Сегодня, 24 декабря, исполняется 76 лет со дня рождения народного артиста России Леонида Алексеевича Филатова (24 декабря 1946 — 26 октября 2003).

О не лети так, жизнь, слегка замедли шаг.
Другие вон живут, неспешны и подробны.
А я живу — мосты, вокзалы, ипподромы.
Промахивая так, что только свист в ушах

О не лети так жизнь, уже мне много лет.
Позволь перекурить, хотя б вон с тем пьянчужкой.
Не мне, так хоть ему, бедняге, посочувствуй.
Ведь у него, поди, и курева то нет.

О не лети так жизнь, мне важен и пустяк.
Вот город, вот театр. Дай прочитать афишу.
И пусть я никогда спектакля не увижу,
Зато я буду знать, что был такой спектакль

О не лети так жизнь, я от ветров рябой.
Мне нужно этот мир как следует запомнить.
А если повезет, то даже и заполнить,
Хоть чьи-нибудь глаза хоть сколь-нибудь собой.

О не лети так жизнь, на миг хоть, задержись.
Уж лучше ты меня калечь, пытай, и мучай.
Пусть будет все — тюрьма, болезнь, несчастный случай.
Я все перенесу, но не лети так, жизнь.

тремя годами ранее, 1993г.

Леониду ФИЛАТОВУ
посвящение
можно сказать, что первое

От черных туч так долго ждали грома,
но солнца луч пробил их толстый слой.
А может, растворяясь в полудреме,
они спокойны, им не нужен бой?
Да, очень важно быть самим собой
и подтверждать свое предназначенье,
но лик, образовавшийся молвой,
как трудно изменить! О, отреченье!
Как хочется уютной тишины,
а в тишине – жемчужную прохладу,
но свыклись – предназначен для войны.
Его вина ли в том? Гадать не надо...
Трещали стены, падал потолок,
деревья так неистово кричали.
Да, он такой, – дубы ворочать мог!
А сердце в этот миг полно печали.
От злости ли, от праздной суеты,
от недопонимания, от нервов
пошел завод, завал, жара, кресты.
Вот круг седьмой. А как далек тот первый!
Не вырваться, не выйти, не спастись,
спиралью вверх стремительно вертеться.
Взывало Солнце вверх, Земля тянула вниз.
Не выдержало, разорвалось сердце.
Со снежных гор, с небесной вышины
огромный дом – лишь жалкая избенка.
Так грому не давали тишины,
как в тихом омуте не видели чертенка.

Человеку надо мало

Человеку надо мало:
чтоб искал
и находил.
Чтоб имелись для начала
Друг
один
и враг –
один…
Человеку надо мало:
чтоб тропинка вдаль вела.
Чтоб жила на свете
мама.
Сколько нужно ей –
жила…

Человеку надо мало:
после грома –
тишину.
Голубой клочок тумана.
Жизнь –
одну.
И смерть –
одну.
Утром свежую газету –
с Человечеством родство.
И всего одну планету:
Землю!
Только и всего.
И –
межзвездную дорогу
да мечту о скоростях.
Это, в сущности,
немного.
Это, в общем-то, – пустяк.
Невеликая награда.
Невысокий пьедестал.
Человеку
мало
надо.
Лишь бы дома кто-то
ждал.

Роберт Рождественский (1973)

Всех с наступающим Новым 2023 Годом!

"А помните, как это было в детстве?!
Те утренники в садике…и мама
На платье из х/бешного отреза
Всю ночь снежинки, блестки пришивала!
И бережно повешенный на стуле,
Наряд "снежинки" был к утру готов!

Нам в платье том казалось, - мы принцессы
Из самых-самых ярких детских снов!!!
И запах елки той,что ароматней нет,
В шарах стеклянных на пушистых лапах.
Звезды Советской на макушке свет
Которую,конечно,вешал папа!
Почтовые открытки,телеграммы…
От родственников дальних и не очень…

"Ирония судьбы" со всех экранов
В канун той Самой Новогодней Ночи!
И верили по–детски мы наивно,
Что Дед Мороз одарит нас подарком….
И уплетали дружно мандарины
Делили их с сестрой…А кто–то с братом!
И свет в глазах искрился неподдельно
И много лет прошло, но в сердце свято
Храним те самые счастливые мгновенья
Где молоды так были мама с папой!"......Автор неизвестен

Быть нелюбимым, Боже мой,
Какое счастье быть несчастным,
Идти по улице домой
С лицом потерянным и красным.

Какая мука, благодать —
Сидеть с закушенной губою,
Раз десять на день умирать,
И говорить с самим собою.

Какая сладкая тоска —
Как тень по комнате шататься,
Какое счастье ждать звонка
По месяцам и не дождаться.

Кто нам сказал, что мир у ног
Лежит в слезах, на всё согласен?
Он равнодушен и жесток,
Хотя воистину прекрасен.

Что с горем делать мне моим?
Спи, с головой в ночи укройся.
Когда б я не был счастлив им —
Я б разлюбил тебя, не бойся.

© А. Кушнер, 1966

Пост поднятия настроения
 

Леонид Либкинд – удивительный человек с удивительной судьбой. Родился в Харькове, получил образование по физике. В 60 лет переехал в Нью-Йорк со своей семьей. Родные и близкие не раз замечали в нем подмечать в любой жизненной ситуации иронию и юмор. «Остепенённый, но не остепенившийся» – как-то раз сказал он о себе. В его одностишьях – вся соль юмора:

