|
 Брожу часами по лесу одна, Вдыхаю свежесть хвойного дурмана, Здесь чистота безгрешная видна, Здесь все любовью дышит без обмана. Всегда есть место здесь молодняку, Подростки здесь не знают притесненья, С поклоном отнесутся к старику, Качнув ветвями лихо в день весенний. Лишь только здесь мне некуда спешить, Светла душа и время есть раздумьям, Здесь, кажется, что вечно буду жить, Ведь здесь любовь не кажется безумьем. Здесь каждая травинка на счету, Все связано, нет места разделенью, Средь сосен я храню свою мечту, Здесь живо и легко на удивленье. Любовь Нелен |
Луна ала на темных небесах;
Качается туман; луг холодеет И спит в дыму; в зеленых тростниках Лягушка квакает; прохлада реет. Закрылись чаши лилий водяных; Ряд тополей в немой дали туманен, Прямых и стройных, - призраков ночных; Блеск светляков, над ивняками, странен. Проснулись совы; то вперед, то прочь, На тяжких крыльях, лет бесшумный, мерный Свершают; у зенита свет неверный, И, белая, Венера всходит: ночь! Перевод В.Я. Брюсова П. Верлен |
Духота  Над городом сгустилась духота Беспечности весенней в назиданье, И сердце давит бездной пустота, Но как постыло это созерцанье! И звон в ушах от зноя по ночам, А жар дневной распластывает тело, Какое солнце видится очам, Но мне б его коснуться не хотелось. Вот так и ты порой томишь меня Давно ненужной, тягостной заботой, Как жаром вездесущего огня, Как той высокой, но фальшивой нотой. И не уйти, не скрыться, только ждать, Когда само пройдет, и жар остынет, Но ни конца, ни края не видать, Как будто влаги не было в помине, Дождей и ветров шумных озорных, И туч и луж, и ряби вод глубоких. Не будет разве в жизни дней иных? (Не очень сладко извлекать уроки) Чтоб не ползли змеей по сердцу строки. Над городом сгустилась духота, Беспечности весенней в назиданье, Бездушный зной - как сердца маята, Как обреченность жизни на страданье. Любовь Нелен |
 Мы построим скоро сказочный дом с расписными потолками внутри. И, возможно, доживём — до… Только вряд ли будем жить при… И, конечно же, не вдруг и не к нам в закрома посыплет манна с небес. Только мне ведь наплевать на… я прекрасно обойдусь без… Погашу свои сухие глаза и пойму, как безнадёжно я жив. И как пошло умирать за… если даже состоишь в… И пока в руке не дрогнет перо, и пока не дрогнет сердце во мне, буду петь я и писать про… чтоб остаться навсегда вне… Поднимаешься и падаешь вниз, как последний на земле снегопад… Но опять поют восставшие из… И горит моя звезда — над! Геннадий Григорьев |
Ко Дню рождения Великого поэта
 Домик в Коломне I Четырестопный ямб мне надоел: Им пишет всякой. Мальчикам в забаву Пора б его оставить. Я хотел Давным-давно приняться за октаву. А в самом деле: я бы совладел С тройным созвучием. Пущусь на славу. Ведь рифмы запросто со мной живут; Две придут сами, третью приведут. II А чтоб им путь открыть широкой, вольный, Глаголы тотчас им я разрешу… Вы знаете, что рифмой наглагольной Гнушаемся мы. Почему? спрошу. Так писывал Шихматов богомольный; По большей части так и я пишу. К чему? скажите; уж и так мы голы. Отныне в рифмы буду брать глаголы. III Не стану их надменно браковать, Как рекрутов, добившихся увечья, Иль как коней, за их плохую стать, — А подбирать союзы да наречья; Из мелкой сволочи вербую рать. Мне рифмы нужны; все готов сберечь я, Хоть весь словарь; что слог, то и солдат — Все годны в строй: у нас ведь не парад. IV Ну, женские и мужеские слоги! Благословясь, попробуем: слушай! Ровняйтеся, вытягивайте ноги И по три в ряд в октаву заезжай! Не бойтесь, мы не будем слишком строги; Держись вольней и только не плошай, А там уже привыкнем, слава богу, И выедем на ровную дорогу. Cкрытый текст - XL Вот вам мораль: по мненью моему, Кухарку даром нанимать опасно; Кто ж родился мужчиною, тому Рядиться в юбку странно и напрасно: Когда-нибудь придется же ему Брить бороду себе, что несогласно С природой дамской… Больше ничего Не выжмешь из рассказа моего». Александр Сергеевич Пушкин Под спойлером - продолжение... |
