Дмитрий Филимонов

Все очень хорошо и даже здорово!
Над крышами, над шпилями вчера
Я видел пролетающего борова,
Летел он, как огромная пчела.
Гигантская пчела парнокопытная
Нахально полоскалась в небесах
И хрюкала, но самое обидное –
Три пополудни было на часах,
И никакой мистической туманности,
Природы аномальной никакой
Не видел я. В лазоревой реальности
Кружился боров жирный, золотой.
И жаворонка вытеснив, и ласточку,
И грозного орла, и соловья,
Все небо заняла, как баба лавочку,
Гордящаяся крыльями свинья.

сочняно Плохиш - самый мой любимый персон стихоотложения
 

однажды в знойный зимний вечер
с горы упавши головой
стихплётчик радостно гогочет
отстань убогий, я не твой
бредовый стих написан сразу
и не придуман - сваян он
и пусть герой уйдет на волю
уйди так быстро, как пришел

не принимай все это близко к сердцу
когда нибудь ты вспомнишь обо мне

Ксения Морару
 

ВСЕ РАВНО

Мне все равно, джин, водка или виски,
Коньяк, мадера, самогон, вино.
Мне все равно, путь длинный или близкий, -
Мне некуда стремиться все равно.

Мне все равно: победы, неудачи;
От них застраховаться не дано!..
Мне все равно, смеюсь я или плачу,
Ведь все пройдет когда-то все равно!

Мне все равно, враги вы или братья;
К изменам я привык уже давно!
Но если в спину выстрелит предатель,
Клянусь, в живых останусь все равно!

Мне все равно, что вы мне говорите.
Восхищены вы мною, как в кино!
Я вам совет дам: вы поменьше лгите;
Я вам не верю, знайте, все равно!

Мне все равно, нож, плаха или пуля,
Бояться смерти – это же смешно!
Пусть вы мою Россию обманули,
Меня не обмануть вам все равно!

Мне все равно, сто или девятнадцать, –
Жизнь коротка, и все в ней решено.
Но есть один вопрос: за что сражаться? –
Лишь это в жизни мне не все равно!

Дмитрий Филимонов

Когда прольются серные дожди
Над радиамутирующим садом,
Пластмассовые клапаны в груди
Сожмутся от тоски по серенадам.
И кибера затрахает во рву
Нетрезвая, но страстная зазноба.
И в Красной книге выделят главу
Для самого последнего микроба.

Хитрый малый, натощак, взял кусочек дури - называясь анккляк...
 

рыцари усталые двадцать первый век
как до жизни до такой дожил человек
ходит в нет выплескивать от работы стресс
вывелись романтики их убил прогресс
воспитали мальчиков мамы как могли
выросло что выросло карты так легли
яд банальной пошлости каплет с грязных рук
похвальбы гусарские с чередой подруг
знаки невнимания глупости шаблон
рыцари диванные имя легион

Сеть.

Дмитрий Филимонов

Я спросил у Дяди Феди:
«Почему машина едет?»
Дядя Федя нос потер
И сказал: «У ей мотор».
Я поправил дядю Федю:
«Не у ей, а у нее».
Возмутился дядя Федя:
«Ах ты, с..ка, е мое!»
Я на всякий случай в руку
Взял осколок кирпича
И ответил: «Я не с..ка.
Я – орленок Ильича!»

Моя жена – наседка,
Мой сын – увы, эсер,
Моя сестра – кадетка,
Мой дворник – старовер.

Кухарка – монархистка,
Аристократ – свояк,
Мамаша – анархистка,
А я – я просто так...

Дочурка – гимназистка
(Всего ей десять лет)
И та социалистка –
Таков уж нынче свет!

От самого рассвета
Сойдутся и визжат –
Но мне комедья эта,
Поверьте, сущий ад.

Сестра кричит: «Поправим!»
Сынок кричит: «Снесем!»
Свояк вопит: «Натравим!»
А дворник – «Донесем!»

А милая супруга,
Иссохшая как тень,
Вздыхает, как белуга,
И стонет: «Ах, мигрень!»

Молю тебя, создатель
(совсем я не шучу),
Я р у с с к и й о б ы в а т е л ь –
Я п р о с т о ж и т ь х о ч у!

Уйми мою мамашу,
Уйми родную мать –
Не в силах эту кашу
Один я расхлебать.