В беседе ни о чём придерживались темы.
***
Назойливо жужжал слон, сделанный из мухи.
***
Мы молоды, пока нестаро мыслим.
***
Не сразу, но нашлось не то, что мы искали.
***
Всё приедается. Но только не поганки.
***
Бродил по пляжу в неженатом виде.
***
Терплю жену как дочь любимой тёщи.
***
Какие рёбра, таковы и Eвы.
***
Работай на скупого — платит дважды.
***
Года идут — честь сохранять всё проще…
***
Исправленному верить. Косметолог.
***
Всем женщинам, кто отказал мне: — Зря вы!
***
Молчи, свет-зеркальце! Сама всё вижу.
***
Муж тоже может быть среди любимых…
***
Продам дрова — недавно наломала.
***
Из пункта «А» до «Б» шла через «Ж» дорога.
***
Она была, как все — неповторима.
***
Бросаю пить! Ёщё раз! Не добросил.
***
«Скорей бы в шкаф уже!» — мечтал любовник.
***
На трёх диетах!.. И не наедалась.
***
Я честно вам сказал не то, что думал.
***
Жить не даёт здоровый образ жизни.
***
Склероз: вчера чуть трезвым не улёгся.
***
Имеешь журавля, а тянет на синицу.
***
Вам кофе сразу, после или нафиг?
***
Нам врали зеркала — теперь клевещут.
***
Ушёл в себя, а там жена встречает…
***
Да, сволочь. Но порядочная, вроде.
***
Мечтала сдуру стать ещё умнее.
***
Молчала в тряпочку от Дольче энд Габбана.
***
Мы с мужем встретились в шкафу семейной пары.
***
Мы трижды выпили, пока искали повод.
***
Нашёл работу. Где б найти зарплату?
***
Не вписывался муж в любовный треугольник.
***
Не спал я с нею! Лишь разок… вздремнули…
***
Не стойте над душой, имея доступ к телу!
***
Мадам, мы только в фазе брудершафтa.
***
Кем быть? Собой или приличным человеком?
***
Пожили «счастливо» и перешли на «долго».
***
Мой склад ума. Наведываюсь редко.
***
Как много сил на слабости уходит.
***
Искал себя, но не нашёл, где спрятал.
***
Послал. Пошла. Понравилось. Побуду.
***
Маразм крепчал. Склероз сопротивлялся.
***
Я б отказала, но никто не просит.
***
Всё в руки шло, но шло из рук вон плохо.
***
Мечта сбылась. Вот вспомнить бы, какая…
***
Нагавкались? Давайте не свинячить.
***
Искал красивых — экономил водку.
***
Сумел послать, не говоря ни слова.
***
Тем ваши мысли хороши, что их немного.
***
Не матом крыл он, а глагольной рифмой.
***
Он в роскоши влачил существованье.
***
Нашёл свой путь на не своей дороге!
***
На совесть не пашу — она не платит.
***
Попался на глаза слепой Фемиде.
***
Всё в руки шло, но шло из рук вон плохо.
***
ПомЯнуть старое циклопы не решались.
***
Был осуждён как злостный лайкодатель.
***
И мысли путались. Ну с кем попало!
***
Пять жён тому назад был однолюбом
***
Нашёл себя. Друг друга не узнали.
***
В рецепте счастья неразборчив почерк.
***
Звездой упавшей мнил себя окурок.
***
Проснуться с новой бабушкой – к склерозу.
***
Молчали по-семейному – о разном.
***
Пусть время лечит! Не мешайте, доктор!

Пoэту Cepeбpянoгo Вeкa - Caшe Чepнoму - oчeнь cлoжнo "пpopвaтьcя" чepeз кoнтeнт нaших днeй. Гoвopят, чтo Мaякoвcкий цитиpoвaл eгo cтpoчки, зaхoдя в oбщecтвeнный тpaнcпopт, пoтoму чтo пo-дpугoму "cвecти" Caшу и нapoд нe пoлучaлocь: влacти бoялиcь ocтpoгo пepa пoэтa и зaпpeщaли издaниям c ним coтpудничaть.

Cтихoтвopeниe "Бoльнoму" Чepный нaпиcaл в 1910 гoду. Oн пepeхoдит нa "ты" c читaтeлeм, пepeчиcляeт вce тe мaлeнькиe paдocти жизни, кoтopыe cкpывaeт чepнaя тучa aпaтии, увepяeт, чтo нe вce paдocти eщe пpoжиты, и чтo пepиoды дeпpeccии cлучaютcя c кaждым из нac. Этo нe пoвoд oпуcкaть pуки! A в caмoм кoнцe cтихoтвopeниe вcпoминaeт двa мудpых coвeтa Цapя Coлoмoнa.

Этoт мoнoлoг лeчит душу эффeктивнeй любых aнтидeпpeccaнтoв и гopячитeльных нaпиткoв.

Больному, 1910год

Ecть гopячee coлнцe, нaивныe дeти,
Дpaгoцeннaя paдocть мeлoдий и книг.
Ecли нeт — тo вeдь были, вeдь были нa cвeтe
И Бeтхoвeн, и Пушкин, и Гeйнe, и Гpиг...
Ecть нeзpимoe твopчecтвo в кaждoм мгнoвeньe -
В умнoм cлoвe, в улыбкe, в cиянии глaз.
Будь твopцoм! Coзидaй зoлoтыe мгнoвeнья.
В кaждoм днe ecть paздумьe и пpяный экcтaз...
Бecкoнeчнo пoзopнo в пpипaдкe пeчaли
Дoбpoвoльнo иcчeзнуть, кaк тeнь нa cтeклe.
Paзвe Нoвыe Вcтpeчи ужe oтcияли?
Paзвe тoлькo coбaки живут нa зeмлe?
Ecли caм я угpюм, кaк гoллaндcкaя caжa
(Улыбниcь, улыбниcь нa cpaвнeньe мoё!),
Этoт чёpный pумянeц — нaлёт oт дpeнaжa,
Этo Музa мeня пoднялa нa кoпьё.
Ocтaвaйcя! Тaк мaлo здecь чутких и чecтных...
Ocтaвaйcя! Лишь в них oпpaвдaньe зeмли.
Aдpecoв я нe знaю — ищи нeизвecтных,
Кaк и ты, нeпoдвижнo лeжaщих в пыли.
Ecли лучшиe будут бpocaтьcя в пpoлёты,
Cкиcнeт миp oт бecкpылых гиeн и тупиц!
Пoлюби бeзoтчётную paдocть пoлётa...
Paзвepни cвoю душу дo пoлных гpaниц.
Будь жeнoй или мужeм, cecтpoй или бpaтoм,
Aкушepкoй, худoжникoм, нянькoй, вpaчoм,
Oтдaвaй — и, дpoжa, нe тяниcь зa вoзвpaтoм.
Вce cepдцa oткpывaютcя этим ключoм.
Ecть eщё ocтpoвa oдинoчecтвa мыcли.
Будь умён и нe бoйcя нa них oтдыхaть.
Тaм oбpывы нaд тёмнoй вoдoю нaвиcли -
Мoжeшь думaть... и кaмeшки в вoду бpocaть...
A вoпpocы... Вoпpocы нe знaют oтвeтa -
Нaлeтят, paзoжгут и умчaтcя, кaк кopь.
Coлoмoн нaм ocтaвил двa мудpых coвeтa:
Убeгaй oт тocки и c глупцaми нe cпopь.

