|
Когда меня ужалите жестоко,
Я не отвечу тем же… Я сильней! Но суть пойму из данного урока И вы уйдёте в память прошлых дней… Я вас прощу и даже пожалею, И с лёгкостью из сердца отпущу… С обидой жить намного тяжелее. Я лучше близких счастьем угощу… И лучше злобу в сердце не копите, Оставьте уголок для теплоты… Бездомную дворнягу накормите И отыщите детские мечты, В которых вы без маски улыбались И не кололи зависти иглой… Вы где-то обожглись и вдруг сломались, Ведь человек не мог родиться злой… Но знайте, по заслугам воздаётся… И если за спиной судили вновь, То бумерангом всё назад вернётся, А мне вернётся счастье и любовь… ************************************ © Ирина Самарина-Лабиринт |
ЮРИЙ СМИРНОВ
СНАРЯДЫ Лейтенант Александр Чурин, Командир артиллерийского взвода, В пятнадцать тридцать семь Девятнадцатого июля Тысяча девятьсот сорок второго года Вспомнил о боге. И попросил у него ящик снарядов К единственной оставшейся у него Сорокапятимиллиметровке Бог вступил в дискуссию с лейтенантом, Припомнил ему выступления на политзанятиях, Насмешки над бабушкой Фросей, Отказал в чуде, Назвал аспидом краснопузым и бросил. Тогда комсомолец Александр Чурин, Ровно в пятнадцать сорок две, Обратился к дьяволу с предложением Обменять душу на ящик снарядов. Дьявол в этот момент развлекался стрелком В одном из трех танков, Ползущих к чуринской пушке, И, по понятным причинам, Апеллируя к фэйр плэй и законам войны, Отказал. Впрочем, обещал в недалеком будущем Похлопотать о Чурине у себя на работе. Отступать было смешно и некуда. Лейтенант приказал приготовить гранаты, Но в этот момент в расположении взвода Материализовался архангел. С ящиком снарядов под мышкой. Да еще починил вместе с рыжим Гришкой Вторую пушку. Помогал наводить. Били, как перепелов над стерней. Лейтенант утерся черной пятерней. Спасибо, Боже - молился Чурин, Что услышал меня, Что простил идиота… Подошло подкрепленье – стрелковая рота. Архангел зашивал старшине живот, Едва сдерживая рвоту. Таращила глаза пыльная пехота. Кто-то крестился, Кто-то плевался, глазам не веря, А седой ефрейтор смеялся, И повторял – Ну, дают! Ну, бля, артиллерия! |
Колодец жизни пуст. Исчерпан он давно.
И подводить уже пора итоги. И перед нами словно черно- белое кино Вся наша жизнь вновь пролетает и проходит. Мы вспоминаем тех, кого уж с нами нет, Кто светит с неба звездочкою яркой, Не понимали раньше мы, увы, Что щедрые дарила жизнь подарки. Не будем мы жалеть о том, что не сбылось, Что не свершилось, иль не получилось, Ведь если б заново нам жизнь прожить пришлось, То не известно как бы получилось. А жизнь сгорела быстро, как свеча. Но было в ней тепло и много света, И счастье было, и была любовь. И благодарны мы судьбе за это. Cкрытый текст - |
Художник вновь лепил Матрёну,
Но не в скульптуру, а в портрет. Лепил её святой, сластёну, Художник водкой подогрет. А вот Матрёна вся изящна, И телом тянет в сто кило. Пускай в повадках своеобразна, Башку у мужика снесло. Он рисовал её в размерах, То ли в квадрате, то ли в куб. Матрёна вежлива в манерах, Ведь ходит баба в женский клуб. А вот сейчас она вся в ярком, То бишь стоит совсем нага. "Рисуй меня ты без помарки! Иначе буду, блд, строга! Рисуй мои прекрасны ноги, И грудь как персик нарисуй. Пред мной валялись в прошлом боги, Рисуй по правилам фэн-шуй!" Художник, к слову, так старался, Ведь это было не впервой. Он пальцем к телу прикасался, "Матрёна, стань моей женой!" Матрёна только усмехалась, "Не ты один хотел меня! Толпа мужчин мной любовалась, Мои красоты аж ценя!" А рядом кот мяукал в ритм, Свидетель страстных дел мадам. Он знал, каков там алгоритм, И что творилось по ночам. |
А куда жопу спрятали ?
Надо было на неё штаны одеть , а не удалять .:-D |
Цитирую из правил темы;
Цитата:
Цитата:
|
ВАМ.