Она, как анархистка,
Всегда сама начнет,
За нею гимназистка
И весь домашний скот.

Сестра кричит: «Устроим!»
Свояк вопит: «Плевать!»
Сынок кричит: «Накроем!»
А я кричу: «Молчать!!»

Проклятья посылаю
Родному очагу
И втайне замышляю –
В Америку сбегу!..

© Саша Черный
Жалобы обывателя
1906

ОЛЕГ МИТЯЕВ.( Текст песни) -Ты могла быть первою

Ты могла быть первою
Встретиться со мной
И остаться нервною брошенной женой,
Или безответною, тихой не живой,
Будто с незаметною раной ножевой
Ты могла быть следующей встреченной потом.
И в каком-то сведущей в деле непростом.
И не одинокою, ты могла бы быть
И умела б многое, только не любить.
Ты могла б случайною, быть, в конце концов.
И детям дать печальную участь без отцов.
И не жить, а маяться, долю материть.
Ждать когда сломается, что ни будь внутри
Так что, лить без повода слезы, смысла нет.
До каково года нам выписан билет.
Никому не ведомо, радуйся, молись
Чтоб большими бедами обошла нас жизнь

Юлия Друнина.- Ночной звонок

И когда я изверилась, сникла, устала
И на чудо надеяться перестала,
Позвонил человек из далекой страны,
И сказал человек:
— Вы мне очень нужны. -
И сказал человек:
— Я без вас не могу… -
За окном закружились дома на снегу,
Дрогнул пол, покачнулись четыре стены.
Человек повторил:
— Вы мне очень нужны… -
Этот голос с акцентом — замедленный,
низкий
А потом бормотание телефонистки:
— Почему вы молчите, Москва, почему?
Отвечайте, алло! -
Что ответить ему?
Что давно я изверилась, сникла, устала,
Что на чудо надеяться перестала,
Ничего не хочу, никого не виню,
Что в остывшей золе не воскреснуть огню?
Только вслух разве вымолвишь эти слова?
И молчала, молчала, молчала Москва…
1973

фольклорная
 

Окрасился месяц багрянцем,
Где волны бушуют у скал.
«Поедем, красотка, кататься,
Давно я тебя поджидал».

«Я еду с тобою охотно,
Я волны морские люблю.
Дай парусу полную волю,
Сама же я сяду к рулю».

"Ты правишь в открытое море,
Где с бурей не справиться нам.
В такую шальную погоду
Нельзя доверяться волнам".

«Нельзя? Почему ж, дорогой мой?
А в прошлой, минувшей судьбе,
Ты помнишь, изменщик коварный,
Как я доверялась тебе?»

«Послушай, мы жизнью рискуем,
Безумная, руль поверни!
На это сердитое море,
На эти ты волны взгляни».

А волны бросаются с ревом
На их беззащитный челнок.
«Прочь весла! От гибели верной
Спасти чтоб никто нас не мог!

Меня обманул ты однажды,
Сегодня тебя провела.
Смотри же: вот ножик булатный,
Недаром с собою взяла!»

И это сказавши, вонзила
В грудь ножик булатный ему.
Сама с обессиленным сердцем
Нырнула в морскую волну.

Всю ночь волновалося море,
Ревела морская волна;
А утром приплыли два трупа
И щепки того челнока.

Дмитрий Филимонов

Фрагмент из поэмы " Побег"

Пейзаж в окне. Размашистый. Безвкусный.
Нагой проспект. Безликие дома.
Плакаты в ряд. Пустырь. И жидкий кустик.
И свалка всенародного дерьма.
Четыре общежития напротив.
И шлягер заводной, очередной –
На всю катушку, ночью. Я не против,
Но чуть потише, днем и… за стеной.
Коротенькое северное лето,
Как мини-юбка. Вроде есть она,
А смотришь вниз. Прошла. Какого цвета
Уже не помнишь… Осень, пелена
Тягучего тумана, слякоть, стужа
И ветра бич, и серые плащи.
Пейзаж в окне. И шум всосался в уши.
И нижняя соседка варит щи.

Иван Гладких
Дорога назад
Ночь. Тишина. Оплавляются свечи –
Тусклое пламя, струящийся дым…
Кажется, будто застывшая вечность
Так и оставит тебя молодым,

Чистым, смеющимся, светлым, задорным,
Не разрисует морщинами лик,
Черное будет, по-прежнему, черным,
Белое – белым… Но миг – это миг.