Когда проходят дни запоя
Мой друг причесан и побрит
И о высоком говорит
Уже не страстно, а спокойно,
И даже как-то безразлично,
Как будто все само собой.
Он выражается прилично
И к жизни тянется другой


Но вряд ли
Печаль иссякнет,
Как дождик и эскимо
Без дела
В рубашке белой
Он будет смотреть в окно.

Поверх забытой толстой книги
И сигареты без огня,
Стеклянным взглядом будет двигать
Пейзажи пасмурного дня.
И, разглядев в безлюдье пляжа
Двух сумасшедших в неглиже,
Не улыбнется он и даже
Не позавидует уже.

Разбилось
Все то, что снилось,
На мелочь, но между тем
Так рано
Ждать от стоп-крана
Решения всех проблем.

И снова со свинцом во взгляде
Покинет он хрущевский дом,
Где алкаши в дворовой хляби
И доктор выше этажом.
И улетит в далекий город,
Где жизнь по-прежнему течет,
Где был он так любим и молод,
И может, встретится еще

С той нежной
И безнадежной,
Забытой и дорогой,
И, может,
Она не сможет
Заметить, что он другой.

И будет праздник, будут гости,
Узоры будет вить листва,
Ни у кого не будет злости
На глупости правительства,
А только легкая усталость
От музыки и от вина
И грусть, что мало так осталось,
И остается пить до дна

Ту осень,
Что в лентах просек,
Уж скоро начнет плясать,
Как медом,
Зеленкой с йодом,
Залечивая леса.

О.Митяев.- Когда проходят дни запоя

Внимая ужасам войны…

Внимая ужасам войны,
При каждой новой жертве боя
Мне жаль не друга, не жены,
Мне жаль не самого героя…
Увы! утешится жена,
И друга лучший друг забудет;
Но где-то есть душа одна —
Она до гроба помнить будет!
Средь лицемерных наших дел
И всякой пошлости и прозы
Одни я в мире подсмотрел
Святые, искренние слёзы —
То слезы бедных матерей!
Им не забыть своих детей,
Погибших на кровавой ниве,
Как не поднять плакучей иве
Своих поникнувших ветвей…

©Николай Некрасов (1855)

Я и ты, нас только двое?
О, какой самообман.
С нами стены, бра, обои,
Ночь, шампанское, диван.

С нами тишина в квартире
И за окнами капель,
С нами всё, что в этом мире
Опустилось на постель.
Мы – лишь точки мирозданья,
Чья-то тонкая резьба,
Наш расцвет и угасанье
Называется – судьба.

Мы в лицо друг другу дышим,
Бьют часы в полночный час,
А над нами кто-то свыше
Всё давно решил за нас.

© Валентин Гафт

Что может быть интимнее интима?
Один горячий кофе на двоих.
Когда она без макияжа- несравнима.
А он -такой один среди других.

Сплетенье рук, и по утрам она босая,
В его рубашке ставит чайник на плиту.
Для всех была обычная, земная,
Но он поверил с ней в свою мечту.

Твоих проблем не существует-только наши.
И этот мир для нас лишь-пополам.
Что может быть улыбки нежной краше?
Ведь знаешь ты, тебя я не предам.

Что может быть интимнее интима?
Когда уверен он.И счастлива она.
Ведь настоящая любовь непобедима.
И за нее я подниму бокал вина!

© Жанна Ракицкая

Ян Бруштейн

"Как бы ни было холодно в нашей стране,
Мы согреем друг друга последним теплом.
Не бывает судьбы веселей и странней,
Чем бороться с добром и мириться со злом.

На излёте стрелы, на изломе веков,
В том краю, где пустой не бывает судьбы,
Мы теряем друзей и находим врагов,
И не прожитый день отдаём без борьбы.

Только петь, даже если дыхания нет,
Только жить - даже если свеча оплыла,
Не надеясь, что тихий останется след,
Выгорая дотла, выгорая дотла."

На что мы тратим жизнь?
На мелочные ссоры,
На глупые слова, пустые разговоры,
На суету обид, на злобу - вновь и вновь.
На что мы тратим жизнь...
А надо б на любовь...

Сжигаем жизнь дотла всё на пустое что-то -
На нудные дела, ненужные заботы...
В угоду обществу придумываем маски...
На что мы тратим жизнь!
А надо бы на ласки...

Мы распыляем жизнь на сумрачную скуку,
На "имидж" и "престиж", ненужную науку,
На ложь и хвастовство, на дармовую службу.
На что мы тратим жизнь?...
А нужно бы на дружбу...

Куда-то всё спешим, чего-то добываем.
Чего-то ищем все - а более теряем;
Всё копим - золото, тряпьё и серебро...
На что мы тратим жизнь!
А надо б на добро...

Волнуемся, кричим, по пустякам страдаем;
С серьёзностью смешной вещички выбираем.
Но сколько не гадай - всё выберешь не ту.
На что мы тратим жизнь...
А надо б на мечту...

Боимся радости, боимся верить в сказки,
Боимся и мечты, и нежности, и ласки;
Боимся полюбить, чтоб после не тужить...
На что мы тратим жизнь?!
А надо просто жить!

Анастасия Загодина

Пpивeт. Ты кaк? Meня зaбылa?
Читaл, чтo ты ceйчac oднa…
Пoчти 5 лeт пpoшлo… чтo былo?
Meня вoт… выпили дo днa.

Ты мнe вceгдa дaвaлa cилы,
Кaким бы я ни пpиxoдил.
Ceйчac вo мнe oднo бeccилиe,
И я нe тoт, кeм paньшe был.

Я eй oтдaл (кaк ты yчилa)
Зaбoтy, дyшy и любoвь.
Oнa пo cлaбocтям лишь билa
И выпивaлa мoю кpoвь.

Cидeл я y eё пocтeли
(кaк y мoeй cидeлa ты).
Oнa лeчить eё пpocилa
И иcпoлнять вce-вce мeчты.