Зачем я скрёб души своей сусеки, Эмоций кучу в ноги вам наклал?! Мне внутренность важнее в человеке, Для вас — презренный евро-капитал! Пущай мой нос к Шанелям не приучен, Не шил портной Юдашкин мне кальсон — У жизни смысл не в валенках от Гуччи, А чтоб стучать пульсАми в унисон! Мадам, я не вводил вас в рестораны И на Бали ни разу не послал, Но вы со мной отведали б нирваны И заглянули глазками в астрал. Да, я не спал с пижамой от Кардена И не носил диоровских трусов, Но вы со мной не знали б, где измена — Я б верен был от пяток до усов! Согласный — монпансье от Мопассана Мне с двух шагов ни в жисть не отличить, Я с корвалолом путал Корвалана, Но это ж нас не может омрачить! Я вас одну мечтал носить руками И пыль сдувать с раздетых ваших плеч… Но вы разбили сердце мне кусками, Произведя отказ от наших встреч. Вам подавай Испанию и Ниццу, И чтоб в салон СПАсательный ходить, А мне слюнями «тьфу!» на заграницу — Я вас по месту жительства любить Хотел и мог. Но вам меня не надо… А я стихов читал вам из себя! И даже раз батончик шоколада Купил… Чего не купишь, возлюбя?! Я весь молчу, как рыба, об тюльпаны, Которых три (!) для вас презентовал! Вы сделали на мне большую рану, Сказав, что их от клумбы оторвал! Немножко угадали… Ну, и что же?! Я вам своим здоровьем рисковал — Мне за тюльпаны дворник с пьяной рожей Чуть гордости предмет не оторвал! Уж я, мадам, себе не позволяю За вафельный рожок вам намекнуть! Вы скушали его однажды в мае — Не самый из дешёвых!.. Да не суть… Я пробую последнюю попытку (КружИтся, как пропеллер, голова!) — И вам дарю с котёнками открытку, На ней — мои прощальные слова: "Зачем я скрёб души своей сусеки И слёзы поливал себе на грудь?! Мы чуждые друг с другом человеки, Вы взад меня не пробуйте вернуть! Когда-нибудь поймёте про потерю, Как не был мне никто дороже вас! Но я, мадам, замком закрою двери И ключ спущу навечно в унитаз!.." © Марина Степанова |
Цитата:
https://www.youtube.com/watch?v=IMhC1Cg1dDA |
...Мне бы не слиться...
с холодными лицами. Мне бы не выгореть. Мне бы не выцвести. Чуткое сердце, наивную искренность... не променять..... ...на гордыню и принципы. Мне б не бояться. Светиться..... и радовать. В дождь не на лужи глядеть, а на радугу... Стоя... у самого краешка... пропасти... ...ввысь устремиться хватило бы лёгкости! Не расплескать бы..... ...что-то заветное. Не разменяться..... ...монетами медными. То, что блестит, у судьбы не выпрашивать. Просто..... Найти... ...Своё. Настоящее.... © |
Ник Эль Энн.
Провинциальный роман Пожухлого августа привкус осенний, И вечер поддатлив, и полночь влекома..... Луна - на собаке, собака - на сене, А сено - на чём-то, увы, незнакомом. И с горькою думой о немощном лете, Не вняв заверениям набожной сводни, Я еду к тебе на своём драндулете, Минуя ухабы обид прошлогодних..... А в травах - увязла звезда по макушку И небо устало плетётся за лешим, И, сбившись со счёта, бормочет кукушка - О чём-то о женском своём, наболевшем....... |
В шкафу угрюмом, тихом зале
На полках КНИГИ 📚 умирали... Нет, не плохими они были, А просто люди их забыли. Забившись в ,, интернета " дали, Их просто больше не читали... Желтели тихие страницы, Где мудрость всех веков хранится, И без людской любви, заботы Дышали пылью переплёты. Добры, наивны книги 📚 были -- Не знали, что их разлюбили. Они всё ждали, ждали, ждали... Людские руки вспоминали... И в час ночной им снились лица, Те, что склонялись над страницей. Уютной лампы свет высокий И капли яблочного сока, Что брызнули на лист раскрытый, Цветок засушенный, забытый, Билет в кино, что был закладкой, След пальца от конфеты сладкой... И стаи галочек -- пометок -- Следы раздумий, тайных меток, Оставленных карандашом. ,, Ах, как же было хорошо! " -- Они вздыхали.... А за окном Убогий мир хлебал ковшом ,, Видосы" с виртуальной ,, фиги ", Какие , братцы, к чёрту , книги 📚 Где всюду тупость бьёт ключом! В шкафу угрюмом, тихом зале На полках КНИГИ 📚 умирали.... © Л. Ю. Сперанская |
Кабы было три жизни, я первую прожил бы сам.