Время идет и, проснувшись однажды,
Ты не увидишь в зеркальном стекле
Милого мальчика, полного жажды
Жить и любить все, что есть на земле.

Тело твое переполнит усталость,
Сменит улыбку нахмуренный взгляд…
Воспоминания – все, что осталось.
Время не знает дороги назад.

Близость войны!
 

Кто может умереть — умрет,
Кто выживет — бессмертен будет,
Пойдет греметь из рода в род,
Его и правнук не осудит.
На предпоследнюю войну
Бок о бок с новыми друзьями
Пойдем в чужую сторону.
Да будет память близких с нами!
Счастливец, кто переживет
Друзей и подвиг свой военный,
Залечит раны и пойдет
В последний бой со всей Вселенной.
И слава будет не слова,
А свет для всех, но только проще,
А эта жизнь — плакун-трава
Пред той широкошумной рощей.

Арсений Тарковский

Бумажный солдатик
Один солдат на свете жил,
красивый и отважный,
но он игрушкой детской был,
ведь был солдат бумажный.

Он переделать мир хотел,
чтоб был счастливым каждый,
а сам на ниточке висел:
ведь был солдат бумажный

Он был бы рад в огонь и в дым
за вас погибнуть дважды,
но потешались вы над ним,
ведь был солдат бумажный.

Не доверяли вы ему
своих секретов важных,
а почему? А потому,
что был солдат бумажный.

А он, судьбу свою кляня,
не тихой жизни жаждал,
и все просил: "Огня! Огня!"
Забыв, что он бумажный.

В огонь? Ну что ж, иди! Идешь?
И он шагнул однажды,
и там сгорел он ни за грош:
ведь был солдат бумажный.

1959 Булат Окуджава

Один и тот же сон
мне повторяться стал.
Мне снится, будто я
от поезда отстал.
Один, в пути, зимой,
на станцию ушел,
а скорый поезд мой
пошел, пошел, пошел.
И я хочу бежать
за ним — и не могу,
и чувствую сквозь сон,
что все-таки бегу,
и в замкнутом кругу
сплетающихся трасс
вращение земли
перемещает нас —
вращение земли,
вращение полей,
вращение вдали
берез и тополей,
столбов и проводов,
разъездов и мостов,
попутных поездов
и встречных поездов.
Но в том еще беда,
и, видно, неспроста,
что не годятся мне
другие поезда.
Мне нужен только тот,
что мною был обжит.
Там мой настольный свет
от скорости дрожит.
Там любят лечь — так лечь,
а рубят — так с плеча.
Там речь гудит, как печь,
красна и горяча.
Мне нужен только он,
азарт его и пыл.
Я знаю тот вагон.
Я номер не забыл.
Он снегом занесен,
он в угле и в дыму.
И я приговорен
пожизненно к нему.
Мне нужен этот снег.
Мне сладок этот дым,
встающий высоко
над всем пережитым.
И я хочу за ним
бежать — и не могу.
И все-таки сквозь сон
мучительно бегу,
и в замкнутом кругу
сплетающихся трасс
вращение земли
перемещает нас.

Сон об уходящем поезде.- Ю.Левитанский

Вы лежали в гамаке
С сигаретою в руке
И невольно искривляли
Тело где-то в позвонке.

Вы лежали у реки
Ни близки, ни далеки,
И губами выдували
Слюни, словно пузырьки.

Я хотел быть ветерком,
Я хотел быть гамаком,
Грудь Вам лапками царапать
Легкокрылым мотыльком.

Я хотел бы быть рекой,
Гладить Вас своей рукой,
Гладить волосы и тело –
Вот я ласковый какой.

Я хотел быть ветерком,
Я хотел быть мотыльком,
Только на хрен Вы мне сдались
С искривленным позвонком.

Борис Барский "Маски-шоу"

♥️Знаешь, я Тебя так...
Но не надо ни слова...
Слишком долог был путь
от разлуки к Тебе.
Сквозь рассветы бежать
без оглядки готова,
чтоб тебя задержать на
мгновенье в Судьбе...

♥️Знаешь, я Тебя так...
Это словно затменье...
Тихо в лужи скатилась
подруга-луна,
а на окнах опять вальсы
ветреной тени...
Подбирает аккорд мне
к стихам тишина...