Я вcпoминaл, кaк ты тpeвoжнo
Пpocилa «ecть», «нe зaбывaть».
И eздить oчeнь ocтopoжнo,
He ycтaвaя мeня ждaть.

Я пocтyпaл пpимepнo тaк жe,
Кaк пocтyпaлa co мнoй ты,
Ho я зaбыл (чтo oчeнь вaжнo),
Чтo вoт oнa… Oнa – нe ты.

Oнa мeня нe пoнимaeт!
Я нe мoгy eй paccкaзaть…
Чтo дyмaю, o чeм мeчтaю,
Oнa вcё мoжeт pacтoптaть.

Кoгдa я пpиxoдил c paбoты,
Уcтaвший и пoчти бeз cил,
Кaк oт тeбя – я ждaл зaбoты,
Ho лишь yпpёки пoлyчил.

Oнa cкaзaлa, чтo я cлaбый,
Бecпepcпeктивный мexaнизм…
Чтo я тoт caмый нeyдaчник,
Чтo тянeт – тянeт eё вниз.

И eй вcё вpeмя вceгo мaлo:
Пoдapки, дeньги и цвeты!!!
A я пpивык, чтo ты: «He нaдo!
B тeбe ecть вce мoи мeчты!»

Я внoвь yшёл, yжe oт пятoй,
He вepю бoльшe никoмy.
Пoднялcя нa этaж двaдцaтый,
Здecь xopoшo мнe… oднoмy.

Ты мнe, кaк пpeждe, нe oтвeтишь?
Cмeнилa нoмep… и людeй?
Ho ты мeня oпять «тpeвoжишь»,
Ha мнe cлeды твoиx «ceтeй».

Cкaжи… Ты кaк? Meня зaбылa?
Читaл, чтo ты ceйчac oднa…
Пoчти 5 лeт пpoшлo… чтo былo?
Meня вoт… выпили дo днa.

© Eкaтepинa Дoвлaтoвa

НЕ ОБИЖАЙТЕСЬ, ЕСЛИ Я МОЛЧУ

Не обижайтесь, если я молчу…
И в трубке телефонной – тишина.
Я просто вас тревожить не хочу
Печалью, от которой я больна…

Я навещаю тихо вас в сети,
Листаю фотки в тишине ночной.
Пытаюсь что-то светлое найти
В той мгле, что вдруг скопилась надо мной…

Не злитесь, что молчание дарю
Взамен привычной фразе: «Ну, привет…»
Внутри меня пожар и я горю…
Молчу в реале, смолк и интернет…

Уже за тридцать лет, но до сих пор
Никак не разучусь любить мечты…
Я прячусь за вуалью тёмных штор,
Чтоб не летать, не падать с высоты…

На острове невыплаканных слёз
Я научилась боль в себе держать.
Мне ветер тишину на крыльях нёс,
А мне хотелось от неё бежать…

Бывает, помогает тишина…
Больной души не вылечить врачу…
Я здесь, у электронного окна…
Не обижайтесь, если я молчу…

© ИРИНА САМАРИНА

Борис Заходер


***
Шавка
Очень громко лает.
Шавка
Очень твёрдо знает:
Тот,
Кто громче скажет: «Гав!» -
Тот всегда и будет прав!

***
Все то, что натворили дураки,
Поверьте мне, такие пустяки,
В сравненье с тем,
Что может сделать гений.
Особенно — из лучших побуждений!

***
Лягушек спросили:
— О чем вы поёте?
Ведь вы же,
Простите,
Сидите в болоте!
Лягушки сказали:
— О том и поём,
Как чист и прозрачен
Родной водоём!

***
«Что ты, Ёж, такой колючий?
Это я на всякий случай.
Знаешь, кто мои соседи?
Лисы, Волки и Медведи».

***
Пока не станешь генералом -
Умей довольствоваться малым.
Но кто довольствуется малым -
Навряд ли станет генералом!..

***
Гному
Жаловался Гном:
— Мы питаемся говном!
— Может, это и неплохо,
Ведь всегда найдется кроха…
Так обсуждали гномики
Вопросы экономики.

***
Я бы
Вам бы
Всё простил,
Если бы
Ваш след простыл!

***
Чем больше ты людей перекалечишь,
Тем ты верней себя
Увековечишь!
Боюсь,
У государственных людей
Нет
Более возвышенных идей…

***
Красивых мало обезьян
- Почти у каждой свой изъян.
Но самые безобразные
Увы, - человекообразные.

Когда смерть посмеется надо мною
как та, что смеется последней,
и сустав обессилит за суставом -

Твоя да будет со мною Сила.

Когда мысль в безмыслии утонет,
когда воля себя потеряет,
когда я имя моё позабуду -

Твоё да будет со мною Имя.

Когда речам скончанье настанет,
и язык, глаголавший много,
закоснеет в бессловесности гроба -

Твоё да будет со мною Слово.

Когда всё мИнет, что мнилось,
сновидцу наяву снилось,
и срам небытия обнажится -

Пустоту мою исполни Тобою.
Аверинцев Сергей
молитва

Я не ангел, крылья не имею,
Я земная женщина с душой.
И живу так просто, как умею!
И Господь судья лишь надо мной!
Для общения всегда открыта..
Кто с добром, отвечу я теплом!
Не нужна, — претензий не имею…
Слава богу, я дружу с умом..

В жизни много разного бывает…
Жизнь сложна! Да, что тут говорить,
От потерь и разочарований…
Очень трудно всем бывает жить…

Я живу душою нараспашку,
Но в нее не каждого впущу…
Там мое, все то, что очень важно…
Там воспоминания храню…

Понимаю! И поэтому такая…
Как могу, вот так вот и живу…
Для кого-то близкая, родная,
Для кого-то солнышком горю!

Я не ангел, грешница по жизни,
И всегда живу своим умом!
За обиду попрошу прощенья,
За добро отвечу лишь добром!

От судьбы не убегу, а встречу…
Слава Богу, не устала жить…
От ударов расправляю плечи…
И могу еще я искренне любить!