И вторую бы тоже, но задом уже наперёд. Ну а третью раздам по годам и по дням, по часам тем, кто в первой чего-то важнейшего недоберёт. Ведь на это всегда не хватает каких-то чуть-чуть: полглотка, полкивка и полслова - и лишь полчаса, и всё стало б иначе, и был бы я не кто-нибудь, а такой, что не страшно глядеть ввечеру в небеса. Кабы было две жизни, я первую прожил бы сам, а вторую бы, ладно, рассыпал бы чёрт те куда. То, что мы называем растратиться по мелочам, может, это гораздо важней, чем для моря вода. Я бы спился и скурвился, набедокурил бы всласть, но с похмелья, припомнив о потусторонней судьбе, я хотел бы, когда бы на то моя, Господи, власть, эту жизнь не второю, а первой назначить себе. Кабы жизнь у меня да была хоть одна, но цела. На раздаче! Сдуй пену, паскуда, и кружку долей! Никогда и ничья ещё жизнь не дотлела дотла. Дроби духа и плоти, увы, из неравных долей. И уходят друзья, оставляя живущих отцов - от петли и от донышка, и от шального ножа. И шепчу я, ладонь на межрёберный стук положа: что же это такое творится, в конце-то концов?! Не ответят ни свечка души, ни ума кочерга. Пересохло в гортани и губы, как книги, тверды. И обманешь себя, что успеешь успеть до черта, до последней звезды, до последней невидной черты. Алексей Слаповский, 28 июля 1993 |
Август. Кофейная пена.
Небо из темного шёлка. Хочется слушать Шопена, Яблоко резать на дольки. Хочется жить среди кедров, В маленьком доме из бруса, Утро любить за щедрость, Ночь за жемчужные бусы. Руки испачкать в тесте, Ставить в духовку шарлотку. И задержать лет на двести Этот момент короткий. Вырастить георгины, В сад распахнуть свои окна, И без особой причины В платьях ходить цвета охры. Солнце вплетать в основу, Всюду носить с собой лето, Быть для кого-то родного Музыкой, небом и светом. © Алеся Синеглазая |
Он был податлив и текуч —
Струился как вода. Он запирал всегда на ключ Улыбку и слова. И сторонился острых тем, Терпеть не мог углы, И убегал от всех проблем В придуманные сны. Он знал, что есть на свете Бог, И стыд, и Высший Суд, Но лгал под выдох и под вдох Раз все на свете лгут. Не потому, что так хитёр, Он просто был водой, Воруя с самых давних пор Возможность быть собой. Она была совсем другой, Ей было что терять — В её короткий век звездой Ей выпало сгорать. Хотелось падать и светить Сквозь тучи и ветра… Хотелось искренно любить, Сжигая ложь дотла. И ей казалось только так Становится светлей, А что сгорит сама — пустяк, Ведь это для людей! От медных лучиков волос До пламени ногтей Мечталось ей почти до слёз Сгореть в любви своей. Как странна логика судьбы, Когда всего в три дня Огонь попал под власть воды, Вода — под власть огня. Им было вместе хорошо, И страшно было врозь, Ах, как же сладко и грешно Им ночью не спалось… У них случались то пожар, То буря, то потоп, Ведь быть самим собою — дар Святых и недотёп. Но ничего не изменить, И где уж им понять, Что тех, кого дано любить Бессмысленно менять. Вода останется водой — Скользнёт сквозь щёлку пар, А пламя звёздочкой-искрой Вернёт свой свет и жар. И лишь любовь обречена На то, что всё пройдёт — Золой развеется она И вмёрзнет пеплом в лёд. из сети 🌼 |
Когда уйдут твои коты
По лунной тоненькой дорожке, Ты поклянёшься: никогда Не заводить в квартире кошки! Чтоб по утрам лоток не мыть, Не находить катушки в койке. ......... Одну с приюта заберёшь Второго принесёшь с помойки. © автор неизвестен. |
Дворняжки лаяли на льва, а лев молчал…