 Когда мужчине женщина нужна — Поверь, он для нее находит время, Хоть снег, хоть буйный ветер, хоть гроза, Хоть километры, хоть землетрясенья… И фраз шаблонных он не говорит, О том, что «дел так много», «давай позже», Нет — он томится, он вот-вот сгорит, И ждать до завтра он никак не сможет. Во взгляде его сложно не прочесть, Что он спешил и этой встречи ждал, Как ни крути, а все же время есть, Когда мужчине женщина нужна. из сети |
 Кота заводят, чтобы кот Был маяком во тьме забот — Ты, например, забыл ключи, Сын в школе двойку получил, Прогнило у авто нутро, Украли кошелек в метро, А на работе вновь аврал, Начальник матом наорал И из-за кризиса в стране Зарплату сократил вдвойне. И ты пришел домой, а там Припал больной душой к котам! Кот нужен, чтобы вдохновлял И биополем исцелял, Мурлыкал громко под рукой, Грел бок, гнал мышь, дарил покой, Чтоб ты, кота погладив раз, Лучился счастьем целый час! Ольга Громыко |
О лете, о счастье, о мире Людмила Финько О лете, о счастье, о мире… Осень грустью отпела… И зима пролетела… Уж весну призывает апрель! За ним – лето идёт, Радость жизни несёт, И цветущей Земли акварель! Будет солнце сиять! Будем жизнь воспевать! Пусть весь год продолжается лето! Жизнь даётся лишь раз! Будь же счастлив сейчас! Пусть Земля будет Солнцем согрета! Чтоб без горя и слёз. Без военных угроз, Только в счастье росли наши дети - Нужно в дружбе нам жить! И войну запретить! Чтобы мир сохранить на Планете! = = = |
 Песня на стихи С. Смолич - «Родимый дом» Как хорошо, что есть родимый дом Что в нем еще не прохудилась крыша И словно в детстве печка хлебом дышит И в доме пахнет теплым молоком. Как хорошо, как хорошо под мамино крыло Свернуть с дороги, дороги дальней, бесконечной Хоть на денёк, хоть на денёк стать девочкой беспечной И ощутить родимое тепло. Как хорошо, что ходики в дому Ещё идут и жив сверчок за печкой И у крыльца стоит берёза свечкой И нежно светит сердцу моему. Как хорошо, как хорошо под мамино крыло Свернуть с дороги, дороги дальней, бесконечной Хоть на денёк, хоть на денёк стать девочкой беспечной И ощутить родимое тепло. А окна в доме как всегда на юг Что б было больше в нём тепла и света Чтобы гостило в нём подольше лето И это всё от материнских рук. Как хорошо, как хорошо под мамино крыло Свернуть с дороги, дороги дальней, бесконечной Хоть на денёк, хоть на денёк стать девочкой беспечной И ощутить родимое тепло. Как хорошо, как хорошо под мамино крыло Свернуть с дороги, дороги дальней, бесконечной Хоть на денёк, хоть на денёк стать девочкой беспечной И ощутить родимое тепло. Песня «Родимый дом» в исполнении Алёны Герасимовой |
Владимир Маяковский — "Лиличка!"  Вместо письма Дым табачный воздух выел. Комната — глава в крученыховском аде. Вспомни — за этим окном впервые руки твои, исступлённый, гладил. Сегодня сидишь вот, сердце в железе. День ещё — выгонишь, может быть, изругав. В мутной передней долго не влезет сломанная дрожью рука в рукав. Выбегу, тело в улицу брошу я. Дикий, обезумлюсь, отчаяньем иссеча́сь. Не надо этого, дорогая, хорошая, дай простимся сейчас. Всё равно любовь моя — тяжкая гиря ведь — висит на тебе, куда ни бежала б. Дай в последнем к рике выреветь горечь обиженных жалоб. Если быка трудом уморят — он уйдёт, разляжется в холодных водах. Кроме любви твоей мне нету моря, а у любви твоей и плачем не вымолишь отдых. Захочет покоя уставший слон — царственный ляжет в опожаренном песке. Кроме любви твоей, мне нету солнца, а я и не знаю, где ты и с кем. Если б так поэта измучила, он любимую на деньги б и славу выменял, а мне ни один не радостен звон, кроме звона твоего любимого имени. И в пролёт не брошусь, и не выпью яда, и курок не смогу над виском нажать. Надо мною, кроме твоего взгляда, не властно лезвие ни одного ножа. Завтра забудешь, что тебя короновал, что душу цветущую любовью выжег, и су́етных дней взметённый карнавал растреплет страницы моих книжек... Слов моих сухие листья ли заставят остановиться, жадно дыша? Дай хоть последней нежностью выстелить твой уходящий шаг. |