© Татьяна Демина

В cмoкинг вштoпopeн, пoбpит чтo нaдo.
Пo гpaнд пo oпepe гуляю гpaндoм.
Cмoтpю в aнтpaктe — кpacaвкa нa кpacaвицe.
Paзмяк хapaктep — вcё мнe нpaвитcя.
Тaлии — кубки. Нoгти — в глянцe.
Кpaшeныe губки poзoй убигaнятcя.
Peтушь — у глaзa. Oттeняeт cинь eгo.
Cпины из гaзa цвeтa лococиньeгo.
Упaдaя c выcoты, пoл мeтут шлeйфы.
Oт тaкoй кpacoты cтopoнитecь, peфы.
Пoвepнeт — в бpильянтaх уши.
Пoшeвéлитcя шaля — нa гpудинкe
pяд жeмчужин oбнaжaют шeншиля.
Плaтьe — пухoм. Нe дыши.
Aж нa cтapoм нa мopжe тoлькo фaй
дa кpeпдeшин, тoлькo oблaкo жopжeт.
Бpoшки — блeщут… нá тeбe! —
c плaтья c пoлугoлoгo.
Эх, к тaкoму плaтью бы дa eщe бы…
гoлoву.

© Маяковский

А на улице снова снег,
И от этого улица синяя...
И один смешной человек
Мне сказал, что я очень красивая.
Просто так сказал - и пошел
Вдоль по улице припорошенной.
А мне стало так хорошо,
Словно в детстве после мороженого...

© Марина Троянская

РОАЛЬД МАНДЕЛЬШТАМ
(1932-1961 гг.)

Вечерами в застывших улицах
От наскучивших мыслей вдали,
Я люблю, как навстречу щурятся
Близорукие фонари.

По деревьям садов заснеженных,
По сугробам сырых дворов
Бродят тени, такие нежные,
Так похожие на воров.

Я уйду в переулки синие,
Чтобы ветер приник к виску,
В синий вечер, на крыши синие,
Я заброшу свою тоску.

Если умерло все бескрайнее
На обломках забытых слов,
Право, лучше звонки трамвайные
Измельчавших колоколов.

февраль 1954

НОКТЮРН

Когда перестанет осенний закат кровоточить
И синими станут домов покрасневшие стены, -
Я окна раскрою в лиловую ветренность ночи,
Я в двери впущу беспокойные серые тени.

На ликах зеркал, драпированных бархатом пыли,
Удвою, утрою, арабские цифры тревоги.
И в мерно поющей тоске ожидания милой
Скрипичной струной напрягутся ночные дороги.

Придешь - и поникну, исполненный радости
мглистой,
Тебе обреченный, не смея молить о пощаде;
Так в лунном саду потускневшее золото листьев:
Дрожащие звезды лучом голубым лихорадит.

***
Когда-то в утренней земле
Была Эллада...
Не надо умерших будить,
Грустить не надо.

Проходит вечер, ночь пройдет -
Придут туманы,
Любая рана заживет,
Любые раны.

Зачем о будущем жалеть,
Бранить минувших?
Быть может, лучше просто петь,
Быть может, лучше?

О яркой ветреной заре
На белом свете,
Где цепи тихих фонарей
Качает ветер.

А в желтых листьях тополей
Живет отрада:
- Была Эллада на земле,
Была Эллада...

Не ищите меня в стихах,
Я на кухне варю борщи..
Если что-то внутри не так,
Ты себя в стихах поищи..

Если дождь побежал из глаз,
Если светом кольнуло в бок,
Ты себя поищи в стихах..
В них живёт малый книжный бог..

У медведиц больших сосёт
Ночью лунное молоко..
А наутро сходя с высот
Пишет странности в мой блокнот..

Из последних - такой вот знак,
Как послание к глубине:
Не ищите меня в стихах,
А ищите себя.. во мне.

©️ Анна Тукина

Научитесь прощать за конфликты и слезы,
За утрату любви, за безумные грёзы,
И поступки врагов, что вам жизнь отравляли,
За слова тех людей, что любили, но врали.
Научитесь прощать, отпуская обиды,
Далеко от себя, чтоб навеки уплыли,
Чтоб в душе не скребли, словно кошки когтями,
Пусть ветра унесут их в далекие дали.

Не тащите с собой чемоданы с камнями,
Время лечит порой и прощеньем те раны,
Что обиды клеймом выжигают на сердце,
Научитесь прощать, будет легче, поверьте.

© ЯНА МИРОНОВА

Борис Рыжий.

Россия — старое кино.
О чем ни вспомнишь, все равно
на заднем плане ветераны
сидят, играют в домино.

Когда я выпью и умру —
сирень качнется на ветру,
и навсегда исчезнет мальчик
бегущий в шортах по двору.

А седобровый ветеран
засунет сладости в карман:
куда — подумает — девался?
А я ушел на первый план.

Уже от мыслей никуда не деться.
Пей или спи, смотри или читай,
Всё чаще вспоминается мне детства
Зефирно-шоколадный рай.

Ремень отца свистел над ухом пряжкой,
Глушила мать штормящий океан
Вскипевших глаз белёсые барашки,
И плавился на нервах ураган.

Отец прошёл войну, он был военным,
Один в роду оставшийся в живых.
Я хлеб тайком носил немецким пленным,
Случайно возлюбя врагов своих.

Обсосанные игреки и иксы
Разгадывались в школе без конца,
Мой чуб на лбу и две блатные фиксы
Были решённой формулой лица.

Я школу прогулял на стадионах,
Идя в толпе чугунной на прорыв,
Я помню по воротам каждый промах,
Все остальные промахи забыв.

Иду, как прежде, по аллее длинной,
Сидит мальчишка, он начнёт всё вновь.
В руке сжимая ножик перочинный,
На лавке что-то режет про любовь.

__________
© Валентин Гафт

Фауст. Гёте
 

Я философию постиг,
Я стал юристом, стал врачом,
Увы: с усердьем и трудом
И в богословье я проник,—
И не умней я стал в конце концов,
Чем прежде был…
Глупец я из глупцов!
Вот почему я магии решил
Предаться: жду от духа слов и сил…



Фауст оглядывает свою комнату:
Ещё ль в тюрьме останусь я?
Нора проклятая моя!
Здесь солнца луч в цветном окне
Едва-едва заметен мне.
На полках книги по стенам
Они лежат и здесь и там,
Добыча пыли и червей,—
И полок ряд, убог и сир,
Хранит реторт и банок хлам
И инструменты по стенам.
Таков твой мир! И это мир!