Его спокойствие для них, как в горле кость… Зато, когда он где-то издали рычал, Они сжимались, будто гнутый ржавый гвоздь… А лев идёт и этот лай – его трофей… Ведь это значит, что завидуют ему… Он выбирает очень тщательно друзей И никогда не рекламирует войну… В его спокойствии есть сила и душа. И он бы мог легко дворняжек разорвать, Но он идёт к заветной цели не спеша, Не оборачиваясь, чтоб не опоздать… Бывает люди – злобной стаею дворняг Из подворотни всё охотятся на льва… Но только злоба их сердец – как белый флаг. Его молчание сильнее, чем молва… Пора задуматься, а кто есть кто, из нас… Дворняге лев кусок последний мяса дал... Она доела всё, не поднимая глаз, Смешное чавканье сменив на злой оскал… © Copyright: Ирина Самарина-Лабиринт, 2015 |
Я не та, за которой мужчины — в огонь и под пули,
И не та, от которой скрывают грехи и пороки. Я скорее из тех, что рыдают, когда все уснули. Я из дерзкой породы всегда и везде одиноких. Я скорее из тех, что на "ты" и с луною, и с ветром, Для кого шорох листьев осенних —почти серенада. Я из тех, что столетья назад растерялись по свету, Для кого горных троп не смогла заменить автострада. Я из тех, что в толпе неприметны, как серые кошки. Я из тех, кого ценят "подруги", как фон для знакомства. Я из тех, для кого не бывает любви понарошку, Для кого всё "как есть", романтично, наивно и просто. Я не та, для которой все звёзды и бархат прибоя, И не я неземной красотой вдохновляю поэтов... Но я та, что и в горе, и в радости будет с тобою, Если ты позовёшь прогуляться вдвоём на край света. © Мантихора |
Как хорошо, что лето рядом с нами!
Что солнце в небе, на траве роса. Что можно наблюдать за облаками, Похожими порой на паруса. Что можно видеть, как они, толкаясь, Куда-то вдаль, не торопясь, плывут, Уйти от столкновения стараясь Друг друга за собою вдаль влекут. Смотреть на небо – это ли не счастье? Порой на небо некогда смотреть, В делах вся жизнь, а что же будет дальше? А после жизни будет только смерть. Остановись и посмотри на небо, Зачем куда-то что есть сил спешить? Так хорошо, приятно греет лето, Смотри на небо, чтоб хотелось жить. Смотри на небо, как оно красиво! И как прекрасно солнце в облаках! Так хочется порой сказать: «Спасибо» Тому, кто носит Землю на руках. Как хорошо, что лето рядом с нами! Что нас согрело ласковым теплом, Что солнышко играет с облаками… Нам с этим летом очень повезло! Август, утро, новый день... Небо в солнце с утра, красота! Настроение – жаркое лето! День сегодняшний – просто мечта! Словно солнечным светом согретый. И росинки лежат на траве, Словно бисер, рассыпан рассветом, И запутался ветер в листве, Заигравшийся с утренним светом… Солнце в небе, и так хорошо! Наполняется звуками город, Он к рассвету с открытой душой, Хоть не нравится утренний холод. Час пройдёт, или может быть два, Воздух станет заметно теплее, И на солнце обсохнет трава, День начнёт согреваться быстрее. Если солнце с утра, будет день Непременно хорошим и ярким, Он – подарок для многих людей, Пусть бы солнечным был, но не жарким |
Люблю я летней ночью у костра сидеть
Под тёмным бархатистым небом, На звездопады яркие смотреть, И представлять миры в которых не был. Ловить приятный запах летних трав, Огонь в костре горит, трещат поленья, Под шелест ветра, догорая, пеплом став, Так же и жизнь – для вечности мгновенье. Природа отдыхает, после дня устав, Огонь танцует в такт под ветра дуновенье, И улетают искры в царство трав, Смотрю на танец этот с умиленьем. Желания отпущу, что не сбылись, Под волшебство огня опять мечтаю, А языки у пламени переплелись, И искрами в просторы неба улетают. Опустит ночь свою прозрачную вуаль, Огонь трещит , баюкая и слух лаская, И все проблемы убегают и печаль В волшебный мир нас сновидений провожая. |
Сейчас я соберусь и напишу нетленку.