♥️Знаешь, я Тебя так...
Ты молчишь, улыбаясь,
словно солнечный луч в
полумраке весной...
Это счастье небес с
послевкусием марта...
Загадаю Мечту, чтоб
остаться с Тобой...

♥️Знаешь я Тебя так...
Так по-детски нелепо...
Льется соком луна у
судьбы на краю
и смеется звездой
бесконечное небо...
Знаешь, я Тебя так...
ОЧЕНЬ СИЛЬНО ЛЮБЛЮ...

© Зеленоглазая

Если Бог нас своим могуществом
После смерти отправит в рай,
Что мне делать с земным имуществом,
Если скажет он: выбирай?

Мне не надо в раю тоскующей,
Чтоб покорно за мною шла,
Я бы взял с собой в рай такую же,
Что на грешной земле жила,-

Злую, ветреную, колючую,
Хоть ненадолго, да мою!
Ту, что нас на земле помучила
И не даст нам скучать в раю.

В рай, наверно, таких отчаянных
Мало кто приведёт с собой,
Будут праведники нечаянно
Там подглядывать за тобой.

Взял бы в рай с собой расстояния,
Чтобы мучиться от разлук,
Чтобы помнить при расставании
Боль сведённых на шее рук.

Взял бы в рай с собой всё опасности,
Чтоб вернее меня ждала,
Чтобы глаз своих синей ясности
Дома трусу не отдала.

Взял бы в рай с собой друга верного,
Чтобы было с кем пировать,
И врага, чтоб в минуту скверную
По-земному с ним враждовать.

Ни любви, ни тоски, ни жалости,
Даже курского соловья,
Никакой, самой малой малости
На земле бы не бросил я.

Даже смерть, если б было мыслимо,
Я б на землю не отпустил,
Всё, что к нам на земле причислено,
В рай с собою бы захватил.

И за эти земные корысти,
Удивлённо меня кляня,
Я уверен, что Бог бы вскорости
Вновь на землю столкнул меня.


© Константин Симонов

Готфрид Бюргер
«Одинокий певец»

Там, где сон царит глубокий,
Сон могильный, без конца,
Где живого нет лица,
Слышен голос одинокий
Позабытого певца.

Как в цветущие дни лета
Не доходит до гробов
Голос жизни, ропот света,
Так свободный стих поэта
Не волнует кровь рабов.

Для чего же раздаётся
Голос твой, родной певец?
В чьём он сердце отзовётся,
Если в мире не найдётся
Всеотзывчивых сердец?

Горечь слёз и горечь смеха
Слышим в песнях мы твоих;
Но зачем поёшь ты их?
Разве можно ждать успеха
Посреди глухо-немых.

Перевод: Д. Д. Минаева

Борис Херсонский

***
Собака лает, поскольку так хочет сама,
а караван идет туда, куда гонят его.
Вот вам и пословица, исчадье людского ума,
бездна смысла, в которой нет ничего.

Поговорки - крупицы соли. которые растворены
в сбивчивой речи жизни , что слышал - не разберешь.
У лжи ноги коротки, но руки у ней длинны.
Век живи-век учись, все равно дураком умрешь.

***
я воробей которого провели на мякине
бумажный кораблик которого маяки не
направили в порт на краю замерзающей лужи
я оптимист который верит что будет хуже

я водосток по которому льется с крыши
я самолетик который верит что будет выше
я заводная игрушка и где ты моя пружинка
я несчастный паяц и где ты моя ужимка

без костюма и маски на чудовищном маскараде
без мундира и каски на военном параде
на исходе жизни впадающей во времена террора
мне жалко вора когда его преследует свора

мне жаль блудницу она возлюбила много
я знаю что даже страшный суд не осудит строго
я помню маму которая тащит меня за руку
спасибо Богу за ласку спасибо всем за науку

Никогда, никогда ни о чем не жалейте —
Поздно начали вы или рано ушли.
Кто-то пусть гениально играет на флейте.
Но ведь песни берет он из вашей души.

Никогда, никогда ни о чем не жалейте —
Ни потерянных дней, ни сгоревшей любви.
Пусть другой гениально играет на флейте,
Но еще гениальнее слушали вы.

А.Дементьев

Где си-бемоль столкнулась с до-диез
На нотном стане непонятно сразу.
Растёт мелодий исполинский лес,
Невидимый неопытному глазу.