 Умирали пацаны страшно, Умирали пацаны просто, И не каждый был снаружи прекрасный, И не все были высокого роста, Но когда на меня смотрели Эти пыльные глаза человечьи Не по-птичьи, да не по-овечьи, По-людски они меня грели. А я им пел рок’н’рольные песни, Говорил: все будет нормально Я кричал, что мы все вместе, Да только слушалось это банально. Чем ближе к смерти, тем чище люди Чем дальше в тыл, тем жирней генералы Здесь я видел что может быть будет С Москвой, Украиной, Уралом. Восемнадцать лет — это не много Когда бродишь по Тверской и без денег, И не мало когда сердце стало — От страны тебе пластмассовый веник Она поет им рок’н’рольные песни, Говорит: все будет нормально Она кричит, что мы все вместе, Да звучит это как-то банально. Умирали пацаны страшно, Умирали пацаны просто И не каждый был снаружи прекрасным, И не все были высокого роста. Юрий Шевчук "Пацаны", 1997 |
Признательные слова всем женщинам России от Анатолия Григорьевича Поперечного (1934-2014): Женщины России  Яблоневым цветом, лепестками роз Я б ваш путь усыпал от земли до звёзд. Я б ваш путь усыпал жемчугами роз, Хоть порой и горек этот путь от слёз. Я б на ваши плечи бросил соболя, Все алмазы мира вам дарил бы я. Только и алмазов, что там, не скажи Всё ж дороже ваши россыпи души. Женщины России, женщины России Где берёте силы вы ещё свои. Женщины России, вы всегда красивы, Сколько в вашем сердце веры и любви. Властелины ваши, а порой рабы Пополам пьют чашу горестной судьбы. Ради вас, хоть в бездну, хоть за край земли Женщины России, умницы мои Женщины России, сил и вам и удач. Только не звучал бы Ярославны плач. Только бы сиял на свет из-под ресниц, Солнцем коронованных цариц. Анатолий Поперечный |
Владимир Набоков Не надо лилий мне  Не надо лилий мне, невинных белых лилий, Нетронутых судьбой и выросших в глуши, Добытые людьми, они всегда хранили Холодную любовь и замкнутость души. Хочу я алых роз, хочу я роз влюблённых, Хочу я утопать в душистом полусне, В их мягких лепестках, любовью упоенных, В их нежности живой, в их шелковом огне. Что лилия пред ней, пред розой темно-алой? Для розы я живу, и вся она моя, Она мне отдалась, любила и страдала… Она – моя навек… а лилия – ничья… 1915-1916 |
 Есть такие женщины-девчонки Есть такие женщины-девчонки: Вроде, за плечами много лет, Но глаза с наивностью ребёнка — В них следов пережитого нет… Словно в жизни их не предавали, Словно бед не ведали всерьёз — Нет следов характера из стали, Словно те глаза не знали слёз… Женщин я таких немало знаю, И признаюсь по секрету вам — Каждый день одну из них встречаю, Утром улыбаясь зеркалам! Лариса Шахбазян |
 БУРАТИНО Друг детства. Буратино. Хулиган, занозистым характером известный. Гроза двора. Дубовый Сирано. А может, — липовый. С уроков убегал и, слушая сверчка в каморке тесной, о подвигах, о славе грезил. Но, без матери растивший сорванца, его отец — незаурядный плотник (и в том библейский слышится мотив) рубил мечты в зачатке. И отца, в честь Карла Маркса названного, плохо сын слушался. И книгу прихватив в семейной небольшой библиотеке, её он продал, в дальние края отправился. Связался со шпаной. Горел. Тонул. Срывал холсты со стенки, ища за ними дверцу в рай. И я его не осуждаю. Со страной несчастных дураков прервав сношенья, теперь в стране счастливых дураков он плотником в театре. С ним отец. (Сын сделал вызов. Принято решенье о воссоединенье). Далеко пришлось идти за счастьем. Наконец всё утряслось. Беременна жена. Герой, как мама, моет пилораму. Благодаря усилиям врачей он бодр и гордо взгляд бросает на своей успешной жизни панораму, гремя в кармане связкою ключей. Сергей Плотов |