Вот-вот, сейчас, вы дайте только срок! И слогом я займусь. Доем, вот только, гренку. И ямб пойдет с хореем между строк. Размер стиха намечу самый-самый. Рулады буду петь сам я себе. Венок лавровый, кубок и державу, Знак отличительный в руке. Заранее медаль себе на грудь повешу, Дабы потом не тратить время мне, Когда нарочный вручит мне депешу С признанием людей. На взмыленном коне. К овациям заранье подготовлюсь, Чтобы лицом не дрогнуть ни на треть. Автографы раздать потренируюсь, Да и перо б потом не перегреть. Но что-то не идёт ко мне нетленка, И муза нас обходит стороной, И заболела как-то, вдруг, коленка, А мозг страдает странной пустотой. И вдохновенье не спешит раскрыть объятья, И настроенье вечно на нуле, И огонёк погас в моей светёлке. А одержимость?! Кстати, тоже в полумгле. "Нетленка, отзовись! Я всё прощу! Я стану самым лучшим семьянином". Похоже, что умом я не блещу, А мыслей ход сплошная мешанина. Всё! Решено! Забудем эти рифмы. Пожалуй я, быть может, в прозу перейду! О! Точно! В прозу! Там другие алгоритмы. Там в абсолют себя я возведу! А.Соловьева, Нетленка. |
Нужно жить, моя милая, 365 дней в году,
Обнимать самых близких. Выращивать розы в саду, Бог немыслимо щедр. Вот холодные зимы, вот жаркое лето, Остаётся вдохнуть любовь. А иначе, зачем всё это? Главное начинаешь понимать, пройдя через десятки драм, Хороших людей видно по поступкам, а не по словам. Через прожитое и болючее ты приходишь к правде, Нужно дышать, пока дышится, фиксировать светлые кадры, Запоминать цвет вечернего неба, врываться в новый восход, Не растрачивать душу на тех, кто в неё плюёт, Выбирать из чего строить жизнь, это твоё право, Вместо грязи в блогах, читать на ночь Фета и Окуджаву. Положи себе в правый карман обещание выстоять, в левый цветочное поле, Это может помочь, когда в памяти много предательств и боли. А ещё перекраивать сердце под чей-то безумный стандарт не стремись. Моя милая, вот что скажу, нужно жить свою жизнь. © Алеся Синеглазая |
Если хочешь узнать человека,
то не слушай заученных фраз. рассмотри отражение света, в глубине неизведанных глаз. посмотри,как с детьми он играет... на бродячую кошку глядит? что улыбку его вызывает? и на что он бывает сердит? как подходит к калекам и нищим? как взирает на стариков? и какими глазами он ищет пчелку малую в море цветов?присмотрись,как свой взгляд поднимает в небо звёздное темной порой? и каков он без маски бывает дома, дверь затворив за собой? слово лживо, от века до века... тишина чаще правду хранит... если хочешь узнать человека, то послушай, о чем он молчит? © Егор Овчинников |
Воскресенье. Август. Волны.
Ветер. Солнце. Камни. Брызги. Мир предчувствием наполнен То ли краха, то ли жизни. Одиночество. Знакомство — Нет, совсем неинтересно. Тишина внутри пробьется То ли словом, то ли песней. Потаённые надежды: Свет увидеть за ненастьем. В море парус белоснежный. Человеческое счастье. © Поль_Корде 18.08.24 |
И закрылась она на тринадцать замков,
Чтобы душу никто не топтал. Нет, она никогда не боялась волков, Ведь страшнее не волк, а шакал… Было время, и душу открыв нараспах, Доверяла, стараясь помочь. Но как только она оставалась в слезах, Все сбегали отчаянно прочь… А она улыбалась весенним лучам, Вытирая слезу рукавом… Слабой женщине, видимо, всё по плечам… Даже быть иногда мужиком… Не скулить и не ныть, а себя отобрать У депрессии и у тоски. Жить сложнее, чем, руки скрестив, умирать. Шрамы сердца её глубоки… Эту душу сверлили обманом не раз, Подло в спину толкали, смеясь… Но алмазом всегда остаётся алмаз, Даже если испачкают в грязь… Обозлиться бы ей, стать гораздо черствей, Только сердце – котёнком слепым Также верит в любовь, в доброту и в людей, Небесам улыбаясь седым… Столько бед и проблем, вроде не до стихов… И устав от судьбы передряг, Закрывалась она на тринадцать замков, Ключ оставив снаружи… в дверях… © |
Художник всегда музыкант и поэт.