Неугомонен и непроходим
Играет он симфонию для чащи,
И, словно на верёвочке, над ним,
Свою луну упрямый ветер тащит.

А чаща расширяется, растёт,
Пронзая полукруг небесной тверди,
Кто навязал душе звучанья гнёт?
Бах вездесущий, Моцарт или Верди?

Кому какая разница, скажи,
Кто первым в звуки вслушиваться начал,
Когда по сердцу ходят, как ножи,
Гармонии, а сердце кротко плачет…

Как будто тихо говорит: «Прости»,
И в паузах едва заметно дышит,
И хочет подниматься выше, выше…
И заклинает музыку расти.

из сети

Владимир Набоков

"Есть в одиночестве свобода,
И сладость - в вымыслах благих.
Звезду, снежинку, каплю меда
Я заключаю в стих.
И, еженочно умирая,
Я рад воскреснуть в должный час,
И новый день - росянка рая,
А прошлый день - алмаз."

Ну, вот и все, —вздохнув, старушка,
сказала деду, — Видно срок…
И он, растерянно в подушку,
ей прошептал, — Погодь, чуток…
— Вот свадьбу правнуку сыграем,
тогда уж вместе и уйдем…
Оборвалось собачьим лаем,
Мелькнуло что — то за окном.
— Скажи, просила мол, любя,
простить её, за все, что было,
и пусть не сердятся зятья,
невесток всех, скажи,любила…
И не стесняясь горьких слез,
Ему, вдруг вспомнилось былое,
Как вечерами средь берез,
Бежал он к ней в село чужое.
Как после, горюшка хлебнув,
Их тенью молодость мелькнула.
Как уходил он на войну,
И как война без ног вернула…
Он посмотрел в ее глаза,
В них ни слезинки, ни печали,
Лишь чуть поблекла синева
И губы тихо прошептали:
— А ты, живи… поберегись,
ко мне ходи, как на свидание …
И было видно, как сплелись,
Их руки в нежное прощанье… .
Судьба дала ещё им шанс...
Смерть постучав, дверь не открыла.
Любви услышав их рассказ,
Чуть потоптавшись, уходила.
Рукопожатий их тепло
Их дальше нежно согревало.
Пускай из глаз в тот миг текло...
Ведь слез в душе, увы, не мало.
А он заварит мятный чай,
Она его так любит с мёдом...
Собаки повторился лай
На тень вдали за огородом.
Он обзвонил своих детей,
Сказав, что надо всем собраться.
Так сильно греет матерей,
Когда все рядом копошатся...
А что болезнь?
Она пройдет.
Как сон, разбившийся об утро...
Когда есть тот, кто очень ждёт
Твой вздох и взгляд сиюминутно.

© Николай Загуменнов

Семён Гудзенко

Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели.
Мы пред нашим комбатом, как пред господом богом, чисты.
На живых порыжели от крови и глины шинели,
на могилах у мертвых расцвели голубые цветы.

Расцвели и опали... Проходит четвертая осень.
Наши матери плачут, и ровесницы молча грустят.
Мы не знали любви, не изведали счастья ремесел,
нам досталась на долю нелегкая участь солдат.

У погодков моих ни стихов, ни любви, ни покоя -
только сила и зависть. А когда мы вернемся с войны,
все долюбим сполна и напишем, ровесник, такое,
что отцами-солдатами будут гордится сыны.

Ну, а кто не вернется? Кому долюбить не придется?
Ну, а кто в сорок первом первою пулей сражен?
Зарыдает ровесница, мать на пороге забьется,-
у погодков моих ни стихов, ни покоя, ни жен.

Кто вернется - долюбит? Нет! Сердца на это не хватит,
и не надо погибшим, чтоб живые любили за них.
Нет мужчины в семье - нет детей, нет хозяина в хате.
Разве горю такому помогут рыданья живых?

Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели.
Кто в атаку ходил, кто делился последним куском,
Тот поймет эту правду,- она к нам в окопы и щели
приходила поспорить ворчливым, охрипшим баском.

Пусть живые запомнят, и пусть поколения знают
эту взятую с боем суровую правду солдат.
И твои костыли, и смертельная рана сквозная,
и могилы над Волгой, где тысячи юных лежат,-
это наша судьба, это с ней мы ругались и пели,
подымались в атаку и рвали над Бугом мосты.

...Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели,
Мы пред нашей Россией и в трудное время чисты.

А когда мы вернемся,- а мы возвратимся с победой,
все, как черти, упрямы, как люди, живучи и злы,-
пусть нам пива наварят и мяса нажарят к обеду,
чтоб на ножках дубовых повсюду ломились столы.

Мы поклонимся в ноги родным исстрадавшимся людям,
матерей расцелуем и подруг, что дождались, любя.
Вот когда мы вернемся и победу штыками добудем -
все долюбим, ровесник, и работу найдем для себя.

1945


Cкрытый текст -

Куда, умерев, попадает поэт?
Хороший-то в рай, а неважный-то нет.

А если неважный был скромен в быту?
А если он схватывал все на лету?
Тимуровцем был в молодые года?
То в рай или в ад? Непонятно куда.

А если хороший прослыл хулиганом
И пал в пьяной драке, то, значит, в Валгаллу?
А если неважный на смертном одре
Молитву придумал? Одну или две…

А если хорошего встретил неважный
И стал благородней, умней и отважней,
Но умер, к жене не вернувшись назад?
Тогда он с хорошим. Но в рай или в ад?

А если неважного встретил хороший
И критикой резкой его огорошил,
Да так, что беднягу угробил инфаркт?
Тогда оба в ад? Совершенно не факт!

А если неважный, истертый, как ластик,
На самом-то деле непризнанный классик,
А тот, кто хороший, бездарен и плох?
Не в этом ли кроется главный подвох?!

Нюансов полно, а конкретики нет,
Куда, умерев, попадает поэт.

2012
Вадим Смоляк

Для ненужных вещей предназначен чулан,
Для обхода проблем существует обман.
Для латания душ есть бутылка и храм.
Для мужского безумства – уступчивость дам.

Для рождения ржавчины создан металл.
Для прыжков друг от друга – продрогший вокзал.
Для давленья на землю – скрипучая трость.
Для слепой доброты – дальнозоркая злость.

Для гимнастики дворников – снег и листва,
Для отсутствия пауз и действий – слова.
Для наждачных причесок – отрыжка и снедь.
Для плюющих на золото – редкая медь.

Для ботинок – ненастье, для денег – дыра,
Для блестящего вечера – мутность с утра.
Для раздумий – кабинки, для доводов – крик.
Для бесцветных – улыбка, для лысых – парик.

Для вождей – ходоки, для обрывов – края…
И внезапный вопрос – для чего тебе я?

© Сергей Радченков

мой папа был молод, красив и смел,
любил путешествовать по морям,
и не было в жизни забот и дел,
и не было в жизни ни бед ни драм.

мой папа взрослел, появилась я.
и быстро менялся за годом год;
мой папа почти разлюбил моря,
вернее моря сменил на завод.

мой папа забросил свою мечту -
играть на гитаре как рок звезда!
и струны души порвались в быту,
кораблик сменился на поезда.

мой папа почти перестал играть,
работа и дом захватили ум..
и я не могла головой понять;
каких не хватало у папы струн?!

_
но вот мне однажды отец сказал,
что в жизни важнее любых морей

найти в своем доме родной причал,
и песни играть лишь в кругу друзей.

© Ах Астахова

мышь доедала киноплёнку
и понимала всё ясней
что книга как первоисточник
вкусней

из сетевых глубин

Александр Дельфинов

О.К.Е.А.Н.

«О» – значит Океан. Он обходит землю по кругу,
Словно ищет друга или подругу,
То совершенно седой, то юный и молодой,
Постучит в твоё сердце – узнаешь его по стуку.
«К» – значит Край. Ты, добравшись до края мира,
Заглядываешь и молвишь: «Как это мило!».
Гулко трубят слоны, но они тебе не должны,
А звёзды с изнанки небесной сферы как дыры сыра.
«Е» – значит Еле-еле. Тех, кто были на прошлой неделe,
Рыбы давно уже съели. А ты ещё в полном теле.
«В теле видéния», – шутишь ты, продавая свои мечты,
Еле-еле торгуясь – они уже подешевели.
«А» – значит Армагеддон. Однажды настанет он,
И для каждого*каждой это будет как вечный сон.
Вы сидите вдвоём и наблюдаете водоём,
Океан обнимает мир, как пернатый питон.
«Н» – значит Небо. Оно пикирует вниз
Со страшной скоростью. «Don’t forget me, please», –
Говорит Дон Хуану Анна на берегу океана.
Солнце тихо садится. Дует вечерний бриз.