Кто понял жизнь тот больше не спешит

Кто понял жизнь тот больше не спешит,
Смакует каждый миг и наблюдает,
Как спит ребёнок, молится старик,
Как дождь идёт и как снежинки тают.

В обыкновенном видит красоту,
В запутанном простейшее решенье,
Он знает, как осуществить мечту,
Он любит жизнь и верит в воскресенье,

Он понял то, что счастье не в деньгах,
И их количество от горя не спасет,
Но кто живёт с синицею в руках,
Свою жар-птицу точно не найдет

Кто понял жизнь, тот понял суть вещей,
Что совершенней жизни только смерть,
Что знать, не удивляясь, пострашней,
Чем что-нибудь не знать и не уметь.

📚 Омар Хайям

Илья Ильф. Из записных книжек.

"Терек, Терек, ты быстёр,
Ты ведь не овечка.
В порошок меня бы стёр
Этот самый речка."

И. А. Лермонтов (Псевдолнимов)

Вадим Фадин

Завидуя, глядим в прошедший век,
где жизнь текла спокойнее и проще,
был чище воздух и белее снег,
не тяготился ум избытком мощи.

Расцвесть таланту в предрассветном сне
казалось проще самого простого…
Но Пушкин позавидовал бы мне,
узнав, что я – читатель Льва Толстого.

Наш календарь – печальный счёт потерь,
поверь ему – в душе светло и пусто.
Но я богаче Пушкина теперь
На Пушкина, Цветаеву и Пруста.

Живи сейчас, таланту своему
он дал бы ход совсем иной фигуры.
И впору посочувствовать ему,
не знавшему большой литературы.

1981

Александр Сопровский

Б.Кенжееву

Записки из мертвого дома,
Где все до смешного знакомо,
Вот только смеяться грешно -
Из дома, где взрослые дети
Едва ли уже не столетье,
Как вены, вскрывают окно.

По-прежнему столпотвореньем
Заверчена с тем же терпеньем
Москва, громоздясь над страной.
В провинции вечером длинным
По-прежнему катится ливнем
Заливистый, полублатной.

Не зря меня стуком колесным -
Манящим, назойливым, косным -
Легко до смешного увлечь.
Милее домашние стены,
Когда под рукой - перемены,
И вчуже - отчетливей речь.

Небось нам и родина снится,
Когда за окном - заграница,
И слезы струятся в тетрадь.
И пусть себе снится, хвороба.
Люби ее, милый, до гроба:
На воле - вольней выбирать...

А мне из-под спуда и гнета
Все снится - лишь рев самолета,
Пространства земное родство.
И это, поверь, лицедейство -
Что будто бы некуда деться,
Сбежать от себя самого.

Да сам то я кто? И на что нам
Концерты для лая со шмоном -
Наследникам воли земной?
До самой моей сердцевины
Сквозных акведуков руины,
И вересковые равнины,
И - родина, Боже Ты Мой...

1983

Тьмою здесь все занавешено
и тишина как на дне...
Ваше величество женщина,
да неужели — ко мне?

Тусклое здесь электричество,
с крыши сочится вода.
Женщина, ваше величество,
как вы решились сюда?

О, ваш приход — как пожарище.
Дымно, и трудно дышать...
Ну, заходите, пожалуйста.
Что ж на пороге стоять?

Кто вы такая? Откуда вы?
Ах, я смешной человек...
Просто вы дверь перепутали,
улицу, город и век.

© Б. Окуджава

Собачий нос не продают в аптеке,
А хвостик не включается щелчком.
Но ото всех болезней в целом свете
Излечивают игры со щенком.
Прогулка в парке лечит раны сердца,
А звонкий лай врачует душу нам.
И если плохо, если не согреться,
Щенок, как грелка, ластится к ногам.
Глазенки-бусинки заглядывают в вечность,
И у хозяев, как по волшебству,
Проснётся вместо безнадёги нежность
И искренняя вера в доброту.
Пусть говорят, что это бред и враки,
Но это правда, что тут говорить:
Нет в мире доктора волшебнее собаки.
(Ну, или кошки. Тоже может быть).

© Анна Островская

Моль пожилая с видом мрачным
Жевала шарф неаппетитный —
Он был колючий и невзрачный,
И как назло, совсем не сытный.
Ей было горько и обидно —
Муж не купил хозяйке шубу.
И моль в годах весьма солидных,
Об жёсткий шарф ломала зубы.
А так хотелось угоститься
Ей мягкой, вкусной чернобуркой,
Нежнейшей норкой насладиться,
Песцовой шёлковою шкуркой.
Да хоть каракулем почавкать,
Не говоря уж о мутоне!
Ведь так недолго и зачахнуть,
При этом скудном рационе!
И моль, кляня скупых людишек,
А также мех ненатуральный,
Решила сгрызть вещей излишек,
В шкафу у парочки скандальной.
Пока супруг скакал козлёнком,
Спасаясь от ударов скалки,
Моль изжевала: две дублёнки,
И шарф невкусный, как мочалка.
Три шапки, три пальто, перчатки,
И тестя валенки до кучи,
А также две каких-то тряпки,
Халатик тёщин — самый лучший.
Лениво съела через силу
Парик, и шерстяную юбку…
Так моль жадюгам отомстила
За то, что не купили шубку.

© Марина Степанова.

Я странная, но это мне идёт.
Собою быть — великое искусство…
Не приседала я под «Тает лёд»,
Зато в запасе есть свои безумства.

К примеру, запах летнего дождя
Меня в восторг приводит, наслаждаюсь…
Плохого не желаю уходя,
Но раз ушла — назад не возвращаюсь.

Я обожаю лампочки в сердцах
Простых людей, в которых свет, как солнце.
И точно знаю, что не пить с лица,
А вот душа на помощь отзовётся…

Мне нравятся такие чудаки,
что всё отдать готовы, без оглядки…
Они по чьим-то меркам — бедняки,
Зато душа у них всегда в достатке…

Я странная, но это мне к лицу…
Подмигиваю детям, нравлюсь кошкам.
Когда молюсь небесному Отцу —
Благодарю, а жалуюсь немножко…

Я уши не успела проколоть,
А в тридцать шесть уже и нет желанья.
И голос сердца мне не побороть,
Ведь он даёт надежду утром ранним…

И запах свежескошенной травы
Мне нравится вдыхать и верить людям.
Я жаворонок с примесью совы.
И я жива, раз за спиной судят…

Я странная. Мне в этом повезло…
Меня в толпе не встретить оголтелой.
Но если солнце утром вновь взошло,
То можно день украсить добрым делом…

И у меня желаний не пятьсот,
Лишь несколько таких необходимых:
Пусть не болеет мама, пусть живёт!
И чтоб хранил Господь людей любимых.