В нём все ипостаси рождают полотна. За красками- ноты, слова и сюжет. Они прислоняются к вечности плотно. Слова окрыляют, и ноты звучат... Творец в мастерской-как подобен он Богу. Он весь вдохновением Бога зачат, И музыке брат, и высокому слогу. Художникам слава! Любовь и хвала! Олимп принимает шедеврами лица И почести шлет за благие дела, А нам от восторга порою не спится... Художник- мальчишка, в нём детский задор . Не важно какие года за плечами. С ним счастье глазами вести разговор. А грезить о Музе он будет ночами. И снова увидит в полночной тиши Родные места, зачарованность д'али... И сердце подскажет: "Твори и пиши". Всё это его золотые медали! Автор Лидия Рябинина с посвящением художнику, музыканту и поэту. |
Oкpужaй cебя тoлькo теми людьми,
C кoтopыми мoжно нoги пoджaть к гpуди, И гoвopить o тoм, кaк уcтpoенo миpoздaние, Кaкие люди удивительные coздaния, И oт чегo небo cинее, a coлнце гpеет. Люди, кoторые тaк же, кaк ты, умеют Жить. И чувcтвoвaть пульc Земли. Oкpужай cебя теми, c кем бoгaтеешь, будучи на мели. C кем душa тянетcя к нacтoящему и живoму. Oкpужай cебя теми, c кем пo–пpocтому, Oт кoгo ничегo не ждёшь, и знaешь, oн oт тебя не ждёт; Теми, ктo живёт, C кем не нужнo выдумывaть oбрaзoв и poлей, C кем cтaновишься caм живей! И c кoтopыми дaже… мoжет cлучитьcя вoинcтвенный cпоp, Ho и oн paскpoет в тебе caмoм Чтo–тo иcкpеннее, вaжнoе и твoё Oкpужaй cебя теми, c кем пить винo, И никoгда, ни минуту, не пpитвopяться, Kтo пoмoжет тебе пpибpaтьcя И в душе, и в гoлoве и, кoнечнo же, co cтoла C теми, ктo ничья винa. Hу и caм будь живым, oт кoрней дo пят. Oкpужaй cебя теми, кто пpocтo paд, ктo звучит нa oднoй, нaвеpнoе, чacтoте Уxoди oттудa, где вcе не те. И зaбей нa oбщепринятые cиcтемы и paзгoвopы. Pacшиpяй пpocтopы. И имей дуxoвную cмелocть не нaхoдитьcя там, где тебе не хoчетcя. Жизнь закoнчитcя. Очень быcтpо. И где–тo тебя непpеменно ждут, И цени эти 5 минут С теми, ктo pacкpoет в тебе нaчaлo. И пуcкaй иx будет ничтoжнo мaлo, Это лучше, чем беcпpеpывный, пуcтoй, oглушaющий шум. Опacaйся людей, чтo трoгaют тoлькo ум . A изнутpи ocтaвляют тебя xoлoдным. И ещё, уxoди немнoгo гoлoдным. Oкpужaй cебя теми, c кем чтo–тo в тебе pacпускaетcя. C кем… летaетcя… (с) |
Август ещё обещает немного тепла,
Лампа ворует у ночи кусочек стола, Ветка стучится в окно, за окном темнота. Выглянешь – улица та, и как будто не та. Думаешь, кончилось лето – такая печаль... Лета не жаль, а себя прошлогоднего жаль. Птица всё падает вверх, только яблоко вниз, Будет похоже на смерть, а окажется жизнь. Будет похоже на явь, а окажется сон, Кто не умеет проснуться, к утру обречён. Это такая игра, но без правил, вообще. Что мы за люди, не видим понятных вещей... Я тебе яблоко, я тебе радость и боль, Я тебе музыка, я тебе страх и любовь. Видишь, внутри у меня осыпается сад, Время проходит на ощупь, насквозь, наугад. Яблоко снова и снова срывается влёт, Птица парит и попутного ветра не ждёт. Всё повторяется, всё прорастает опять – Нет ничего постоянного, нам ли не знать. Нам ли не видеть, какие вокруг миражи. Что мы за люди, никак не научимся жить... Лето созреет к утру, словно липовый мёд, Сердце нальётся, как яблоко, и упадёт. Елена Касьян |
Август. Кофейная пена.
Небо из темного шёлка. Хочется слушать Шопена, Яблоко резать на дольки. Хочется жить среди кедров, В маленьком доме из бруса, Утро любить за щедрость, Ночь за жемчужные бусы. Руки испачкать в тесте, Ставить в духовку шарлотку. И задержать лет на двести Этот момент короткий. Вырастить георгины, В сад распахнуть свои окна, И без особой причины В платьях ходить цвета охры. Солнце вплетать в основу, Всюду носить с собой лето, Быть для кого-то родного Музыкой, Небом и Светом. © |
Внезапно жизнь остановилась...