Благодарна Лиде за то,что познакомила меня с творчеством Веры Ползковой
Читаю. Не оторваться.
Знакомьтесь.

особенно твой смех. неслыханная власть.
была задирой, хорошо дралась
и в трепете вокруг держала наглецов всех.
а на тебя смотрю, как дети на салют:
не знала, что таких из плоти создают -
как если б дух воды
решил, что он танцовщик,

как если бы гроза могла поцеловать.
ты моря под дождем раскрытая тетрадь,
а я курю и глаз не отвожу с причала.
казалось, больше мир меня не удивит.
у демонов моих ошеломленный вид.
и если б не стихи, я точно бы кричала

кричала бы: не смей, я древний человек,
на мне семья и дом, я начинаю бег
примерно в семь утра, по замкнутому кругу.
я ненавижу ждать. не раздувай огня.
не расточай даров, не обнимай меня
так сладко и легко, как старую подругу -

ты молодой циклон, я опытный солдат.
вон там, с набитым ртом, за нами ходит ад,
циничен и учтив, как свадебный фотограф.
но разве для тебя запреты и края.
и если вдруг любовь, то вся она твоя,
немедленно, без слёз, сомнений и итогов -

поэтому бери, тут на десятерых.
не всякие цари заслуживают стих
за две улыбки, но тебе - за счастье.
покажешь мне свои холмы и острова,
а я буду идти и рассыпать слова,
по ним потом одной
не страшно
возвращаться.

06.09.2021
© Вера.Полозкова 2021

Глаза открываешь - восемь,
Сходил в магазин - среда,
Сварил себе кофе - осень,
Прилег отдохнуть - зима.
Наверное, это старость,
О прошлом болит душа,
Всё, собственно, там осталось,
А стрелки вперёд спешат.
Глаза открываешь — восемь,
Сходил в магазин — среда,
Сварил себе кофе — осень,
Прилёг отдохнуть… ну, да…
Но есть у меня, припрятан,
Ещё один циферблат,
Цветные на нём заплаты
И время течёт назад,
Ко дням с «Пионерской зорькой»,
С героями из былин,
Туда, где Хоттабыч с Волькой,
«Мурзилка» и нафталин.
Где молоды папа с мамой,
Где радостный Первомай,
И где — гоп-цаца — тот самый
Девятый идёт трамвай.
Скакалки, кино, пистоны,
Свидания, эскимо,
Домашние телефоны, стоявшие на трюмо.
Торжественное с экрана,
Московское: «Гаварит…»,
Сенкевич возил по странам,.
Был выбрит, а не побрит.
Там письма пером писали,
Разгладив тетрадный лист,
Всегда магазин искали с названием «Букинист».
На праздники покупали
Копеечный «Солнцедар»,
Пакеты в тазу стирали,
Жевали блестящий вар.
…Ну, вот, механизм заело,
Куда мне — вперёд, назад?
Да… жалко, не всё успел я
Самому себе показать.
Остался бы там надолго,
А лучше бы — навсегда:
Родители, дача, Волга —
Счастливейшие года.
Наверное, это старость:
Здесь — «функция», там — душа.
Здесь только курить осталось,
А там я могу — дышать.

© Мадам Лену

Вся жизнь подобна слову "жди ",
Мы ждём, когда пройдут дожди,
Наступит лето, Новый год,
Остынет чай, любовь придёт.
И часто, в мыслях замирая,
Мы ждём такси или трамвая,
Доставку, важного звонка,
Чудес, волшебного пинка.
Мы с нетерпеньем ждём зарплаты,
Подвоха, писем, результата.
Мы ждём и в три, и в сорок три
Заботы и тепла внутри.
Да и сегодня, в этот час
Ведь кто-то где-то ждёт и вас.
Пускай, в пространстве виртуальном
А может быть, в миру реальном.
Вас просто ждут… Кому-то важно,
Чтоб вы с ним были рядом, тут.
И даже если дома ждёт
Вас только добродушный кот.
Что ж, вы ему не безразличны,
Легко с ним говорить о личном,
Он вас поймёт, не упрекнёт.
Поторопитесь к тем, кто ждёт…

© Вера Рейоф

Есть в дожде откровенье — потаенная нежность.
И старинная сладость примиренной дремоты,
пробуждается с ним безыскусная песня,
и трепещет душа усыпленной природы.