И чтобы меньше слёз, потерь и бед
Утяжеляли нам сердца с годами.
Я странная, на мне татушек нет,
Зато во мне есть сердце с чудесами…

© Ирина Самарина-Лабиринт

Дмитрий Быков.

Русский шансон

Я выйду заспанный с рассветом пасмурным,
С небес сочащимся на ваш Бермудск,
Закину за спину котомку с паспортом,
И обернусь к тебе, и не вернусь.

Ты выйдешь вслед за мной под сумрак каплющий,
Белея матово, как блик на дне,
И, кофту старую набросив на плечи,
Лицо измятое подставишь мне.

Твой брат в Германии, твой муж в колонии,
Отец в агонии за той стеной,
И это все с тобой в такой гармонии,
Что я б не выдумал тебя иной.

Тянуть бессмысленно, да и действительно —
Не всем простительно сходить с ума:
Ни навестить тебя, ни увести тебя,
А оставаться тут — прикинь сама.

Любовь? Господь с тобой. Любовь не выживет.
Какое show must? Не двадцать лет!
Нас ночь окутала, как будто ближе нет,
А дальше что у нас? А дальше нет.

Ни обещаньица, ни до свиданьица,
Но вдоль по улице, где стынет взвесь,
Твой взгляд измученный за мной потянется
И охранит меня, пока я здесь.

Сквозь тьму бесстрастную пойду на станцию
По мокрым улицам в один этаж —
Давясь пространствами, я столько странствую,
А эта станция одна и та ж.

Что Суходрищево, что Голенищево
Безмолвным “ишь чего!” проводит в путь
С убого-слезною улыбкой нищего,
Всегда готового ножом пырнуть.

В сырых кустах она, в стальных мостах она,
В родных местах она растворена,
И если вдруг тебе нужна метафора
Всей моей жизни, то вот она:

Заборы, станции, шансоны, жалобы,
Тупыми жалами язвящий дождь,
Земля, которая сама сбежала бы,
Да деться некуда, повсюду то ж.

А ты среди нее — свечою белою.
Два слезных омута глядят мне вслед.
Они хранят меня, а я что делаю?
Они спасут меня, а я их нет.

Ты мне звонил.
По большей части ночью
Ты мне писал.
От горечи, тоски
В тебе был свет
Стать первым, а не «прочим»
Ты нерв держал
Негромко, по-мужски.
Ты жил, как пел —
Всегда напропалую
По-хулигански… уж не обессудь
Ты душу грел босяцкую, живую
«Прохавать суть» ты как никто умел.
Ты не хрипел, не рвал натужно связки,
Не суетился в общей суете
Ты был собой, был зрителем обласкан
Хотя, возможно, большего хотел.
И ты ушел… нет, просто «вышел в сени»
Чтоб не подняться больше «на развод»…
И вместо эпитафных: «Умер гений!»
Я ставлю диск где Стас ЖИВОЙ поет.

© Виталий Гордей

Александр Вулых

Баллада о случайной любви

Мужчина Илья Николаевич Уткин
Работал в столичном Мосводоканале.
Он не был уродлив, хотя проститутки
Ему и за деньги порой не давали.

Он после работы не смел показаться
Ни в кинотеатре, ни в чьей-то прихожей,
Поскольку весь запах полей аэрации
Впитал он в себя всеми фибрами кожи.

Поэтому часто, кусая в кровь губы,
Он просто гулял, не мечтая о чуде,
В районе, где возле известного клуба
В ночи тусовались мажорные люди.

А стройная девушка Котова Нелли
В модельном агентстве "Вивендис петролиум"
Была, разумеется, фотомоделью,
Снимавшейся в клипах у Мумия Троля.

На кастингах, что ежедневно бывали
Для всяческих съемок больших или малых,
Ее, как модель, никогда не сливали,
А даже напротив, снимали в журналах.

Она разъезжала на красной "феррари",
На малолитражной, но очень прикольной,
Которую ей подарил ее парень,
Работавший старшим курьером в "ЛУКойле".

И вот, после кастинга в "Дикой гвоздике"
Она направлялась в тусню на танцполе,
И песня дуэта Алсу и Энрике
Привычно звучала в ее магнитоле.

И тут перед ней в городской карусели
Мужской силуэт промелькнул возле арки,
И еле успела несчастная Нелли
Педаль тормозную нажать в иномарке.

- Да что ж вы, не видите, едет машина! -
Она закричала подобно белуге,
И вдруг осеклась, увидав, как мужчина
Застыл перед ней в неподдельном испуге.

- Илья… - он сказал, уронив сигарету.
Она обронила в ответ:
- Извиняюсь…
Я, в общем-то, с кастинга, в общем-то, еду,-
Зачем-то она уточнила смущаясь.

- Садитесь…- он сел. - Вам куда? - Я не знаю…
И сколько б еще продолжался театр,
Но через секунду, того не желая,
Она надавила на акселератор…

Они по Москве на машине летели
Сквозь лица, что были темны и угрюмы…
Она говорила, что ей надоели
Все эти духи и все эти парфюмы,

Что вот, повстречался мужик, в самом деле,
Который не пахнет "картье" и "шанелью"…
А он наблюдал за коленкою Нелли,
За голой ногой под приборной панелью.

Стеснительный дождь моросил на бульваре,
Слегка освежая усталые вязы…
Она отдалась ему прямо в "феррари",
Истошно крича непристойные фразы.

Но дождь все сильнее стучал по кабине
И утро сгущало свинцовые краски…
Ее ожидали друзья в "Цеппелине",
Его - полбутылки молдавской "фетяски".

Была ли любовь у Ильи и у Нелли?
Была ли их встреча наполнена светом?..
Он в Яузу бросится ночью в апреле.
Она никогда не узнает об этом.