Хоть тресни! Я в неё влюбился !!! Страданье - хуже, чем простуда! И вот, с какого перепугу Я веткой хрупкой надломился : В неё как мальчуган влюбился! Прельстился. Да. Но всё ж молчу И признаваться не хочу. Ношу холодности печать. Из сердца ссылка поступила: "Lublu" - и ноги подкосило. Она никто мне ! она чужая! Спешит она к себе домой... Жить от звонка и до звонка - Вот радости "до потолка"! Пройдусь, наверно, под зонтом, Любовь оставив "на потом".. Передо мной знакомый дом, И мысли, как назло, о ней! В окне маячит силуэт - Дороже её в целом мире нет! Молчит айфон, как партизан, Его сжимаю, как наган! Спустить готов я курок, С небес прорезался звонок: "Жить без тебя я не могу, Родная, я тебя люблю!" Не ноша! С плеч гора свалилась: "О, Боже! Как же я тебя люблю ! |
Надежда, вера и любовь...
О, как нужны они нам в жизни. Без них не сможем жить мы вновь Там в небесах, в Святой Отчизне. Без них не видеть нам Христа Ни здесь , ни там, где вечность рая. Без них мы будем лишь всегда И здесь, и там - жить лишь страдая. И жизнью то не назовешь... Ты мертв без веры и надежды. Но лишь любовь, Христа любовь И мертвым открывает вежды. Она зовёт тебя найти, Найти к Спасителю дорогу. И по следам Христа идти С надеждой, верой только в ногу. Ведь смерть не может удержать Того, кто жизнь обрёл в Иисусе. Кому Господь смог другом стать, Ведь он теперь с Христом в союзе. Кому и вера и любовь Дарит чудесную надежду, Что в небе будет с Богом вновь, Одев бессмертия одежду. |
Приезжай.
Мне тебя сегодня хочется целовать Долго-долго. Медленно. А ещё - Тихо-тихо, глядя в глаза, говорить слова От которых потом тревожно и горячо. Приезжай. Заварим чаю, нальём вина - Водки-виски – что ты сегодня пьёшь? Приезжай — и к чёрту страны и времена - Солнце-снег-холодненький этот дождь… Ну, какая разница – что там — апрель – февраль? – Ветер-вечер-вечность-закат-прибой… Мне до слёз, до глупых истерик жаль Каждый миг – убитый – прожитый – не с тобой… Мне тебя сегодня хочется… Боже мой! – Не могу я с тобой о будничном и простом!… Приезжай, пожалуйста, просто побудь со мной. И – плевать, пожалуй, что будет со мной потом. Cкрытый текст - |
Я в бОльшую любовь уже не верю…
Не получилось что-то, не срослось. Живу как все. Почти не лицемеря Могу сказать: так лучше, что мы врозь. Что не ведем, как все, простого быта, И ты не знаешь губ моих на вкус. И даже хорошо, что я забыта, Хоть я тебя забыть не тороплюсь… … «Воздушная» любовь давно не в моде, И я пойму, свою тоску кляня: Любимый мною должен быть свободен И от моей любви и от меня |
Моя любовь — как странный сон,
Предутренний, печальный… Молчаньем звезд заворожен Ее призыв прощальный! Как стая белых, смелых птиц Летят ее желанья К пределам пламенных зарниц Последнего сгоранья!.. Моя любовь — немым богам Зажженная лампада. Моей любви, моим устам - Твоей любви не надо! |
Давай ты подойдешь поближе,
Обнимешь, дашь себя поцеловать. И будем говорить чуть слышно О том, что не сумели написать. Давай ты сядешь со мной рядом, Обнимешь, проведешь по волосам. Давай посмотришь нежным взглядом И станет меньше в сердце ран. Давай не будем спать ночами. А утром слушать пенье птиц. Давай попробуем сначала Не замечая лишних лиц. Давай с тобой встречать рассветы. Давай не думать о плохом… Давай я брошу сигареты И не начну опять потом. Давай подумаем, что будет... Хотя… не надо...будь, что есть. И пусть нас кто-нибудь осудит. Мне важно, что ты рядом…здесь… |
Сергей Плотов