Это землю лобзают поцелуем лазурным,
первобытное снова оживает поверье.
Сочетаются Небо и Земля, как впервые,
и великая кротость разлита в предвечерье.

Дождь — заря для плодов. Он приносит цветы нам,
овевает священным дуновением моря,
вызывает внезапно бытие на погостах,
а в душе сожаленье о немыслимых зорях,

Роковое томленье по загубленной жизни,
неотступную думу: «Все напрасно, все поздно!»
Или призрак тревожный невозможного утра
и страдание плоти, где таится угроза.

В этом сером звучанье пробуждается нежность,
небо нашего сердца просияет глубоко,
но надежды невольно обращаются в скорби,
созерцая погибель этих капель на стеклах.

Эти капли — глаза бесконечности — смотрят
в бесконечность родную, в материнское око.

Семиречкина Неля, фрагмент рецензии
к "Раздумьям под дождём"

мне нравятся люди, которые "живы":
во всем не угодны, умны и не лживы.
не руки - а крылья. не сон - а движенье.
и словом не бьющие на пораженье.
мне нравятся люди, которые верят,
что дабы пожать - нужно, прежде, посеять.
что могут с тобой говорить не по чину.
не верят пустому и ищут причины.

мне нравятся люди, с которыми можно
в своих откровеньях не быть осторожной,
которые дарят в безверье - надежду,
не будут судить о тебе по одежде;
не смогут продаться копейкой со сдачи,
не будут о горе и счастье судачить.
не мнят себя богом. не просятся в судьи.
мне нравятся люди, которые - Люди...

которые ценят и искренне плачут.
которые ищут жар-птицу Удачу.
которые лечат улыбкой усталой.
мне нравятся люди, которых...так мало...

© Алена Васильченко

Вильям Шекспир. Перевод Маршака

Сонет - 5

"Украдкой время с тонким мастерством
Волшебный праздник создает для глаз.
И то же время в беге круговом
Уносит все, что радовало нас.

Часов и дней безудержный поток
Уводит лето в сумрак зимних дней,
Где нет листвы, застыл в деревьях сок,
Земля мертва и белый плащ на ней.

И только аромат цветущих роз -
Летучий пленник, запертый в стекле, -
Напоминает в стужу и мороз
О том, что лето было на земле.

Свой прежний блеск утратили цветы,
Но сохранили душу красоты."

Как важно вовремя успеть

Как важно вовремя успеть
Сказать кому-то слово доброе,
Чтоб от волненья сердце дрогнуло!
Ведь всё порушить может смерть.

Как важно вовремя успеть
Похлопотать или поздравить,
Плечо надёжное подставить!
И знать, что будет так и впредь.

Но забываем мы подчас
Исполнить чью-то просьбу вовремя,
Не замечая, как обида кровная
Незримо отчуждает нас.

И запоздалая вина
Потом терзает наши души.
Всего-то надо научиться слушать
Того, чья жизнь обнажена.

© Андрей Дементьев (2001)

Любопытное продолжение известного л
шуточного стишка

Мишка косолапый
По лесу идёт,
Шишки собирает,
Песенки поёт.

Вдруг, упала шишка.
Прямо мишке в лоб…
Оступился Мишка
И об землю – хлоп!

Засвистел на ветке
Пересмешник дрозд:
– Мишка косолапый
Наступил на хвост!

А за ним вдогонку
Пятеро зайчат:
– Мишка косолапый! –
Из кустов кричат.

Подхватил дразнилку
Весь лесной народ.
– Мишка косолапый
По лесу идет!..

Бросился к берлоге
Маленький медведь:
– Чем такие ноги –
Лучше умереть!

Спрятался за шкапом
И ревёт ревмя:
– Мишкой косолапым
Дразнят все меня!

Мама удивилась:
– Глупенький сынок,
Я всегда гордилась
Формой твоих ног.

Я ведь косолапа,
И папа косолап,
Косолапил славно
И дедушка Потап!

Мишка косолапый
Стал ужасно горд.
Вымыл с мылом лапы,
Съел медовый торт.

Вышел из берлоги
И как заорёт:
– Мишка косолапый
По лесу идёт!

© А.Усачев