Cкрытый текст -

Юрий Левитанский "Иронический человек"
22.01.1922 - 25.01. 1996

"Мне нравится иронический человек.
И взгляд его, иронический, из-под век.
И черточка эта тоненькая у рта —
иронии отличительная черта.

Мне нравится иронический человек.
Он, в сущности,- героический человек.
Мне нравится иронический его взгляд
на вещи, которые вас, извините, злят.

И можно себе представить его в пенсне,
листающим послезавтрашний календарь.
И можно себе представить в его письме
какое-нибудь старинное — милсударь.

Но зря, если он представится вам шутом.
Ирония — она служит ему щитом.
И можно себе представить, как этот щит
шатается под ударами и трещит.

И все-таки сквозь трагический этот век
проходит он, иронический человек.
И можно себе представить его с мечом,
качающимся над слабым его плечом.

Но дело не в том - как меч у него остер,
а в том — как идет с улыбкою на костер
и как перед этим он произносит:- Да,
горячий денек - не правда ли, господа!

Когда же свеча последняя догорит,
а пламень небес едва еще лиловат,
смущенно — я умираю — он говорит,
как будто бы извиняется,- виноват.

И можно себе представить смиренный лик,
и можно себе представить огромный рост,
но он уходит, так же прост и велик,
как был за миг перед этим велик и прост.

И он уходит - некого, мол, корить,-
как будто ушел из комнаты покурить,
на улицу вышел воздухом подышать
и просит не затрудняться, не провожать."

Черный человек

Друг мой, друг мой,
Я очень и очень болен.
Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
То ли ветер свистит
Над пустым и безлюдным полем,
То ль, как рощу в сентябрь,
Осыпает мозги алкоголь.

Голова моя машет ушами,
Как крыльями птица.
Ей на шее ноги
Маячить больше невмочь.
Черный человек,
Черный, черный,
Черный человек
На кровать ко мне садится,
Черный человек
Спать не дает мне всю ночь.

Черный человек
Водит пальцем по мерзкой книге
И, гнусавя надо мной,
Как над усопшим монах,
Читает мне жизнь
Какого-то прохвоста и забулдыги,
Нагоняя на душу тоску и страх.
Черный человек
Черный, черный…

«Слушай, слушай, —
Бормочет он мне, —
В книге много прекраснейших
Мыслей и планов.
Этот человек
Проживал в стране
Самых отвратительных
Громил и шарлатанов.

В декабре в той стране
Снег до дьявола чист,
И метели заводят
Веселые прялки.
Был человек тот авантюрист,
Но самой высокой
И лучшей марки.

Был он изящен,
К тому ж поэт,
Хоть с небольшой,
Но ухватистой силою,
И какую-то женщину,
Сорока с лишним лет,
Называл скверной девочкой
И своею милою».

«Счастье, — говорил он, —
Есть ловкость ума и рук.
Все неловкие души
За несчастных всегда известны.
Это ничего,
Что много мук
Приносят изломанные
И лживые жесты.

В грозы, в бури,
В житейскую стынь,
При тяжелых утратах
И когда тебе грустно,
Казаться улыбчивым и простым —
Самое высшее в мире искусство».

«Черный человек!
Ты не смеешь этого!
Ты ведь не на службе
Живешь водолазовой.
Что мне до жизни
Скандального поэта.
Пожалуйста, другим
Читай и рассказывай».

Черный человек
Глядит на меня в упор.
И глаза покрываются
Голубой блевотой.
Словно хочет сказать мне,
Что я жулик и вор,
Так бесстыдно и нагло
Обокравший кого-то

Друг мой, друг мой,
Я очень и очень болен.
Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
То ли ветер свистит
Над пустым и безлюдным полем,
То ль, как рощу в сентябрь,
Осыпает мозги алкоголь.

Ночь морозная…
Тих покой перекрестка.
Я один у окошка,
Ни гостя, ни друга не жду.
Вся равнина покрыта
Сыпучей и мягкой известкой,
И деревья, как всадники,
Съехались в нашем саду.

Где-то плачет
Ночная зловещая птица.
Деревянные всадники
Сеют копытливый стук.
Вот опять этот черный
На кресло мое садится,
Приподняв свой цилиндр
И откинув небрежно сюртук.

«Слушай, слушай! —
Хрипит он, смотря мне в лицо,
Сам все ближе
И ближе клонится. —
Я не видел, чтоб кто-нибудь
Из подлецов
Так ненужно и глупо
Страдал бессонницей.

Ах, положим, ошибся!
Ведь нынче луна.
Что же нужно еще
Напоенному дремой мирику?
Может, с толстыми ляжками
Тайно придет «она»,
И ты будешь читать
Свою дохлую томную лирику?

Ах, люблю я поэтов!
Забавный народ.
В них всегда нахожу я
Историю, сердцу знакомую,
Как прыщавой курсистке
Длинноволосый урод
Говорит о мирах,
Половой истекая истомою.

Не знаю, не помню,
В одном селе,
Может, в Калуге,
А может, в Рязани,
Жил мальчик
В простой крестьянской семье,
Желтоволосый,
С голубыми глазами…

И вот стал он взрослым,
К тому ж поэт,
Хоть с небольшой,
Но ухватистой силою,
И какую-то женщину,
Сорока с лишним лет,
Называл скверной девочкой
И своею милою».

«Черный человек!
Ты прескверный гость!
Это слава давно
Про тебя разносится».
Я взбешен, разъярен,
И летит моя трость
Прямо к морде его,
В переносицу…

…Месяц умер,
Синеет в окошко рассвет.
Ах ты, ночь!
Что ты, ночь, наковеркала?
Я в цилиндре стою.
Никого со мной нет.
Я один…
И — разбитое зеркало…

Сергей Есенин

Чёрный человек - Сергей Есенин (читает Сергей Безруков)

Смотрю в даль

Смотрю вдаль и ничего не вижу...Я!?
Туман в глазах,а может быть за окном?
Но только замечаю,что кружат птицы
И скоро прольёт, ливневым, дождём...

А мне грустно,что нет, тебя рядом...
И горизонт ровной линией начерчен
Лишь тёмная полоса которую вижу там
Я здесь, ты за кордоном, тебя мне не достать...

©Нина Каменцева