Ecли xoчешь понять чeловeка,
Тo нe cлушай, чтo oн гoвopит... Пpитвоpиcь дождeм или cнeгoм И поcлушай, как oн мoлчит... Kак вздыхаeт и смoтpит мимo? Чтo улыбку pождает в нем? Поcмoтpи, какoв oн бeз гpима, C котopым мы вce живeм... Hаблюдай, как oн вxoдит к дeтям, К людям cтpаждущим, cтаpикам... И xoтя бы на миг на cветe Пoпытайcя и cтань им cам! He стаpайcя быть xуже, лучше, Бeз оцeнки cмoтpи ceйчаc: Пpямо в ceрдце eгo, пpямо в душу, Пpямo в бeздну далeких глаз! Ecли xoчeшь пoнять дpугoго, В глубь иди тогда, нe вовнe... He вcегда cтoит вepить cлoву, Чаcтo иcтина - в тишинe... автор неизвестен |
 Девчонка-сорванец — Плохая девчонка, шальная девица! — Мне мама твердила не раз и не два, — Ты нашей фамилией должен гордиться, А эта — бродяжка, сорвиголова! Куда только смотрят родители, школа, На ней же ведь некуда ставить печать! Бездействует ваше бюро комсомола, С таким безобразием надо кончать! — А мне было пофиг ворчанье мамаши, Я с нею готов был опять и опять «Стрелять» сигареты у дворника Паши, И фрукты в соседском саду воровать. Мне нравились в ней и пацаньи ухватки, И смелость, и острый порой язычок, Стреляла не хуже меня из рогатки И ловко вонзала в наживку крючок. Я вскакивал утром из тёплой постели, Когда ещё воздух прозрачен и чист, Услышав сквозь сон те знакомые трели — Её хулиганский мальчишеский свист. И были мы даже немного похожи: Короткая стрижка, облупленный нос, Зелёнка на ссадинах содранной кожи И цвет отбеленных на солнце волос. Всё чаще мы с ней неразлучны бывали, И как-то внезапно тот миг наступил, В который и я и она осознали, Что нам друг без друга свет белый не мил. Как было бы дальше – я, право, не знаю, Но – поезд, вагоны, плацкартный билет, В какую-то дальнюю даль уезжаю, Не волен парнишка шестнадцати лет. Среди суматохи большого вокзала Стоим, не умея прощаться всерьёз: — Пиши! — Ну, конечно! – Губа задрожала, А веки намокли от сдержанных слёз. Но в юности раны от первой разлуки Болели не долго под бременем лет, А жизнь предлагала и счастье, и муки, И нежное: «Да!» и холодное: «Нет!» Всё было сполна — и любовь, и участье, И дети, и внуки – отрада для глаз, А образ девчонки – как зонтик в ненастье, Как солнечный зайчик, как счастья запас. Геннадий Брянский |
Александр Пушкин  Соловей и роза В безмолвии садов, весной, во мгле ночей, Поет над розою восточный соловей. Но роза милая не чувствует, не внемлет, И под влюбленный гимн колеблется и дремлет. Не так ли ты поешь для хладной красоты? Опомнись, о поэт, к чему стремишься ты? Она не слушает, не чувствует поэта; Глядишь – она цветет; взываешь – нет ответа. |
 Анне Ахматовой Ваши строки невесёлые, Как российская тщета, Но отчаянно высокие, Как молитва и мечта, Отмывали душу дочиста, Уводя от суеты Благородством одиночества И величием беды. Потому-то в первой юности, Только-только их прочёл – Вслед, не думая об участи, Заколдованный пошёл. Век дороги не прокладывал, Не проглядывалась мгла. Бога не было. Ахматова На земле тогда была. Владимир Корнилов |
 Очень красивый стих о любви Как много о любви сказали люди – О страсти, что сжигает плоть дотла… О нежности, что по утрам разбудит… О страхе обрести, но… потерять. Как много, как же бесконечно много, Тех слов, что все устали повторять. Но как же мало сердца между строчек, Которого, увы, не всем понять. Лишь ту любовь мы можем назвать чувством, Что не пылает, как в ночи костер, Не измеряется вдруг глубиной безумства. Любовь – это душевный разговор, Когда не нужно слов, не нужно красок, Не нужно всяких бесполезных дел. Любовь души – компания без масок – Без обещаний, клятв, амурных стрел. Автор Анна Гришко |
| Часовой пояс GMT +3, время: 10:10. |
vBulletin v3.0.1, Copyright ©2000-2026, Jelsoft Enterprises Ltd.
Русский перевод: zCarot, Vovan & Co