ИЗБИТЫЕ ИСТИНЫ Пиво — под пеною… Лучшие — первыми… Младший — за водкою… Таня рыдает… Волга впадает… Лето короткое. Помощь — талантам… Небо — атлантам… Ленин — с бородкою… Мама — при раме… Паперть — при храме… Лето короткое. Годы — кукушке… Няня — при кружке… Чацкий — с каретой… Лето короткое, словно кольчужка… Куцее лето. 2020 *** Мы не убивали на лету чайки И не заплетали лошадям гривы. Мы не разбивали голубой чашки. Мы не воровали со стола сливы. Мы не заливали за углом зенки И не начинали с полпинка драки, Не пошли в менты, не прошли в зэки. Ватник не про нас. Не для нас фраки. Мы — амфитеатр. Не партер, но и Не галёрка. Мы — общий фон века. К непогоде в нас пустота ноет. Вот такой «my way». Вот такой вектор. После нас потоп не грозит миру. Наш багаж — счета за квартал первый. Мы глядим светло. Мы живём мило. И арбуз у нас через раз спелый. Розовый рассвет, а закат — рыжий. Жалко, что опять подросли цены. Отпуск в сентябре. В январе — лыжи. В целом — всё пучком. Можно жить, в целом. 2021 |
Стихотворение о любимом друге
У меня что-то сердце щемит, Словно в нем поселился термит. Друг у меня был, Но он обо мне забыл. Звали его Андрей, Но кажется, и Сергей… И был мне Володя Кружков Ближе всех прочих дружков. Нет, не Кружков, а Квадратиков. И жили мы, как пара братиков. Сядем мы с ним на диван И я говорю: — Иван, Пойдем мы с тобою в тайгу, И я тебе помогу. Уехал он с мамой в Италию, И я так грущу по Виталию. Мне все говорят: — Бросьте, Забудьте об этом Косте. Не пишет тебе Клим, И ладно, и бог с ним. Cкрытый текст - Эдуард У |
Геннадий Алексеев
АНТИХРИСТ Странный ребёнок стоял на углу с очень печальным взрослым лицом я взял его за руку и перевёл через улицу где твоя мама? — не знаю, дяденька откуда ты взялся? — не помню, дяденька как тебя зовут? — Антихрист, дяденька а я некрещёный! — сказал я весело и быстренько сел в подошедший троллейбус на всякий случай |
Не о том разговор, как ты жил до сих пор,
Как ты был на решения скор, Как ты лазал на спор через дачный забор И препятствий не видел в упор… Да, ты весело жил, да, ты счастливо рос, Сладко елось тебе и спалось, Только жизнь чередует жару и мороз, Только жизнь состоит из полос… И однажды затихнут друзей голоса, Сгинут компасы и полюса, И свинцово проляжет у ног полоса, Испытаний твоих полоса… Для того-то она и нужна, старина, Для того-то она и дана, Чтоб ты знал, какова тебе в жизни цена С этих пор и на все времена. Ты её одолей. Не тайком, не тишком, Не в объезд — напрямик и пешком, И не просто пешком, то бишь вялым шажком, А ползком да ещё с вещмешком!.. И однажды сквозь тучи блеснут небеса И в лицо тебе брызнет роса — Это значит, что пройдена та полоса, Ненавистная та полоса… А теперь отдыхай и валяйся в траве, В безмятежное небо смотри… Только этих полос у судьбы в рукаве Не одна, и не две, и не три… Леонид Филатов |
Безусловная любовь
Моя ты волшебная. Свет моих глаз. Неведомая и знакомая. О чём ты сегодня свой пишешь рассказ В издания дней многотомные? О том, как зажмурилось солнце с утра, А тучи — как будто наглее; О том, что ещё было дерзким вчера, И стало сегодня скромнее; О том, как щекочет аллеи листва, Как сладко спит старый фонтан; О том, что другие уже: ты и я, И всё нипочём теперь нам; О белках, орехах, грибах, желудях; О цвете горчицы на медном Несёшь на разгульных, прохладных ветрах Свои мне рассказы распевно. С покорностью серой промокших дорог, С упрямством зелёным сосен... Люблю безусловно рассказов твой слог, Моя волшебная Осень. В.Т. |
Я вдруг полюбила глубокую осень
Я вдруг полюбила глубокую осень, когда лес наряд свой нам под ноги сбросил, а горы окутал прозрачным туманом, на время открыв потайные изъяны. Я вдруг полюбила пору межвременья, когда ветер замер в тревожном смятенье и землю присыпал неровным румянцем в немом ожидании снега-посланца. Я вдруг полюбила осенние думы, души обнаженной заветные струны, такие же, как силуэты деревьев, хранящие древних народов поверья. Я вдруг полюбила Хайяма ученья, мятежного сердца ночные сомненья, и все, что являлось досель вожделенным, с опавшей листвой стало суетно-тленным. Кассандра |
| Часовой пояс GMT +3, время: 16:22. |
vBulletin v3.0.1, Copyright ©2000-2025, Jelsoft Enterprises Ltd.
Русский перевод: zCarot, Vovan & Co