Пастернак разбодяжит чернила слезами.
Эти строки легли в лексикон, словно пакля в пазы.
С детства их прививали, совместно со свинкой и корью.
Что за май-чародей, если нету в начале грозы?
Что за август без Анны Андревны с бедою и скорбью?
Рыбий жир фонарей мы ещё по традиции пьём,
Но фонарь без аптеки уже привлечёт нас едва ли.
Как нам быть, если станет понятно, куда мы плывём?
Что читать, если список чужих кораблей до конца дочитали?

Бесценный дар

Бесценный дар - не помнить зла,
Считать обиды пустяками.
Тогда дорога тяжела,
Когда за пазухою камень.

Нас разъедают изнутри
Слова проклятий, жажда мести.
Но надпись грязью на двери
В дом не неси, оставь в подъезде.

Карать приятней, чем прощать.
Вот вновь лицо от слёз намокло...
Непросто, если есть праща,
В окне врага не выбить стёкла.

Не радость в том, злорадство лишь.
В сердцах другого унижая,
Не справедливость ты вершишь,
А ненависть преумножаешь.

✍️ Вера Бутко

Иной надеется подняться вдвое,
Поправ соседа, — этот должен пасть,
И лишь тогда он будет жить в покое;

Иной боится славу, милость, власть
Утратить, если ближний вознесётся;
И неприязнь томит его, как страсть;

Иной же от обиды так зажжётся,
Что голоден, пока не отомстит,
И мыслями к чужой невзгоде рвётся.

✍️Данте Алигьери
Божественная комедия: Чистилище

13 июля исполнилось бы СТО лет со дня
рождения Михаила Ивановича Пуговкина.
Вечно живой, и всё тут! На его похоронах
Римма Маркова тогда прочитала Губермана:

"И спросит Бог: никем не ставший,
Зачем ты жил? Что смех твой значит?
– Я утешал рабов уставших, –
отвечу я. И Бог заплачет."

Не неволю
Ирина Владимировна Сулейманова

Ты свободен. Во всём. Без лимитов.
Без ключей, без замков, без границ.
Для тебя все дороги открыты,
Лети вверх или кубарем вниз.
Не держу я и не запрещаю,
Не неволю. Свободу даю.
На четыре на все отпускаю.
Почему? Потому что люблю.
Потому что насильно не будет,
Не получится прочным наш дом.

Если связаны, нежными руки
Быть не могут. Любовь под замком
Задохнется, зачахнет, завянет,
Превратится в зловредный сорняк.
И душить беспощадно он станет
Оба сердца. В темнице лишь мрак.
Я не знаю, какую дорогу
Предпочтёшь. Я не буду гадать.
Волен ты оставаться со мною
Или к новому дому шагать.
Я люблю, потому не стреножу.
Я хочу, чтобы счастье нашёл.
Пусть тебе в этом сердце поможет.
Только знай — мой открыт тебе дом.

сочинено в минуты улыбастости - не мной конечно - но близко
 

Висят соседи весело
С берёзки ножки свесили
А нефиг было тырить
Варенье Плохиша.
А он в плетёном креслице
Под зонтиком у лестницы
А на столе холодное
Пивишко благородное
И рыбонька копчёная
Из своего пруда.
Не лазьте вы соседушки
В амбары Саши дедушки
Теперь вы тушкой вяленой
На веточки напялены
Висите ножки свесили
А морды то невеселы.